Poesia de Vanguardia_hispanoamericana_olivio Jimenez

7/28/2019 Poesia de Vanguardia_hispanoamericana_olivio Jimenez

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Antologa de la poesa hispanoamericanacontempornea: 1914-1987


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Literatura Antologade la.poesahispanoamericanacontempornea:1914-1987Seleccin, prlogo y notas deJos Olivio Jimnez

[ 3 El libro de bolsilloLiteratura hispanoamericanaAlianza Editorial


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Primera edicin en Ellibro de bolsillo: 1971Primera reimpresin: 1973Segunda edic in (revisada): 1977Cuarta reimpresin: 1984Tercera edicin (ampliada): 1988Sptima reimpres in: 1999Primera edicin en rea de conocimiento: Literatura: 2000

Diseo de cubierta: Alianza EditorialIlustracin: ngel Uriarte

Reservados todos los derechos. El contenido de esta obra est protegido por la Ley, queestablece penas de prisin y/o multas, adems de las correspondientes indemnizacionespor daos y perjuicios, para quienes reprodujeren, plagiaren, distribuyeren o comunicaren pblicamente, en todo o en parte, una obra literaria, artstica o cientfica, o sutransformacin, interpretacin o ejecucin artstica fijada en cualquier tipo de soporteo comunicada a travs de cualquier medio, sin la preceptiva autorizacin.

De la seleccin, prlogo y notas: Jos Olivio Jimnez Alianza Editorial, S. A., Madrid, 1971, 1973, 1977, 1978, 1979, 1981,1984,1988,1992,1993,1994,1995,1996,1998,1999,2000Calle Juan Ignacio Luca de Tena, 1528027 Madri d; telfono 91 393 88 88ISBN: 84-206-3608-8Depsito legal: M. 19.016-2000Compuesto e impreso en Fernndez Ciudad, S. L.Catalina Surez, 19. 28007 MadridPrinted in Spain

Prlogo

Hay ya una poesa hispanoamericana contempornea clca, es decir, viva y fija a la vez; y ella es el objeto central esta antologa. No se trata, desde luego, de aquella poesa dmodernismo, de tan definida silueta dentro de su misma vriedad, y de la cual, aunque no siempre muy bien entendidexisten colecciones y esfuerzos antolgicos suficientes qfacilitan su entrada en el pblico no especializado. Pero emismo pblico, de la gran etapa que sigue al modernismcasi no conoce ms que los dos nombres mayores de CVallejo y Pablo Neruda. Y sigue ignorando, por dificultadacceso, todo un caudal importante de buena poesa, apromadamente paralela en el tiempo (y digmoslo ahora pafijar, aunque de modo muy provisional, nuestros lmitesla realizada en Espaa por la generacin del 25 o del 27.Y ya con ello planteo la cuestin bsica que dar motivola mayor parte de estas pginas de introduccin. Porqpara fijar la extensin cronolgica que abarcaremos se hnn necesarias unas cuantas precisiones que afectarn tanil la nomenclatura de los perodos y tendencias ms destacdos de nuestro siglo como a las propias inclinaciones est1.1s prevalentes. Sin estas puntualizaciones, slo relativa

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34 JOSll OL!VIO JIMllNEZPaz. Asimismo se actualizan las bibliografas (Obra potica)de los autores que han continuado su produccin desde laltima edicin revisada ( 1977) de este libro. Queda suprimido el Apndice bibliogrfico, que haba aparecido hasta lapresente, al quedar incorporados todos los ttulos en la Obrapotica de los antologados.

Jos Juan Tablada

(Mxico, 1871-1945.) Aunque formado dentro de lasrrientes estticas del modernismo, al que pertenece por cnologa y el tono de su poesa inicial, Jos Juan Tablada tuna clara conciencia de que el arte es, segn sus palabrasproceso en perpetuo movimiento, en continua evoluciEste espritu alerta le permiti, cerca ya de sus cincueaos, introducir en nuestra lengua el haikai japons (tanta boga habra de tener, aun en manos de poetas mares), escribir poemas ideogrficos, casi coetneos de losmosos Calligrammes de Apollinaire, y practicar una sude depuracin verbal y de sntesis expresiva, todo lo cuasita a la entrada misma de la poesa contempornea, dque los jvenes poetas y crticos mexicanos actuales se coplacen en sealarle como la primera avanzada importaen su pas. Se asom a temas muy variados (la naturalezsus seres ms delicados, pero tambin de los nfimos, elloreado paisaje de su tierra, impresiones de viajes, asunexticos, etc.) y, sin desarrollarlos en profundidad, losmoz con el gran poder de su fantasa, su gusto y habilipor la imagen nueva y sorprendente y su amor por la perfdn de la palabra. Fue un poeta en el sentido artstico

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Te acostar en la tierra soleadacon unadulcedumbre de madre para el hijo dormido,y la tierra ha de hacerse suavidades de cunaal recibir tu cuerpo de nio dolorido.

ANTOLOGfA

Luego ir espolvoreando tierra y polvo de rosas,y en la azulada y leve polvareda de luna,los despojos livianos irn quedando presos.Me alejar cantando mis venganzas, hermosas,porque a ese hondor recndito la mano de ningunabajar a disputarme tu puado de huesos!

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Este largo cansancio se har mayor un da,y el alma dir al cuerpo que no quiere seguirarrastrando su masa por la rosada va,por dondevan los hombres, contentos de vivir ..Sentirs que a tu lado cavan briosamente,que otra dormida llega a la quieta ciudad.Esperar que me hayan cubierto totalmente ..y despus hablaremos por una eternidad!Slo entonces sabrs el por qu no madurapara las hondas huesas tu carne todava,tuviste que bajar, sin fatiga, a dormir.Se har luz en la zona de los sinos, oscura;sabrs que en nuestra alianza signo de astros habay, roto el pacto enorme, tenas que morir ..

GABRIELA MISTRAL

III

Malas manos tomaron tu vida desde el daen que, a seal de astros, dejara su plantelnevado de azucenas. En gozo floreca.Malas manos entraron trgicamente en l...Y yo dije al Seor: -Por las sendas mortalesle llevan. Sombra amada que no saben guiar!Arrncalo, Seor, a esas manos fataleso le hundes en el largo sueo que sabes dar!No le puedo gritar, no le puedo seguir!Su barca empuja un negro viento de tempestad.Retrnalo a mis brazos o le siegas en flor.Se detuvo la barca rosa de su vivir ..Que no s del amor, que no tuve piedad?T, que vas a juzgarme, lo comprendes, Seor!

(DeDesola

DIOS LO QUIERE

La tierra se hace madrastrasi tu alma vende a mi alma.Llevan un escalofrode tribulacin las aguas.El mundo fue ms hermosodesde que me hiciste aliada,cuando junto de un espino


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nos quedamos sin palabrasyel amor como el espinonos traspas de fragancia!Pero te va a brotar vborasla tierr a si vendes mi alma;baldas del hijo, rompomis rodillas desoladas.Se apaga Cristo en mi pechoy la puerta de mi casaquiebra la mano al mendigoy avienta a la atribulada!

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Beso que tu boca entreguea mis odos alcanza,porque las grutas profundasme devuelven tus palabras.El polvo de los senderosguarda el olor de tus plantasy otendolas como un ciervo,te sigo por las montaas ..A la que t ames, las nubesla pintan sobre mi casa.Ve cual ladrn a besarlade la tierra en las entraas,que, cuando el rostro le alces,hallas mi cara con lgrimas.

II I

Dios no quiere que t tengassol si conmigo no marchas;

ANTOLOGA GABRIELA MISTRAL

Dios no quiere que t bebassi yo no tiemblo en tu agua;no consiente que t duermassino en mi trenza ahuecada.

IVSi te vas, hasta en los musgosdel camino rompes mi alma;te muerden la sed y el hambreen todo monte o llamaday en cualquier pas las tardescon sangre sern mis llagas.Y destilo de tu lenguaaunque a otra mujer llamaras,y me clavo como un dejode salmuera en tu garganta;y odies, o cantes, o anses,por m solamente clamas!

V

Si te vas y mueres lejos,tendrs la mano ahuecadadiez aos bajo la tierrapara recibir mis lgrimas,sintiendo cmo te tiemblanlas carnes atribuladas,hasta que te espolvoreenmis huesos sobre la cara!


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76SUEO GRANDE

A nio tan dormidono me lo recordis.Dorma as en mi entraacon mucha dejadez.Yo lo saqu del sueode todo su querer,y ahora se me ha vueltoa dormir otra vez.La frente est paraday las sienes tambin.Los pies son dos almejasy los costados pez.Roco tendrel sueoque es hmeda su sien.Tendr msica el sueoque e da su vaivn.Resuello se le oyeen agua de correr;pestaas se le muevenen hoja de laurel.Les digo que lo dejencon tanto y tanto bien,hasta que se despiertede slo su querer ..El sueo se lo ayudanel techo y el dintel,la Tierra que es Cibeles,la madre que es mujer.

ANTOLOG!A GABRIELA MISTRAL

A ver si yo le aprendodormir que me olvidy se lo aprende tantadespierta cosa infiel.Ynos vamos durmiendocomo de su merced,de sobras de ese sueo,hasta el amanecer ..

TODAS BAMOS A SER REINASTodas bamos a ser reinas,de cuatro reinos sobre el mar:Rosala con Efigeniay Lucila con Soledad.En el Valle de Elqui, ceidode cien montaas o de ms,que como ofrendas o tributosarden en rojo y azafrn.Lo decamos embriagadas,y lo tuvimos por verdad,que seramos todas reinasy llegaramos al mar.Con las trenzas de los siete aos,y batas claras de percal,persiguiendo tordos huidosen la sombra del higueral.

(De Tern


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De los cuatro reinos, decamos,indudables como el Corn,que por grandes y por cabalesalcanzaran hasta el mar.Cuatro esposos desposaran,por el tiempo de desposar,y eran reyes y cantadorescomo David, rey de Jud.Y de ser grandes nuestros reinos,ellos tendran, sin faltar,mares verdes, mares de algas,y el ave loca del faisn.Y de tener todos los frutos,rbol de leche, rbol del pan,el guayacn no cortaramosni morderamos metal.Todas bamos a ser reinas,y de verdico reinar;pero ningunaha sido reinani en Arauco ni en Copn ..Rosala bes marinoya desposado con el mar,y al besador, en las Guaitecas,se lo comi la tempestad.Soledad cri siete hermanosy su sangre dej en su pan,y sus ojos quedaron negrosde no haber visto nunca el mar.

ANTOLOGfA GABRIELA MISTRAL

En las vias de Montegrande,con su puro seno candeal,mece los hijos de otras reinas

.y los suyos nunca jams.Efigenia cruz extranjeroen las rutas, y sin hablar,le sigui, sin saberle nombre ,porque el hombre parece el mar.Y Lucila, que hablaba a ro,a montaa y caaveral,en las lunas de la locurarecibi reino de verdad.En las nubes cont diez hijosy en los salares su reinar,en los ros ha visto espososy su manto en la tempestad.Pero en el Valle de Elqui, dondeson cien montaas o ms,cantan las otras que vinierony las que vienen cantarn:En la t ierra seremos reinas,y de verdico reinary siendo grandes nuestros reinos,llegaremos todas al mar.

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80PAN

Dejaron un pan en la mesa,mitad quemado, mitad blanco,pellizcado encima y abiertoen unos migajones de ampo.Me parece nuevo o como no visto,y otra cosa que l no me ha alimentado,pero volteando su miga, sonmbula,tacto y olor se me olvidaron.Huele a mi madre cuando dio su leche,huele a tr es valles por dondehe pasado:a Aconcagua, a Ptzcuaro, a Elqui,y a mis entraas cuando yo canto.Otros olores no hay en la estanciay po r eso l as me ha llamado;y no hay nadie tampoco en la casasino este pan abierto en un plato,que con su cuerpo me reconocey con el mo yo reconozco.Se ha comido en todos los climasel mismo pan en cien hermanos:pan de Coquimbo, pan de Oaxaca,pan de Santa Ana y de Santiago.En mis infancias yo le sabaforma de sol, de pez o de halo,y saba mi mano su migay el calor de pichn emplumado ..Despus le olvid, hasta este daen que los dos nos encontramos,

ANTOLOG(A G ABR!ELA MISTRAL

yo con mi cuerpo de Sara viejay l con el suyo de cinco aos.Amigos muertos con que comaloen otros valles, sien tan el vahode un pa n en septiembre molidoy en agosto en Castilla segado.Es otro y es el que comimosen tierras donde se acostaron .Abro la miga y les doy su calor;lo volteo y les pongo su hlito.La mano tengo de l rebosaday la mirada puesta en mi mano;entrego un llanto arrepentidopo r el olvido de tantos aos,y la cara se me envejeceo me renace en este hallazgo.Como se halla vaca la casa,estemos juntos los reencontrados,sobre esta mesa sin carne y fruta,los dos en este silencio humano,hasta que seamos otra vez un oy nuestro da haya acabado ..

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82COSAS

Am o las cosas que nunca tuvecon las otras que ya no tengo:Yo toco un agua silenciosa,parada en pastos friolentos,que sin un viento tiritabaen el huerto que era mi huerto.La miro como la miraba;me da un extrao pensamiento,y juego, lenta, con esa aguacomo con pez o con misterio.

2Pienso en umbral donde dejpasos alegres que ya no llevo,y en el umbral veo una llagallena de musgo y de silencio.

3Me busco un verso que he perdido,que a los siete aos me dijeron.Fue un a mujer haciendo el panyy o su santa boca veo.

4Viene un aroma roto en rfagas;soymuy dichosa si lo siento;

ANTOLOG(A GAB RIELA MISTRAL

de tan delgado no es aroma,siendo el olor de los almendros.

5Me vuelve nios los sentidos;le busco un nombre y no lo acierto,y huelo el aire y los lugaresbuscando almendros que no encuentro ..

6Un ro suena siempre cerca.Ha cuarenta aos que lo siento.Es cantura de mi sangreo bien un ritmo que me dieron.O el ro Elqui de mi infanciaque me repecho y me vadeo.Nunca lo pierdo; pecho a pecho,como dos nios, nos tenemos.Cuando sueo la Cordillera,camino po r desfiladeros,yvoyoyndoles, sin tregua,un silbo casi juramento.

7Veo al remate del Pacficoamoratado mi archipilago,y de una isla me ha quedadoun olor acre de alcin muerto ..

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8Un dorso, un dorso grave y dulce,remata el sueo que yo sueo.Es al final de mi caminoy me descanso cuando llego.Es tronco muerto o es mi padre,el vago dorso ceniciento.Yo no pregunto, no lo turbo.Me tiendo junto, callo y duermo.

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Amo una piedra de Oaxacao Guatemala, a que me acerco,roja y fija como mi caray cuya grieta da un aliento.Al dormirme quedadesnuda;no s po r qu yo li volteo.Y tal vez nunca la he tenidoy es mi sepulcro lo que veo ..

PUERTASEntre los gestos del mundorecib el que dan las puertas.En la luz yo las he vistoo selladas o entreabiertasy volviendo sus espaldasdel color de la vulpeja.

ANTOLOG(A GAB RIELA MISTRAL

Por qu fue que las hicimospara ser sus prisioneras?Del gran fruto de la casasn la cscara avarienta.El fuego amigo que gozana la ruta no lo prestan.Canto que adentro cantamoslo sofocan sus maderasy a su dicha no convidancomo la granada abierta:Sibilas llenas de polvo,nuncamozas, nacidas viejas!Parecen tristes moluscossin marea y sin arenas.Parecen en lo ceudola nube de la tormenta.A las sayas verticalesde la Muerte se asemejany yo las abro y las pasocomo la caa que tiembla.No!, dicen a las maanasaunque las baen, las tiernas.Dicen No! al viento marinoque en su frente palmoteay al olor de pinos nuevosque se viene po r la Sierra.Y lo mismo que Casandra,no salvan aunque bien sepan:porquemi duro destinol tambin pas mi puerta.Cuando golpeo me turbanigual que la vez primera.

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86El seco dintel da lucescomo la espada despiertay los batientes que avivanen escapadas gacelas.Entro como quien levantapao de cara encubierta,sin saber lo que me tienemi casa de angosta almendra,y pregunto si me aguardami salvacin o mi prdida.Ya quiero irme y dejarel sobrehaz de la Tierra,el horizonte que acabacomo un ciervo, de tristeza,y las puerta s de los hombresselladas como cisternas.Por no voltear en la manosus llaves de angustia muerta sy no orles ms el crtaloque me sigue la carrera.Voy a cruzar sin gemidola ltima vezpor ellasy a alejarme tan gloriosacomo la esclava liberta,siguiendo el cardumen vivode mis muertos que me llevan.No estarn all rayadospor cubo y cubo de puertasni ofendidos por sus muroscomo el herido en sus vendas.Vendrn a m sin embozo,oreados de luz eterna.

ANTOLOGfA GABRIELA MISTRAL

Cantaremos a mitaden los cielos y en la tierra.Con el canto apasionadoh,eriremos puerta y puertay saldrn de ellas los hombrescomo nios que despiertanal or que se descuajany que van cayendo muertas.

LTIMO RBOLEsta solitaria grecaque me dieron en naciendo:lo que va de mi costadoa mi costado de fuego;lo que corre de mi frentea mis pies calenturientos;esta Isla de mi sangre,esta parvedad de reino,yo lo devuelvo cumplidoy en bazada se lo entregoal ltimo de mis rboles,a tamarindo o a cedro.Por si en la segunda vidano me dan lo que ya dierony me hace falta este cuajode frescor y de silencio,

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(DeLaga


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Y yo paso por elmundoen sueo, carrera o vuelo,en vez de umbrales de casas,quiero rbol de paradero!Le dejar lo que tuvede ceniza y firmamento,mi flanco lleno de hablasy mi flanco de silencio;soledades que me di,soledades que me dieron,y el diezmo que pagu al rayode mi Dios dulce y tremendo;mi juego de toma y dacacon las nubes y los vientos,y lo que supe, temblando,de manantiales secretos.Ay, arrimo temblorosode mi Arcngel verdadero,adelantado en las rutascon el ramo y el ungento!Tal vez ya naci y me faltagracia de reconocerlo,o sea el rbol sin nombreque cargu como a hijo ciego.A veces cae en mis hombrosuna humedad o un oreoy veo en contorno moel cngulo de su ruedo.

ANTOLOG(A GABRIELA MISTRAL

Pero tal vez su follajeya va arropando mi sueoy estoy, de muerta, cantandodebajo de l, sin saberlo.

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114 ANTOLOGIA

BRA POJ1TICA:Csar Vallejo, Obra potica completa (prlogo de Amrico Ferrari; edicin dirigida po r Georgette de Vallejo}, Lima1968. [Contiene: Los heraldos negros, 1918. Trilce, 1922. Poe-mas en prosa, 1923/ 1924-1929. Poemas humanos, 1931-1937.Espaa, aparta de m este cliz, 1937.] Obra potica completa(La Habana, pr logo de Roberto Fernndez Retamar), 1975.Poesa completa (Barcelona, edicin crtica y exegtica deJuan Larrea), 1978. Obra potica completa, introduccin deAmrico Ferrar i (Alianza Editorial), 1982.

LOS HERALDOS NEGROSHay golpes en la vida, tan fuertes .. Yo no s!Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,la resaca de todo lo sufridose empozara en el alma .. Yo no s!Son pocos; pero son .. Abren zanjas oscurasen el rostro ms fiero y en el lomo ms fuerte.Sern tal vez los potros de brbaros atilas;o los heraldos negros que nos manda la Muerte.Son las cadas hondas de los Cristos del alma,de alguna fe adorable que el Destino blasfema.Esos golpes sangrien tos son las crepitacionesde algn pan que en la puerta del horno se nos quema.Y el hombre .. Pobre .. pobre! Vuelve los ojos, comocuando po r sobre el hombro nos llama un a palmada;vuelve los ojos locos, y todo lo vividose empoza, como charco de culpa, en la mirada.

CJ'.SAR VALLEJO 115

Hay golpes en la vida, tan fuertes .. Yo no s!(De Los heraldos negros)

IDILIO MUERTOQu estar haciendo esta hora mi andina y dulce Ritade junco y capul;ahora que me asfixia Bizancio, y que dormitala sangre, como flojo cognac, dentro de m.Dnde estarn sus manos que en actitud contritaplanchaban en las tardes blancuras po r venir;ahora, en esta lluvia que me quitalas ganas de vivir.Qu ser de su falda de franela; de susafanes; de su andar ;de su sabor a caas de mayo del lugar.Ha de estarse a la puerta mirando algn celaje,y al fin dir temblando: Qu fro hay .. Jess!.Y llorar en las tejas un pjaro salvaje.

GAPEHoy no ha venido nadie a preguntar;ni me han pedido en esta tarde nada.No he visto ni una flor de cementerioen tan alegre procesin de luces.Perdname, Seor: qu poco he muerto!


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En esta tarde todos, todos pasansin preguntarme ni pedirmenada.Yno s qu se olvidan y se quedamal en mis manos, como cosa ajena.He salido a la puerta,y me da ganas de gritar a todos:Si echan de menos algo, aqu se queda!Porque en todas las tardes de esta vida,yo no s con qu puertas dan a un rostro,y algo ajeno se toma el alma ma.Hoy no ha venido nadie;y hoyhe muerto qu poco en esta tarde!

EL PAN NUESTROSe bebe el desayuno .. Hmeda tierrade cementerio huele a sangre amada.Ciudad de invierno .. La mordaz cruzadade una carreta que arrastrar pareceuna emocin de ayuno encadenada!Se quisiera tocar todas las puertas,y preguntarpo r no s quin; y luegover a los pobres, y, llorando quedos,da r pedacitos de pa n fresco a todos.Y saquear a los ricos sus viedoscon las dos manos santasque a un golpe de luzvolaron desclavadas de la Cruz!

ANTOLOG(A CJ;SAR VALLEJO

Pestaa matinal, no os levantis!Elpan nuestro de cada da dnoslo,Seor .. !Todos mis huesos son ajenos;yo talvez los rob!Yo vine a darme lo que acaso estuvoasignado para otro;y pienso que, si no hubiera nacido,otro pobre tomaraeste caf!Yo soy un mal ladrn .. Adnde ir!Yen esta hora fra, en que l tierratrasciende a polvohumano y es tan triste,quisiera yo tocar todas las puertas,y suplicar a no s quin, perdn,y hacerle pedacitos de pa n frescoaqu, en el horno de mi corazn .. !

VIEl traje que vest maanano lo ha lavado mi lavandera:lo lavaba en sus venas otilinas,en el chorro de su corazn, y hoyno hede preguntarme si yo dejabael traje turbio de injusticia.A hora que no hay quien vaya a las aguas,en mis falsillas encaonael lienzo para emplumar, y todas las cosasdel velador de tnto qu ser de m,todas no estn masam i lado.

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118 ANTOLOGfAQuedaronde su propiedad,fratesadas, selladas con su triguea bondad.

Y si supiera si ha de volver;y si supiera qu maana entrara entregarme las ropas lavadas, mi aquellalavandera del alma. Qu maana entrarsatisfecha, capul de obrera, dichosade probar que s sabe, que s puedeCMO NO VA A PODER!azular y planchar todos los caos.

XX

Al ras de batiente nata blindadade pied ra ideal. Pues apenasacerco el 1 al 1 para no caer.Ese hombre mostachoso. Sol,herrada su nica rueda, qu inta y perfecta,y desde ella para arriba.Bulla de botones de bragueta,libres,

(De Tri/ce)

bulla que reprende A vertical subordinada.El desage jurdico. La chirota grata.Mas sufro. Allende sufro. Aquende sufro.Y he aqu se me cae la baba, soyuna bella persona, cuandoel hombre guillermosecundariopujay suda felicidad

C!lSAR VALLEJO

a chorros, al dar lustre al calzadode su pequea de tres aos.Engllase el barbado y frota un lado.La nia en tanto pnese el ndiceen la lengua que empieza a deletrearlos enredos de enredos de los enredos,y unta el otro zapato, a escondidas,con un poquito de saliva y tierra,

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pero con un poquito,nom-

XXVIIIHe almorzado solo ahora, y no he tenidomadre, ni splica, ni srvete, ni agua,ni padre que, en el facundo ofertoriode los choclos, pregunte para su tardanza

.s.

de imagen, por los broches mayores del sonido.Cmo iba yo a almorzar. Cmo me iba a servirde tales platos distantes esas cosas,cuando habrse quebrado el propio hogar,cuando no asoma ni madre a los labios.Cmo iba yo a almorza r nonada.A la mesa de un buen amigo he almorzadocon su padre recin llegado del mundo,con sus canas tas que hablanen tordillo retinte de porcelana,bisbiseando por todos sus viudos alvolos;y con cubiertos francos de alegres tirori ros,


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porque estnse en su casa. As, qu gracia!Yme han dolido los cuchillosde esta mesa en todo el paladar.

ANTOJ.OG(A

El yantar de estas mesas as, en que se pruebaamor ajeno en vez del propio amor,toma tierra el bocado que no brinda laMADRE,hace golpe la dura deglucin; el dulce,hiel; aceite funreo, el caf.Cuando ya seha quebrado el propio hogar,y el srvete materno no sale de latumba,la cocina a oscuras, la miser ia de amor.

XLIVEste piano viaja para adentro,viaja a saltos alegres.Luego medita en ferrado reposo,clavado con diez horizontes.Adelanta. Arrstrase bajo tneles,ms all, bajo tneles de dolor,bajo vrtebras que fugan naturalmente.Otras veces van sus trompas,lentas ansias amaril las de vivir,van de eclipse,y se espulgan pesadillas insectiles,ya muerta s para el trueno, he raldo de los gnesis.

CllSAR VALLEJO

Piano oscuro, a quin atisbascon tu sordera que me oye,con tu mudez que me asorda?Oh pulso msterioso.

VOY A HABLAR DE LA ESPERANZA

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Yo no sufro este dolor como Csar Vallejo. Yo no me dueloahora como artista, como hombre ni como simple ser vivosiquiera. Yo no sufro este dolor como catlico, como maho-metano ni como ateo. Hoy sufro solamente. Si no me llama-se Csar Vallejo, tambin sufrira este mismo dolor. Si nofuese artista , tambin lo sufrira. Si no fuese hombre ni servivo siquiera, tambin lo sufrira. Si no fuese catlico, ateo nimahometano, tambin lo sufrira. Hoy sufro desde ms aba-jo. Hoy sufro solamente.

Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo,que no tuvo ya causa ni carece de causa. Qu sera su causa?Dnde est aquello tan importante, que dejase de ser sucausa? Nada es su causa; nada ha podido dejar de ser su cau-sa. A qu ha nacido este dolor, por s mismo? Mi dolor es delviento del nor te y del viento del sur, como esos huevos neu-tros que algunas aves raras ponen del viento. Si hubieramuerto mi novia, mi dolor sera igual. Si me hubieran corta-do el cuello de raz, mi dolor sera igual. Si la vida fuese, enfin, de otro modo, mi dolor sera igual. Hoy sufro desde msarriba. Hoy sufro solamente.

Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre andatan lejos de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hastamorir, saldra siempre de mi tumba una brizna de yerba al


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124 ANTOLOGA

HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS ..Hoy me gusta la vida mucho menos,pero siempre me gusta vivir: y lo deca.Casi toqu la parte de mi todo y me contuvecon un tiro en la lengua detrs de mi palabra.Hoy me palpo el mentn en retiraday en estos momentneos pantalones yo me digo:Tntavida y jams!Tntos aos y siempre mis semanas! .. .Mis padres enterrado s con su piedray su triste estirn que no ha acabado;de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,y, en fin, mi ser paradoy en chaleco.Me gusta la vida enormementepero, desde luego,con mi muerte queriday mi cafy viendo los castaos frondosos de Parsy diciendo:Es un ojo ste, aqul; una frente sta, aqulla .. Y repitiendo:Tnta vida y jams me falla la tonada!Tntos aos y siempre, siempre, siempre!Dije chaleco, dijetodo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.Que es verdad que sufr en aquel hospital que quedaal ladoy est bien y est mal haber miradode abajo para arriba mi organismo.Me gustar vivir siempre, as fuese de barriga,porque, como iba diciendo y lo repito,tnta viday jams! Y tntos aos,y siempre, mucho siempre, siempre, siempre!

(De Poemas humanos)

C1'SAR VALLEJO 125

ME VIENE, HAY DAS, UNA GANA UBRRIMA ..Me viene, haydas, una gana ubrrima, poltica,de querer, de besar al cario en sus dos rostros,y me viene de lejos un quererdemostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,a la que llora por el que lloraba,al rey del vino, al esclavo del agua,al que ocultse en su ira,al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en miY quiero, po r lo tanto, acomodarleal que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;su luz, al grande; su grandeza, al chico.Quiero planchar directamenteun pauelo al que no puede llorary, cuando estoy triste o me duele la dicha,remendar a los nios y a los genios.Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de maloy me urge estar sentadoa la diestr a del zurdo, y responde r al mudo,tratando de serle til enlo que puedo, y tambin quiero muchsimolavarle al cojo el pie,y ayudarle a dormir al tuerto prximo.Ah querer, ste, el mo, ste, el mundial ,interhumano y parroquial, provecto!Me viene a pelo,desde el cimiento, desde la ingle pblica,y, viniendo de lejos, da ganas de besarlela bufandaal cantor,y al que sufre, besarle en su sartn,

[alma.


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al sordo, en su rumor craneano, impvido;al que me da lo que olvid en mi seno,en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.Quiero, para terminar,cuando estoy al borde clebre de la violenciao lleno de pecho el corazn, quer raayudar a rer al que sonre,ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,cuidar a los enfermos enfadndolos,comprarle al vendedor,ayudar a matar al matador -cosa terribley quisiera yo ser bueno conmigoen todo.

ANTOI ()(;fA

CONSIDERANDO EN FRfO, IMPARCIALMENTE ..Considerando en fro, imparcialmente,que el hombre es triste, tose y, sin embargo,se complace en su pecho colorado;que lo nico que hace es componersede das;que es lbrego mamfero y se peina ..Considerandoque el hombre procede suavemente del trabajoy repercute jefe, suena subordinado;que el diagrama del tiempoes constante diorama en sus medallasy, a medio abrir, sus ojos estudiaron,desde lejanos tiempos,su frmula famlica de masa ..

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al sordo, en su rumor craneano, impvido;al que me da lo que olvid en mi seno,en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.Quiero, para terminar,cuando estoy al borde clebre de la violenciao lleno de pecho el corazn, querr aayudar a rer al que sonre,ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,cuidar a los enfermos enfadndolos,comprar le al vendedor,ayudar a matar al matador -cosa terribley quisiera yo ser bueno conmigoen todo.

ANTOLOG!A

CONSIDERANDO EN FRfO, IMPARCIALMENTE ..Considerando en fro, imparcialmente,que el hombre es triste, tose y, sin embargo,se complace en su pecho colorado;que lo nico que hace es componersede das;que es lbrego mamfero y se peina ..Considerandoque el hombre procede suavemente del trabajoy repercute jefe, suena subordinado;que el diagrama del tiempoes constante diorama en sus medallasy, a medio abrir, sus ojos estudiaron,desde lejanos tiempos,su frmula famlica de masa ..

CllSAR VALLEJO

Comprendiendo sin esfuerzoque el hombre se queda, a veces, pensando,como queriendo llorar,y, sujeto a tenderse como objeto,se hace buen carpintero, suda, matay luego canta, almuerza, se abotona ..Examinando, en fin,sus encontradas piezas, su retretesu desesperacin, al terminar su da atroz, borrndolo ..

Considerando tambinque el hombre es en verdad un animal

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y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza ..Comprendiendoque l sabe que le quiero,que le odio con afecto yme es, en suma, indiferente ..Considerando sus documentos generalesy mirando con lentes aquel certificadoque prueba que naci muy pequeito ..Le hago una sea,viene,y le doy un abrazo, emocionado.Qu ms da! Emocionado .. Emocionado ..

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCAMe morir en Pars con aguacero,un da del cual tengo ya el recuerdo.Me morir en Pars -y no me corro-tal vez un jueves, como es hoy, de otoo.


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Jueves ser porque hoy, jueves, que prosoestos versos, los hmeros me he puestoANTOLOGIA

a la mala y, jams como hoy, me he vuelto,con todo mi camino, a verme solo.Csar Vallejo ha muerto , le pegabantodos sin que l les haga nada;le daban duro con un palo y durotambin con una soga; son testigoslos das jueves y los huesos hmeros,la soledad, la lluvia, los caminos ..

TRASPI ENTRE DOS ESTRELLASHay gentes tan desgraciadas, que ni siquieratienen cuerpo; cuantitativo el pelo,baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;el modo, arriba;no me busques , la muela del olvido,parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, o rclaros azotes en sus paladares!Vanse de su piel, rascndose el sarcfago en que naceny suben por su muerte de hora en horay caen, a lo largo de su alfabeto glido, hasta el suelo.Ay de tnto! , ay de tan poco!, ay de ellas!Ay en mi cuar to, oyndolas con lentes!Ay en mi trax, cuando compran trajes!Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!Amadas sean las orejas snchez,amadas las personas que se sientan,

CllSAR VALLEJO

amado el desconocido y su seora,el prjimo con mangas, cuello y ojos!Amado sea aquel que tiene chinches,el que lleva zapato roto bajo la lluvia,el que vela el cadver de un pan con dos cerillas,el que se coge un dedo en una puerta,el que no tiene cumpleaos,el que perdi su sombra en un incendio,el animal, el que parece un loro,el que parece un hombre, el pobre rico,el puro miserable, el pobre pobre!Amado seael que tiene hambre o sed, pero no tienehambre con que saciar toda su sed,ni sed con que saciar todas sus hambres!Amado sea el que traba ja al da, al mes, a la hora,el que suda de pena o de vergenza,aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,el que paga con lo que le falta,el que duerme de espaldas,el que ya no recuerda su niez; amado seael calvo sin sombrero,el justo sin espinas,el ladrn sin rosas,el que llev reloj y ha visto a Dios,el que tiene un honory no fallece!Amado sea el nio, que cae y an lloray el hombre que ha cado yya no llora!Ay de tnto! Ay de tan poco! Ay de ellos!

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130 ANTOLOG(A

UN HOMBRE PASA CON UN PANAL HOMBRO ..Un hombre pasa con un pan al hombroVoy a escribir, despus sobre mi doble?Otro se sienta, rscase, extrae un piojo de su axila, mtaloCon qu valor hablar del psicoanlisis?Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la manoHablar luego de Scrates al mdico?Un cojo pasa dando el brazo a un nioVoy, despus, a leer a Andr Bretn?Otro tiembla de fro, tose, escupe sangreCabr aludir jams al Yo profundo?Otro busca en el fango huesos, cscarasCmo escribir, despus, del infinito?Un albail cae de un techo, muere yya no almuerzaInnovar, luego, el tropo y la metfora?Un comerciante roba un gramo en el peso a un clienteHablar, despus, de cuarta dimensin?Un banquero falsea su balanceCon qu cara llorar en el teatro?Un paria duerme con el pie a la espaldaHablar, despus, a nadie de Picasso?Alguien va en un entierro sollozandoCmo luego ingresar a la Academia?

VALLEJO

Alguien limpia un fusil en su cocinaCon qu valor hablar del ms all?Alguien pasa contando con sus dedosCmo hablar del r{o-y sin dar un grito?

ELLO ES QUE EL LUGAR DONDE ME PONGO ..Ello es que el lugar donde me pongoel pantaln, es una casa dondeme quito la camisa en alta voz

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y donde tengo un suelo, un alma, un mapa de mi Espaa.Ahora mismo hablabade m conmigo, y ponasobre un pequeo libro un pan tremendoy he, luego, hecho el traslado, he trasladado,queriendo canturrear un poco, el ladoderecho de la vida al lado izquierdo;ms tarde, me he lavado todo, el vientre,briosa, dignamente;he dado vuelta a ver lo que se ensucia,he raspado lo que me lleva tan cercay he ordenado bien el mapa quecabeceaba o lloraba, no lo s.Mi casa, por desgracia, es una casa,un suelo por ventura, dondevivecon su inscripcin mi cucharita amada,mi querido esqueleto ya sin letras,la navaja, un cigarro permanente.De veras, cuando piensoen lo que es la vida,no puedo evitar de decrselo a Georgette,


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a fin de comer algo agradable y salir,por la tarde, comprar un buen peridico,guardarun da para cuando no haya,una noche tambin, para cuando haya(as se dice en el Per-me excuso-);del mismo modo, sufro con gran cuidado,a fin de no grit ar o de llorar, ya que los ojos

ANTOLOG !A

poseen, independientemente de uno, sus pobrezas,quiero decir, su oficio, algoque resbala del alma y cae al alma.Habiendo atravesadoquince aos; despus, quince, y, antes, quince,uno se siente, en realidad, tontillo,es natura l, por lo dems qu hacer!tY qu dejar de hacer, que es lo peor?Sino vivir, sino llegara ser lo que es uno entre millonesde panes, entre miles de vinos, entre cientos de bocas,entre el sol y su rayo que es de lunay entre la misa, el pan, el vino y mi alma.Hoy es domingo y, por eso,me viene a la cabeza la idea, al pecho el llantoy a la garganta, as como un gran bulto.Hoy es domingo, y estotiene muchos siglos; de otra manera,sera, quiz, lunes, yvendrameal corazn la idea,al seso, el llantoy a la garganta, una gana espantosa de ahogarlo que ahora siento,como un hombre que soy y que he sufrido.

VALLEJO

SOLA ESCRIBIR CON SU DEDO GRANDE ..Sola escribir con su dedo grande en el aire:Viban los compaeros! Pedro Rojas,de Miranda de b r ~ , padrey hombre,marido y hombre, ferroviario y hombre,padre y ms hombre. Pedro y sus dos muertes.Papel de viento, lo han matado: pasa!Pluma de carne, lo han matado: pasa!Abisa a todos compaeros pronto!Palo en el que han colgado su madero,lo han matado;lo han matado al pie de su dedo grande!Han matado, a la vez, a Pedro, a Rojas!Viban los compaerosa la cabecera de su aire escrito!Viban con esta bdel buitre en las entraasde Pedroy de Rojas, del hroe y del mrtir!Registrndole, muerto, sorprendironleen su cuerpo un gran cuerpo, parael alma del mundo,y en la chaqueta una cuchara muerta.Pedro tambin sola comerentre las criaturas de su carne, asear, pintarla mesa yvivirdulcementeen representacin de todo el mundo.Yesta cuchara anduvo en su chaqueta,despierto o bien cuando dorma, siempre,cuchara muerta viva, ella y sus smbolos.

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134 ANTOLOG!A

Abisa a todos compaeros pronto!Viban los compaeros al pie de esta cuchara para siempre!Lo han matado, obligndole a morira Pedro, a Rojas, al obrero, al hombre , a aquelque naci mu y nin, mirando al cielo,y que luego creci, se puso rojoy luch con sus clulas, sus nos, sus todavas, sus hambres,Lo han matado suavementeentre el cabello de su mujer, la Juana Vzquez,a la hora del fuego, al ao del balazoy cuando andabacerca ya de todo.Pedro Rojas, as, despus de muerto,se levant, bes su catafalco ensangrentado,llor po r Espaay volvi a escribir con el dedo en el aire:jViban los compaeros! Pedro Rojas.Su cadver estaba lleno de mundo.

[sus pedazos.

(De Espaa, aparta de m este cliz)

IMAGEN ESPAOLA DE LA MUERTEAh pasa! Llamadla! Es su costado!Ah pasa la muerte por Irn!:sus pasos de acorden, su palabrota,su metro del tejido que te dije,su gramo de aquel peso que he callado si son ellos!Llamadla! Daos prisa! Va buscndome en los rifles,como que sabe bien dnde la venzo,

C!lSAR VALLEJO 135

cul es mi maa grande, mis leyes especiosas, mis cdigos[terriblesLlamadla! Ella camina exactamente como un hombre, entre[las fieras,se apoya de aquel brazo que se enlaza a nuest ros piescuando dormimos en los parapetosy se para a las puertas elsticas del sueo.Grit! Grit! Grit s u grito nato, sensorial!Gritar de vergenza, de ver cmo ha cado ent re las plantas,de ver cmo se aleja de las bestias,de o r cmo decimos: Es la muerte!De herir nuestros ms grandes intereses!(Porque elabora su hgado la gota que te dije, camarada;porque se come el alma del vecino.)Llamadla! Hay que seguirlahasta el pie de los tanques enemigos,que la muerte es un ser sido a la fuerza,cuyo princ ipio y fin llevo grabadosa la cabeza de mis ilusiones,por mucho que ella corra el peligro corrienteque t sabesy que haga como que hace que me ignora.Llamadla! No es un ser, muerte violenta,sino, apenas, lacnico suceso;ms bien su modo tira, cuando ataca,tira a tumulto simple, sin rbitas ni cnticos de dicha;ms bien tira su tiempo audaz, a cntimo imprecisoy sus sordos quilates, a dspotas aplausos.Llamadla, que en llamndola con saa, con figuras,se la ayuda a arrastrar sus tres rodillas,como, a veces,


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a veces duelen, punzan fracciones enigmticas, globales,como, a veces, me palpo y no me siento.Llamadla! Daos prisa! Va buscndome,con su cognac, su pmulo moral,sus pasos de acorden, su palabrota.Llamadla! No hay que perderle el hilo en que la lloro.De su olor para arriba, ay de mi polvo, camarada!De su pus para arriba, ay de mi frula, teniente!De su imn para abajo, ay de mi tumba!

MASAAl fin de la batalla,y muerto el combatiente, vino hacia l un hombrey le dijo: No mueras, te amo tanto!.Pero el cadver ay! sigui muriendo.Se le acercaron dos y repitironle:No nos dejes! Valor! Vuelve a la vida!.Pero el cadver ay! sigui muriendo.Acudieron a l veinte, cien, mil, quinientos mil,clamando: Tanto amor y no poder nada cont ra la muerte!.Pero el cadver ay! sigui muriendo.Le rodearon millones de individuos,con un ruego comn: Qudate hermano!.Pero el cadver ay! sigui muriendo.Entonces, todos los hombres de la tie rrale rodearon; les vio el cadver triste, emocionado;incorporse lentamente.abraz al primerhombre; echse a andar ..

Vicente Huidobro

(Chile, l 893-l 948)Es sin dudas, en trminos cronolgicos,el primer gran poeta contemporneo de la Amrica hispana.Su teora potica, el creacionismo, ofrece el cuerpo de doctrinas estticas ms orgnico y coherenteentre las-lfamadasescuelas de vanguardia en e ~ u a ~ a n o l a , a las cuales precedi con noestrecho margen, ya que comenz a formularla, en Santiago de Chile y Buenos Aires, hacia 1914. Todoello antes de su primer viaje a Francia (en cuya actividad literaria ms avanzada tambin colabor activamente, durante los aos de la Primera Guerra Mundial, escribiendo aunpoesa en lengua francesa) y antes de su estancia en Madrid,en 1918, donde entr en contacto fecundo con los jvenesque muy pronto integraran el ultrasmo espaol. Defini ydefendi batallosamente su ideario: Nada anecdtico nidescriptivo. La emocin debe nacer de la sola virtud creadora. Hacer un poema como la Naturaleza hace un rbol.Hay que crear. He aqu el signo de nuest ro tiempo. Lacosa creada con tra la cosa cantada, etc. No quiso ser confundido con los superrealistas, quienes, a su juicio, habanrebajado la poesa a la banalidad de un truco de espiritismm>, pero es innegable que la libertad de las asociaciones

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Mi espejo, ms profundo queel orbedonde todos los cisnes se ahogaron.Es un estanque verde en la murallay en medio duerme tu desnudez anclada.Sobre sus olas, bajo cielos sonmbulos,mis ensueos se alejan como barcos.

AN TO LOGIA

De pie en la popa siempreme veris cantando.Una rosa secreta se hincha en mi pechoy un ruiseor ebrio aletea en mi dedo.

NOCHESobre la nieve se oye resbalar la nocheLa cancin caa de los rbolesY tras la niebla daban vocesDe una mirada encendmi cigarroCada vez que abro los labiosInundo denubes el vaco

En el puertoLos mstiles estn llenos de nidosY el viento

gime entre las alas de los pjaros

VICENT E H U IDO BRO 141

LAS OLAS MECEN EL NAVO MUERTOYo en la orilla silbandoMiro la.estrella que humea entre mis dedos

(De Poemas rticos)

MARINOAquel pjaro que vuela por primera vezSe aleja del nido mirando hacia atrsCon el dedo en los labiosos he llamadoYo invent juegos de aguaEn la cima de los rbolesTe hice la ms bella de las mujeresTan bella que enrojecas en las tardes

La luna se aleja de nosotrosY arroja una corona sobre el polo

Hice correr rosque nuncahan existidoDe un grito elev una montaaY en torno bailamos una nueva danza

Cort todas las rosasDe las nubes del este


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142 ANTOLOGA

Y ense a cantar un pjaro de nieveMarchemos sobre los meses desatadosSoy el viejo marinoque cose los horizontes cor tados

DPARTLa barca se alejabaSobre las olas cncavas

De qu garganta sin plumasbrotaban las canciones

Una nube de humo y un paueloSe batan al vientoLas flores del solst icioFlorecen al vacoYen vano hemos llorado

sin poder recogerlasEl ltimo verso nunca ser cantado

Levantando un nio al vientoUna mujer deca adis desde la playaTODAS LAS GOLONDRINAS SE ROMPIERON

[LAS ALAS

VICENTE HUIDOBRO

ALTAZOR(Fragmentos)

Altazor, por qu perd iste tu primera serenidad?Qu ngel malo se'par en la puerta de tu sonrisaCon la espada en la mano?

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Quin sembr la angustia en las llanuras de tus ojos como[el adorno de un dios?Por qu un da de repente sentiste el terror de ser?Y esa voz que te g rit vives y no te ves vivirQuin hizo converger tus pensamientos al cruce de todos[los vientos del dolor?

Se rompi el diamante de tus sueos en un mar de estuporEsts perd ido AltazorSolo en medio del universoSolo como una nota que florece en las alturas del vacoNo hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni bellezaEn dnde ests Altazor?La nebulosa de la angustia pasa como un roY me arrastra segn la ley de las atraccionesLa nebulosa en olores solidificada huye su propia soledadSiento un telescopio que me apunta como un revlverLa cola de un cometa me azota el rostro y pasa relleno de[eternidadBuscando infatigable un lago quieto en donde refrescar su[tarea ineludibleAltazor morir s Se secar tu voz y sers invisibleLa Tierra seguir girando sobre su rbita precisaTemerosa de un traspi como el equilibrista sobre el alambre[que ata las miradas del pavor


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144 ANTOLOGIA

En vano buscas ojo enloquecidoNo hay puerta de salida y el viento desplaza los planetasPiensasque i f < > r t ~ caer etemamentS! si se escaparNo ves que vas cayendo ya?Limpia tu cabeza de prejuicio y moralY ~ n d o alzarte nada has alcanzadoDjate ca':) sin parar tu cada sin miedo al fondo de la som-[braSin miedo al enigma de ti mismoAcaso encuentres una luz sin nochePerdida en las grietas de los precipiciosCaeCae eternamenteCae al fondo del infinitoCae al fondo del tiempoCae al fondo de ti mismoCae lo ms ba jo que se pueda caerCae sin vrtigoA travs de todos los espacios y todas las edadesA travs de todas las almas de todos los anhelos y todos los[naufragiosCae y quema al pasar los astros y los maresQuema los ojos que te miran y los corazones que te aguar [danQuema el viento con tu vozEl viento que se enreda en tu vozY la noche que tiene fro en su gruta de huesosCae en infanciaCae en vejezCae en lgrimasCae en risas

VICENTE HUIDOBROCae en msica sobre el universoCae de tu cabeza a tu s piesCae de tus pies a tu cabezaCae del mar a la fuenteCae al ltimo abismo de silencioComo el barco que se hunde apagando sus lucesTodo se acab '

-o y y o A l t a ~Altazor"(!>09

Encerrado en la jaula de su destinoEn vano me aferro a los barrotes de la evasin posibleUna flor cierra el caminoYse levanta como la estatua de las llamasLa evasin imposibleMs dbil marcho con mis ansiasQue en un ejrcito sin luz en medio de emboscadasAbr los ojos en el sigloEn que mora el cristianismoRetorcido en su cruz agonizanteYa va a dar el ltimo suspi roY maana gu pondremos en el sitio vaco?Pondremos un alban crepscli1oY hay que poner algo acaso?La corona de espinas

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Chorrellft


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146 ANTOLOGIA

El Cristo quiere morir acompaado de millones de almasHundirse con sus templosY atravesar la muerte con un cortejo inmensoMil aeroplanos saludan la nueva eraEllos son los orculos y las banderasHace seis meses solamenteDej la ecuatorial recin cortadaEn la tumba guer rera del esclavo pacienteCorona de piedad sobre la estupidezhumanaSoy yo que estoy hablando en este ao de 1919Es el invierno ~Ya la Europa enterr todos sus muertosY un millar de lgrimas hacen una sola cruz de nieveMirad esas estepas que sacuden las manosMillones de obreros han comprendido al finY levantan al cielo sus banderas de auroraVenid venid os esperamos porque sois la esperanzaLa nica esperanzaLa ltima esperanza.

~Basta seora arpa de las bellas imgenesDe los furtivos como iluminadosOtra cosa otra cosa buscamosSabemos posar un beso como una miradaPlantar miradas como rbolesEnjaular rboles como pjarosRegar pjaros como heliotroposTocar un heliotropo como una msicaVaciar una msica como un sacoDegollar un saco como un pingino

(Del Canto 1)

V ICENTE HUIDOBRO

Cultivar pinginos como viedosOrdear un viedo como una vacaDesarbolarvacas como velerosPeinar un velero como un cometaDesembarcar cometas como turistasEmbrujar turistas como serpientesCosechar serpientes como almendrasDesnudar una almendra como un atletaLear atletas como cipresesIluminar cipreses como farolesAnidar faroles como alondrasExhalar alondras como suspirosBordar suspiros como sedasDerramar sedas como rosTremolar un ro como una banderaDesplumar una bandera como un galloApagar un gallo como un incendioBogar en incendios como en maresSegar mares como trigalesRepicar trigales como campanasDesangrar campanas como corderosDibujar corderos como sonrisasEmbotellar sonrisas como licoresEngastar licores como alhajasElectrizar alhajas como crepsculosTripular crepsculos como navosDescalzar un navo como un reyColgar reyes como aurorasCrucificar auroras como profetasEtc. etc. etc.Basta seor violn hundido en una ola olaCotidiana ola de religin miser iaDe sueo en sueo posesin de pedreras.

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(Del Canto III)


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=No hay tiempo que perderYa viene la golondrina monotmporaTrae un acento antpoda de lejanas que se acercanViene gondoleando la golondrinaAl horitaa de la montazonteLa violondr ina y el golonceloDescolgada esta maana de la lunalaSe acerca a todo galopeYa viene la golondrinaYa viene la golonfinaYa viene la golontrinaYa viene la goloncimaViene la golonchinaViene la golonclimaYa viene la golonrimaYa viene la golonrisaLa golonniaLa golongiraLa golonliraLa golonbrisaLa golonchillaYa viene la golonda

\\Y la o c h e e n c ~ ~ u s uas como el leopardoYa viene la golontrina -Que tiene un nido en cada uno de los dos caloresComo yo lo tengo en los cuatro horizontesViene la golonrisaY las olas se levantan en la punta de los piesViene la golonniaY siente un vahdo la cabeza de la montaaViene la golongiraY el viento se hace parbola de slfides en orga

ANTOLOGfA V ICENTE HUIDOBRO

Se llenan de notas los hilos telefnicosSe duerme el ocaso con la cabeza escondidaY el rbol con el pulso afiebradoPero el cielo r e f i e r ~ el o d o o ~Su nio querido el rorreolSu flor de alegra el romiolSu piel de lgrima el rofaolSu garganta nocturna el rosololEl rolaolElrosiol 'ro'.,, o"

=No hay tiempo que perder

t\.r

Lo s icebergs que flotan en los ojos de los muertosConocen su caminoCiego sera el que lloraraLas tinieblas del fretro sin lmitesLas esperanzas abolidasLo s tormentos cambiados en inscripcin de cementerioAqu yace Carlota ojos martimosSe lo rompi un satliteAqu yace Matas en su corazn dos escualos se batanAqu yace Marcelo mar y cielo en el mismo violonceloAqu yace Susana cansada de pelear contra el olvido

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Aqu yace Teresa sa es la tierra que araron sus ojos hoy ocu-[pada por su cuerpoAqu yace Anglica anclada en el puerto de sus brazosAqu yace Rosario ro de rosas hasta el infinitoAqu yace Raimundo races del mundo son sus venasAqu yace Clarisa clara risa enclaustrada en la luzAqu yace Alejandro antro alejado ala aden troAqu yace Gabriela rotos los diques sube en las savias hasta[el sueo e sperando la resurreccin


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Aqu yace Altazor azor fulminadoPQr la alturaAqu yace Vicente antipoeta y mago

ANTOLOGA

(Del Canto IV)

LARAfZDELA VOZCada da me trae un vestido de sorpresasYun nuevo fuego a mi fuego internoEl alma tiene su oficio de pesadumbresQue es como un agua de recuerdosO de rboles que se mueven para parecerse al marSiento algo que sube de mis negras regionesY que pre tende devolverme al cieloAcaso dar mis ansias a la estrella que quiso apadrinarmeHay una voz desterrada que persiste en mis sueosQue viene atravesndome desde mis primeros dasY que ha cruzado la larga cadena de mis ascendientesHay una luz de carne que persiste en mis nochesQue ata a ciertas almas con sus rayosHay una esperanza devoradoraUn presagio de cumbre tocada en las manosUn presagio ascendiendo como una flor de sedMs poderoso que el canto de las lejanas escuchado por el

[prisioneroHay algo que quiere hacer nacer mis modos no nacidosLos trozos ignorados de mi ser silenciosoTanto ha quedado en laberintos insaciablesO se han llevado los espejos mortales sin reparar en el peli-

[gro de las sombrasHay una nocin de lgrimas y clidas palabrasQue tambin han venido atravesando rosY pocas como ciudades enterradas

VICENTE HUIDOBRO

Hay un trabajo de races sin sueoYal mismo tiempo una formacin de distanciasPor la cual sangraremos a ciertas horasHay un latir de cos"s que van a madurar tinieblasYbuscan su palab ra precisa paravivir entre nosotrosBuscan su olor distinto como lo busca cada florDe todo esto ser nuestro futuro

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Y tambin hay un goce de campanas deshacindose de sus[grandes sonidosOh transparencia de la soledad!Oh libertad de augurio suspendido!Oh filtro de la nt ima conciencia que llora su destino!Has escuchado tanto tu propia vozAgonizando suspendida de ciertas clulasSin voluntad de espanto ..Escucha ahora la voz del mundoMira la vida que ondula como un rbol llamando al solCuando un hombre est tocando sus racesLa tierra canta con los astros hermanos

(De El ciudadano del olvido)


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208 ANTOLOGIA

s lo que te proponesy no me engaa tu misin secreta; 1 Jorge Luis Borgesme llaman desde all,pero el amor dormido aqu en la hierbaes bello todavay un jbilo de sol baa la tierra.Djeme tu implacable poderoun a hora, un minuto ms con ella!

(Argentina, 1899-1986.) Despus de su breve equivocacinultrasta, Borges arriba pronto a una poesa de gran complejidad y riqueza tras su engaosa sencillez. Se dan en ella,dialcticamente, el encuentro de lo lrico y lo narrativo, locotidiano y lo trascendente, la pasin y la lucidez, la especulacin reflexiva y el trato ntimo con las cosas, la diccincoloquial y el lxico preciso. Bajo cualquiera de sus motivaciones temticas (un apunte descriptivo porteo, una evocacin personal o familiar, un asunto tomado de la historiao la cultura) asoma al punto su durable inquietud metafsica, esto es, la voluntad de hurgar en los enigmas humanosltimos: la unidad y pluralidad del hombre, el drama de laconciencia frente a la realidad, el deseo de anular siquierailusoriamente el tiempo, este m o sentido como un pro-ceso cclico o repetitivo .. Lirismo y metafsica se unen, as,en su poesa (la metafsica, nica finalidad y justificacinde todos los temas); pero sin caer nunca en el confuso visionarismo verbal de los vates de la expresin. Alguna vezescribi: S que los dioses no me conceden ms que la alusin o la mencin; y es la suya, de ese modo, un a poesa delnombrar, cada vez ms escueto y austero, ms despojado y

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214 ANTOLOGIA

Un almacn rosado como revs de naipebrill y en la trastienda conversaron un truco;el almacn rosado floreci en un compadre,ya patrn de la esquina, ya resentido y duro.El primer organito salvaba el horizontecon su achacoso porte, su habanera y su gringo.El corraln seguro ya opinaba: YRIGOYEN,algn piano mandaba tangos de Saborido.Una cigarrera sahum como una rosael desierto. La tarde se haba ahondado en ayeres,los hombres compar tieron un pasado ilusorio.Slo falt una cosa: la vereda de enfrente.A m se me hace cuento que empez Buenos Aires:La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

(De Cuaderno San Martn)

LA NOCHE CfCUCALo supieron los arduos alumnos de Pitgoras:Los astros y los hombres vuelven cclicamente;los tomos fatales repetirn la urgenteAfrodita de oro, los tebanos, las goras.En edades futuras oprimir el centaurocon el casco solpedo el pecho del lapita;cuando Roma sea polvo, gemir en la infinitanoche de su palacio ftido el minotauro.

JORGE LUIS BORGES

Volver toda noche de insomnio: minuciosa.La mano que esto escribe renacer del mismovientre. Frreos ejrcitos constru irn el abismo.(David Hume Edimburgo dijo la misma cosa.)No s si volveremos en un ciclo segundocomo vuelven las cifras de una fraccin peridica;pero s que una oscura rotacin pitagricanoche a noche me deja en un lugar del mundo.Que es de los arrabales. Una esquina remotaque puede ser del norte, del sur o del oeste,pero que tiene siempre una tapia celeste,una higuera sombra y una vereda rota.Ah est Buenos Aires.El tiempo que a los hombrestrae el amor o el oro, a m apenas me dejaesta rosa apagada, esta vana madejade calles que repiten los pretri tos nombresde mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Surez ..Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,las repblicas, los caballos y las maanas,las felices victorias, las muerte s militares.Las plazas agravadas por la noche sin dueoson los patios profundos de un rido palacioy las calles unnimes que engendran el espacioson corredores de vago miedo y de sueo.Vuelve la noche cncava que descifr Anaxgoras;vuelve a mi carne humana la eternidad constantey el recuerdo el proyecto? de un poema incesante:Lo supieron los arduos alumnos de Pitgoras ...

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(De El otro, el mismo, en Obra potica)


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216 ANTOLOG!A

POEMA CONJETURALEl doctor Francisco Laprida, asesinado el da22 de setiembre de 1829 por los montonerosde Aldao, piensa antes de morir :

Zumban las balas en la tarde ltima.Hay viento y hay cenizas en el viento,se dispersan el da y la batalladeforme, y la victoria es de los otros.Vencen los brbaros, los gauchos vencen.Yo, que estudi las leyes y los cnones,yo, Francisco Narciso de Laprida,cuya voz declar la independenciade estas crueles provincias, derrotado,de sangre y de sudor manchado el rostro,sin esperanza ni temor, perdido,huyo hacia el Sur por arrabales ltimos.Como aquel capitn del Purgatorioque, huyendo a pie y ensangrentando el llano,fue cegado y tumbado por la muertedonde un oscuro ro pierde el nombre,as habr de caer. Hoyes el trmino.La noche lateral de los pantanosme acecha y me demora. Oigo los cascosde mi caliente muerte que me buscacon jinetes, con belfos y con lanzas.Yo que anhel ser otro, ser un hombrede sentencias, de libros, de dictmenes,a cielo abierto yacer entre cinagas;pero me endiosa el pecho inexplicableun jbilo secreto. Al fin me encuentrocon mi destino sudamericano.A esta ruinosa tarde me llevaba

JORGE LUIS BORGES

el laberin to mltiple de pasosque mis das tejieron desde un dade la niez. Al fin he descubiertola recndita clave de mis aos,la suerte de F;ancisco de Laprida,la letra que faltaba, la perfectaforma que supo Dios desde el principio.En el espejo de esta noche alcanzomi insospechado rostro eterno. El crculose va a cerrar. Yo aguardo que as sea.Pisan mis pies la sombrade las lanzasque me buscan. Las befas de mi muerte,los jinetes, las crines, los caballos,se ciernen sobre m... Ya el primer golpe,ya el duro hierro que me raja el pecho,el ntimo cuchillo en la garganta.

POEMA DE LOS DONESNadie rebaje a lgr ima o reprocheesta declaracin de la maestrade Dios, que con magnfica ironame dio a la vez los libros y la noche.De esta ciudad de libros hizo dueosa unos ojos sin luz, que slo puedenleer en las bibliotecas de los sueoslos insensatos prrafos que cedenlas albas a su afn. En vano el dales prodiga sus libros infinitos,arduos como los arduos manuscritosque perecieron en Alejandra.

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218 ANTOLOGfA

De hambre y de sed (narra una historia griega)muere un rey entre fuentes y jardines;yo fatigo sin rumbo los confinesde esta alta y honda biblioteca ciega.Enciclopedias, atlas, el Orientey el Occidente, siglos, dinastas,smbolos, cosmos y cosmogonasbrindan los muros, pero intilmente.Lento en mi sombra, la penumbra huecaexploro con el bculo indeciso,yo, que me figuraba el Parasobajo la especie de una biblioteca.Algo, que ciertamente no se nombracon la palabraazar, rige estas cosas;otro ya recibi en otras borrosastardes los muchos libros yla sombra.Al errar po r las lentas galerassuelo sentir con vago horror sagradoque soy el otro, el muerto , que habr dadolos mismos pasos en los mismos das.Cul de los dos escribe estepoemade un yo plural y de una sola sombra?Qu importa la palabra que me nombrasi es indiviso y uno el anatema?Groussac o Borges, miro este queridomundo que se deforma y que se apagaen una plida ceniza vagaque se parece al sueo y al olvido.

JORGE LUIS BO RG ES

ARTE POTICAMirar el ro hecho de tiempo y aguay recordar que el tiempo es otro ro,saber que nosperdemos como el roy que los rostros pasan como el agua.Sentir que la vigilia es otro sueoque suea no soary que la muert eque teme nuestra carne es esa muertede cada noche, que se llama sueo.Veren el da o en el ao un smbolode los das del hombre y de sus aos,convertir el ultraje de los aosen una msica, un rumor y un smbolo.Veren la muerte el sueo, en el ocasoun triste oro, tal es la poesaque es inmortal y pobre. La poesavuelve como la aurora y el ocaso.A veces en las tardes una caranos mira desde el fondo de un espejo;el arte debe ser como ese espejoque nos revela nuestra propia cara.Cuentan que Ulises, harto de prodigios,llor de amor al divisar su ftacaverde y humilde. El arte es esa ftacade verde eternidad, no de prodigios.Tambin es como el ro interminableque pasa y queday es cristal de un mismoherclito inconstan te, que es el mismoy es otro, como el ro interminable.

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220SPINOZA

Las traslcidas manos del judolabran en la penumbra los cristalesy la tarde que muere es miedo y fro.(Las tardes a las tardes son iguales.)Las manos y el espacio de jacintoque palidece en el confn del Ghettocasi no existen para el hombre quietoque est soando un claro laberinto.No lo turba la fama, ese reflejode sueos en el sueo de otro espejo,ni el temeroso amor de las doncellas.Libre de la metfora y del mitolabra un arduo cristal: el infinitomapa de Aquel que es todas Sus estrellas.

LfMITES

ANTOLOGfA

Hay una lnea de Verlaine que no volver a recordar,hay una calle prxima queest vedada a mis pasos,hay un espejo que me ha visto por ltima vez,hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.Entre los libros de mi biblioteca (estoy vindolos)hayalguno que ya nunca abrir.Este verano cumplir cincuenta aos;la muerte me desgasta, incesante.

(De Antologa personal)

JORGE LUIS BORGES

ELOGIO DE LA SOMBRALa vejez (tal es el nombre que los otros le dan)puede ser el tiempo de nuestra dicha.El animal ha muerto o casi ha muerto.Vivo entre formas luminosas y vagasque no son an la tiniebla.Buenos Aires,que antes se desgar raba en arrabaleshacia la llanura incesante,ha vuelto a ser la Recoleta, el Reino,las borrosas calles del Oncey las precarias casas viejasque an llamamos el Sur.

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Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;Demcrito de Abdera se arranc los ojos para pensar;el tiempo ha sido mi Demcrito.Esta penumbra es lenta y no duele;fluye por un manso declivey se parece a la eternidad.Mis amigos no tienen cara,las mujeres son lo que fueron hace ya tantos aos,las esquinas pueden ser otras,no hay letras en las pginas de los libros.Todo esto debera atemorizarme,pero es una dulzura, un regreso.De las generaciones de los textos que hay en la tierraslo habr ledo unos pocos,los que sigo leyendo en la memoria,leyendo y transformando.Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,convergen los caminos que me han tradoa mi secreto centro.Esos caminos fueron ecos y pasos,mujeres, hombres, agonas, resurrecciones,


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222das y noches,entresueos y sueos,cada nfimo instante del ayery de los ayeres del mundo,la firme espada del dans y la luna del persa,los actos de los muertos,el compartido amor, las palabras,Emerson y la nieve y tantas cosas.Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,a mi lgebra y mi clave,am i espejo.Pronto sabr quin soy.

ANTOLOG (A

(De Elogio de la sombra)

EL ORO DE LOS TIGRESHasta la hora del ocaso amarillocuntas veces habr miradoal poderoso tigre de Bengalair y venir por el predestinado caminodetrs de los barrotes de hierro,sin sospechar que eran su crcel.Despus vendran otros tigres,el tigre de fuego de Blake;despus vendran otros oros,el metal amoroso que eraZeus,el anillo que cada nueve nochesengendra nueve anillos, y stos, nueve,ynohayunfin.Con los aos fueron dejndomelos otros hermosos coloresy ahora slo me quedan

JO RGE LU IS BORGES

la vaga luz, la inextricable sombray el oro del principio.Oh ponientes, oh tigres, oh fulgoresdel mito y de la pica,oh un oro ms precioso, tu cabelloque ansan estas manos.

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(De El oro de los tigres)

MIS LIBROSMis libros (que no saben que yo existo)son tan parte de m como este rostrode sienes grises y de grises ojosque vanamente busco en los cristalesy que recorro con la mano cncava.No sin alguna lgica amargurapienso que las palabras esencialesque me expresan estn en esas hojasque no saben quin soy,no en las que he escrito.Mejor as. Las voces de los muertosme dirn para siempre.

(De La rosa profunda)

EL REMORDIMIENTOHe cometido el peor de los pecadosque un hombre puedecometer. No he sidofeliz. Que los glaciares del olvidome arrastren y me pierdan, despiadados.


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Mis padres me engendraronpara el juegoarriesgado y hermoso de la vida,para la tierra , el agua, el aire, el fuego.Los defraud. No fui feliz. Cumplidano fue su joven voluntad. Mi mentese aplic a las simtricas porfasdel arte, que entreteje naderas.Me legaron valor. No fui valiente .No me abandona. Siempre est a mi ladola sombra de haber sido un desdichado.

AN TO LOG !A

(De La moneda dehierro)

NI SIQUIERASOY POLVONo quiero ser quien soy. La avara suerteme ha deparado el siglo diecisiete,el polvo y la rutina de Castilla,las cosas repetidas, la maanaque, prometiendo el hoy, nos da la vspera,la pltica del cura y del barbero,la soledad que va dejando el tiempoy una vaga sobrina analfabeta.Soyhombre entrado enaos. Una pginacasual me revel no usadas vocesque me buscaban, Amads y Urganda.Vend mis tierras y compr los librosque historian cabalmente las empresas:el Grial, que recogi la sangre humanaque el Hijo derram para salvarnos,el dolo de oro de Mahoma,los hierros, las almenas, las banderasy las operaciones de la magia.

JORGE LUIS BO RGES

Cristianos caballeros recorranlos reinos de la tierra, vindicandoel honor ultrajado o imponiendojusticia con los filos de la espada.Quiera Diosque un enviado restituyaa nuestro tiempo ese ejercicio noble.Mis sueos lo divisan. Lo he sentidoa veces en mi triste carne clibe.No s an su nombre. Yo, Quijapo,ser ese paladn. Ser mi sueo.En esta vieja casa hayuna adargaantigua y una hoja de Toledoy una lanza y los libros verdaderosque a mi brazo prometen la victoria.A mi brazo? Mi cara (que no he visto)no proyecta una cara en el espejo.Ni siquiera soy polvo. Soy un sueoque entreteje en el sueo y la vigiliami hermano y padre, el capitn Cervantes,que milit en los mares de Lepantoy supo unos latines y algo de rabe ..Para que yo pueda soaral otrocuya verde memoria ser partede los das del hombre, te suplico:Mi Dios, mi soador, sigue sondome.

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(De Historia de la noche)

EL ENAMORADOLunas, marfiles, instrumentos, rosas,lmparas y la lnea de Durero,las nueve cifras y el cambiante cero,


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226debo fingir que existen esas cosas.Debo fingir que en el pasado fueronPerspolis y Roma y que una arenasutil midi la suerte de la almenaque los siglos de hierro deshicieron.Debo fingir las armas y la pirade la epopeya y los pasados maresque roen de la tier ra los pilares.Debo fingir que hay otros. Es mentira.Slo t eres. T, mi desventuray mi ventura, inagotable y pura.

ANTOLOGA

(De Historia de la noche)

HIMNOEsta maanahay en el aire la increble fraganciade las rosas del Paraso.En la margen del ufratesAdn descubre la frescura del agua.Una lluvia de oro cae del cielo;es el amor de Zeus.Salta del ma r un pezy un hombre de Agrigento recordarhaber sido ese pez.En la caverna cuyo nombre ser Altamirauna mano sin cara traza la curvade un lomo de bisonte.La lenta mano de Virgilio acariciala seda que trajerondel reino del Emperador Amarillolas caravanas y las naves.

JORGE LUIS BORGESEl primer ruiseor canta en Hungra.Jess ve en la moneda el perfil de Csar.Pitgoras revela a sus griegosque la forma del tiempo es la del crculo.En una isla del Ocanolos lebreles de plata persiguen a los ciervos de oro.En un yunque forjan la espad aque ser fiel a Sigurd.Whitman canta en Manhattan.Homero nace en siete ciudades.Una doncella acaba de apresaral unicornio blanco.Todo el pasado vuelve como una olay esas antiguas cosas recurrenporque una mujer te ha besado.

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(De La cifra)

ELEGASin que nadie lo sepa, ni el espejo,ha llorado unas lgrimas humanas.No puedo sospechar que conmemorantodas las cosas que merecen lgrimas:la hermosura de Helena, que no ha visto,el ro irreparab le de los aos,la mano de Jess en el maderode Roma, la ceniza de Cartago,el ruiseor del hngaro y del persa,la breve dicha y la ansiedad que aguarda,de marfil y de msica Virgilio,que cant los trabajos de la espada,las configuraciones de las nubes


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228de cada nuevo y singular ocasoy la maana que ser la tarde.Del otro lado de la puerta un hombrehecho de soledad, de amor, de tiempo,acaba de llorar en Buenos Airestodas las cosas.

ON HIS BLINDNESSAl cabo de los aos me rodeauna terca neblina luminosaque reduce las cosas a una cosasin forma ni color. Casi a una idea.La vasta noche elemental y el dalleno de gente son esa neblinade luz dudosa y fiel que no declinay que acecha en el alba. Yo querraver una cara alguna vez. Ignorola inexplorada enciclopedia, el gocede libros que mi mano reconoce,las altas !Ves y las lunas de oro.A los otros les queda el universo;a mi penumbra, el hbito del verso.

ANTOWGIA

(De La cifra)

(De Los conjurados)

LOS CONJURADOSEn el centro de Europa estn conspirando.El hecho data de 1291.

JO RGE LU IS BORGES 229Se trata de hombres de diversas estirpes, que profesan di

versas religiones y que hablan en diversos idiomas.Han tomado la extraa resolucin de ser razonables.Han resuelto olvidar sus diferencias y acentuar sus afini-

dades. Fueron soldados de la Confederaciny despus mercena

rio s, porque eran pobres y tenan el hbito de la guerra y noignoraban que todas las empresas del hombre son igualmente vanas.Fueron Winkelried, que se clava en el pecho las lanzasenemigas para que sus camaradas avancen.

Son un cirujano, un pastor o un procurador, pero tam-bin son Paracelso y Amiel y Jung y Paul Klee.En el centro de Europa, en las tierras altas de Europa, crece una torre de razn yde firme fe.Los cantones ahora son veintids. El de Ginebra, el ltimo, es una de mis patrias.Maana sern todo el planeta.

Acaso lo que digo no es verdadero; ojal sea proftico.\_ o'( f . .,..,_ (De Los conjurados)


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286rbol del Amazonas mis arterias,mi frente de Pars, ojos del trpico,mi lengua americana y espaola,hombros de Nueva York y de Mosc,pero fija, invisible,mi raz en el suelo equinoccial,nutrindose del agua de los rosy de la sangre verde que circulapor el frgil, alado cuerpecillodel loro, profesor de ortologa,del saltamontes y del colibr,mis nfimos aliados naturales.

XIXVendr un da ms puro que los otros:estallar la paz sobre la tie rracomo un sol de cristal. Un fulgor nuevoenvolver las cosas.Los hombres cantarn en los caminos,libres ya de la muerte solapada.El trigo crecer sobre los restosde las armas destruidasy nadie verterla sangre de su hermano.El mundo ser entonces de las fuentesy las espigas, que impondrn su imperiode abundancia y frescura sin fronteras.Los ancianos tan slo, en el domingode su vida apacible,esperarn la muerte,la muerte natural, fin de jornada,paisaje ms hermoso que el poniente.

ANTOLOGfA

(De Hombre planetario)

Nicols Guilln

(Cuba, 1902-1989.) En tres direcciones, y en todas ellas coninnegable maestra, se ha movido la obra de Nicols Guilln:la de la poesa negra (que l prefiere llamar mulata), lade la poesa social y la neopopularista de raz folklrica, limpia ya de un definido color racial. Aunque en principio cultiv todos los matices temticos del tema negro (desde superficiales estampas callejeras hasta las ms dramticasrecreaciones de los oscuros ri tos y creencias de la raza), enun proceso de depuracin y universalizacin paralelo al desarrollo de sus radicales convicciones polticas, tuvo queprecipitarse muy pronto en el doloroso costado social delproblema negro y, por aqu, en la precaria situacin moral,poltica y econmica de su pas, de las Antillas y de todo elcontinente americano, tan urgido de justas reivindicaciones.Por ello ha podido afirmar Ezequiel Martnez Estrada que supoesa ms que racial es social, proletaria, humana, rebelde . Hbil domador de los poderes musicales y mgicos de lapalabra oral, en la que el pueblo se expresa espontneamente(su principal aportacin tcnica es el poema-son, inspiradoen este motivo de la msica popular cubana), sus textos parecen destinados ms bien a la lectura en voz alta, donde el

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y sus casas nos miran con los ojos pvidos de las ventanas.Los hombres antiguos nos darn leche y miel,y nos coronarn de hojas verdes.Eh, compaeros, aqu estamos!Bajo el solnuestra piel sudorosa reflejar los rostros hmedos de los[vencidos,y en la noche, mientras los astros ardan en la punta de nues[ ras llamas,nuestra risa madrugar sobre los ros y los pjaros.

(De Sngoro Cosongo)

BALADA DE LOS DOS ABUELOSSombras que slo yo veo,me escoltan mis dos abuelos.Lanza con punta de hueso,tambor de cuero y madera:mi abuelo negro.Gorguera en el cuello ancho,gris armadura guerrera:mi abuelo blanco.frica de selvas hmedasy de gordos gongos sordos ..-Me muero!(Dice mi abuelo negro.)Aguaprieta de caimanes,verdes maanas de cocos ..-Me canso!

NICOLS GU ! LL1'N

(Dice mi abuelo blanco.)Oh velas de amargo viento,galen ardiendo en oro ..-Me muero!(Dice mi abuelo negro.)Oh costas de cuello virgenengaadas de abalorios ..-Me canso!(Dice mi abuelo blanco.)Oh puro sol repujado,preso en el aro del trpico;oh luna redonday limpiasobre el sueo de los monos!Qu de barcos, qu de barcos!Qu de negros, qu de negros!Qu largo fulgor de caas!Qu ltigo el del negrero!Piedra de llanto y de sangre,venas y ojos entreabier tos,y madrugadas vacas,y atardeceres de ingenio,y una gran voz, fuerte vozdespedazando el silencio.Qu de barcos, qu de barcos,qu de negros!Sombras que slo yo veo,me escoltan mis dos abuelos.Don Federico me grita,y Taita Facundo calla;los dos en la noche suean,y andan, andan.Yo los junto.

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292-Federico!Facundo! Los dos se abrazan.Los dos suspiran. Los doslas fuertes cabezas alzan;los dos del mismo tamao,bajo las estrellas altas;los dos del mismo tamao,ansia negra y ansia blanca;los dos del mismo tamao,gritan, suean, lloran, cantan.Suean, lloran, cantan.

Lloran, cantan.Cantan!

ANTOLOGIA

(De West Indies, Ltd.)

SENSEMAY(Canto para matar a una culebra)Mayombe-bombe-mayomb!Mayombe-bombe-mayomb!Mayombe-bombe-mayomb!La culebra tiene los ojos de vidrio;la culebra viene, y se enreda en un palo;con sus ojos de vidrio en un palo,con sus ojos de vidrio.La culebra camina sin patas;la culebra se esconde en la yerba;caminando se escondeen la yerba,caminando sin patas!

NICOLS GUILLl'.N

Mayombe-bombe-mayomb!Mayombe-bombe-mayomb!Mayombe-bombe-mayomb!T le das'con el hacha, y se muere:daleya!No le des con el pie, que te muerde,no le des con el pie, que se va!Sensemay, la culebra,sensemay.Sensemay, con sus ojos,sensemay.Sensemay, con su lengua,sensemay.Sensemay, con su boca,sensemaya!La culebra muerta no puede comer;la culebra muerta no puede silbar:no puede caminar,no puede correr!La culebra muerta no puede mirar;la culebra muerta no puede beber,no puede respirar,no puede morder!Mayombe-bombe-mayomb!Sensemay, la culebra ..Mayombe-bombe-mayomb!Sensemay, no se mueve ..Mayombe-bombe-mayomb!Sensemay, la culebra ..Mayombe-bombe-mayomb!Sensemay, se muri!

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294FUSILAMIENTO

1Van a fusilara un hombre que tiene los brazos atados;hay cuatro soldadospara disparar.Son cuatro soldadoscallados,que estn amarrados,

ANTOLOGA

lo mismo que el hombre amarrado que van a matar.2-Puedes escapar?-No puedo correr!-Ya van a tirar!-Qu vamos a hacer!-Quiz los rifles no estn cargados ..-Seis balas tienen de fiero plomo!-Quiz no tiren esos soldados!-Eres un tonto de tomo y lomo!

3Tiraron.(Cmo fue que pudieron tirar?)Mataron.(Cmo fue que pudieron matar?)Eran cuatro soldadoscallados,y les hizo una sea, bajando su sable, un seor oficial;eran cuatro soldadosatados,lo mismo que el hombre que fueron los cuatro a matar!

(De Cantos para soldadosy sones para turistas)

NICOLS GUlLLl!NNO S POR QU PIENSAS T ..

No s por qu piensas t,soldado, que te odio yo,si sorros la misma cosa,yo,t.T eres pobre, lo soy yo;soy de abajo, lo eres t:dednde has sacado t,soldado, que te odio yo?Me duele que a veces tte olvides de quin soy yo;caramba, si yo soy t,lo mismo que t eres yo.Pero no por eso yohe de malquererte, t:si somos la misma cosa,yo,t,no s por qu piensas t,soldado, que te odio yo.Ya nos veremos yo y t,juntos en la misma calle,hombro con hombro, t yyo,sin odios ni yo ni t,pero sabiendo t yyo,a dnde vamos yo y t ..No s por qu piensas t,soldado, que te odio yo!

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GUITARRATendida en la madrugada,la firme guita rra esperas:voz de profunda maderadesesperada.Su clamorosa cintura,en la que el pueblo suspira,preada de son, estirala carne dura.Arde la guit arra sola,mientras la luna se acaba;arde libre de su esclavabata de cola.Dej al borracho en su coche,dej el cabaret sombro,donde se muere de fro,noche tras noche,y alz la cabeza fina,universal y cubana,sin opio, ni mariguana,ni cocana.Venga la guitar ra vieja,nueva otra vez al castigocon que la espera el amigo,que no la deja!Alta siempre, no cada,traiga su risa y su llanto,clave las uas de amiantosobre la vida.

ANTOLOGfA NICOLSG UI LLllN

Cgela t, guitarrero,lmpiale de alcolla boca,y en es.a guitarra, tocatu son entero.El son del querer maduro,tu son entero;el del abierto futuro,tu son entero;el del pie por sobre el muro,tu son entero ..Cgela t, guitarrero,lmpiale de alcolla boca,y en esa guitarra, tocatu son entero.

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(De El son entero)

SONNMER06Yoruba soy, lloro en yorubalucum.Como soy un yoruba de Cuba,quiero que hasta Cuba suba mi llanto yoruba;que suba el alegre llanto yorubaque sale de m.Yorubasoy,cantando voy,llorando estoy,y cuando no soy yoruba,


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soy congo, mandinga, carabal.Atiendan, amigos, mi son, que empieza as:

Adivinanzade la esperanza:lo mo es tuyo,lo tuyo es mo;toda la sangreformando un ro.

La seiba seiba con su penacho;el padre padre con su muchacho;la jicotea en su carapacho.Que rompa el son caliente,y que lo baile la gente,pecho con pecho,vaso con vaso,y agua con agua con aguardiente!Yoruba soy, soy lucum,mandinga, congo, carabal.Atiendan, amigos, mi son, que sigue as:Estamos juntos desde muy lejos,jvenes, viejos,negros y blancos, todo mezclado;uno mandando y otro mandado,todo mezclado;San Berenito y otro mandado,todo mezclado;negros y blancos desde muy lejos,todo mezclado;Santa Mara y uno mandado,todo mezclado;todo mezclado, Santa Mara,San Berenito, todo mezclado,todo mezclado, San Berenito,

ANTOLOGfA NICOLS GUILLl'.N

San Berenito, Santa Mara,Santa Mara, San Berenito,todo mezclado!Yoruba soy, soy lucum,mandinga, congo, carabal.Atiendan, amigos, mi son, que acaba as:

Salga el mulato,suelte el zapato,dganle al blanco que no se va:de aqu no hay nadie que se separe;mire y no pare,oiga y no pare,beba y no pare,coma y no pare,viva y no pare,que el son de todos no va a parar!

IBA YO POR UN CAMINO ..Iba yo por un camino,cuando con la Muerte di.-Amigo!- grit la Muerte,pero no le respond,pero no le respond;mir no ms a la Muerte,pero no le respond .Llevaba yo un lirio blanco,cuando con la Muerte di.Me pidi el lirio la Muerte,pero no le respond ,

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300pero no le respond;mir no ms a la Muerte,pero no le respond.Ay, Muertesi otra vez volviera a verte,iba a platicar contigocomo un amigo:mi lirio, sobre tu pecho,como un amigo;mi beso, sobre tu mano,como un amigo;yo, detenido y sonriente,como un amigo.

LA MURALLAPara hacer esta muralla,triganme todas las manos:los negros sus manos negras,los blancos, sus blancas manos.Ay,una muralla que vayadesde la playa hasta el monte ,desde el monte hasta la playa, bien,all sobre el horizonte.-Tun, tun!Quines?-Una rosa y un clavel...-Abre la muralla!-Tun, tun!-Quin es?

ANTOLOGfA NICOLS GU ILLllN

- El sable del coronel...-Cier ra la muralla!-Tun, tun!-Quin'es?- La paloma y el laurel. .-Abre la muralla!-Tun,tun!-Quines?-El alacrn y el ciempis ..-Cierra la muralla!Al corazn del amigo,abre la muralla;al veneno y al pual,cierra la muralla;al mirto y la yerbabuena,abre la muralla;al diente de la serpiente,cierra la muralla;al ruiseor en la flor,abre la muralla ..Alcemos una murallajuntando todas las manos;los negros, sus manos negras,los blancos, sus blancas manos.Una muralla que vayadesde la playa hasta el monte,desde el monte hasta la playa, bien,all sobre el horizonte ..

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(De La paloma de vuelo popular)


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PROBLEMAS DEL SUBDESARROLLOMonsieur Dupont te llama inculto,porque ignoras cul era el nietopreferido de Vctor Hugo.Herr Mller se ha puesto a gritar,porque no sabes el da(exacto) en que muri Bismarck.Tu amigo Mr. Smith,ingls o yanqui, yo no lo s,se subleva cuando escribes shell.(Parece que ahorras una ele,y que adems pronuncias chel.)Bueno y qu?Cuando te toque a ti,mndales decir cacarajcara,y que dnde est el Aconcagua,y que quin era Sucre,y que en qu lugar de este planetamuri Mart.Un favor:que te hablen siempre en espaol.

ANTOLOGfA

(De La rueda dentada)

Eugenio Florit

(Cuba, 1903-1999.) La obra potica de Florit describe la curva general de la poesa en lengua espaola desde que, desprendindose de los aspticos ejercicios vanguardistas delos aos veinte, recorrer las conocidas estaciones dialcticas y sucesivas que le siguieron: neogongorismo, poesapura, superrealismo, neoclasicismo, poesa testimonial...Aparecern as los ms variados acentos expresivos: deleiteen la imagen y en la sintaxis aprendidas, no copiadas, deGngora; fijeza deleitable intelectual (la caracterizacines de Juan Ramn Jimnez a propsito de la lnea ms depurada de Florit); fluencia cercana pero no coincidente con elautomatismo absoluto; r igor y contencin clsicos; y al fin,todo libre, discursivo y conversacional. Mas siempre un freno potico interior y un seguro buen gusto han confirmadoa la larga el entusiasta juicio del propio Juan Ramn respectoal poeta puro que hubo en el joven Florit. Sus temas msconstantes, despus del inicial pero decantado paisajismo deTrpico (naturaleza reducida a geometra, lo llam Alfonso Reyes), son por lo comn de naturaleza elegaca: la soledad, los recuerdos y las evocaciones, el amor perdido o noencontrado, el anhelo de serenidad, los impulsos trascen-

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Cuando todo se calla en nuestro to rnoes cuando Dios en su silenciomueve las hojas de los rbolespara decirnos que all est,como est en la simientey en la pintada piedray el caracol.

Tal vez el Parasosea el reino absoluto del silenciodonde slo se escucheese espanto de ser, de ver,de tocar y no or nadams que el callar eterno de los siglos.

ANTOLOGIA

XavierVillaurrutia

(Mxico, 1903-1950.) Con Jos Gorostiza, es Villaurrutiauna de las voces de mayor inters en el grupo de los Contemporneos, de tanta importancia en la historia lrica desu pas. El sentido de autenticidad y trascendencia que alquehacer potico demanda Villaurrutia se evidencia fielmente en estas palabras suyas: La gran preocupacin de lapoesa debe ser la expresin del drama del hombre, y estedrama ha de ser verdadero. Toda la poesa no es sino un intento para el conocimiento del hombre. Pertenece, pues, aesa categora rilkeana de poetas para quienes su trabajo hade ser un acto de necesariedad o inevitabilidad; y por estoslo dos temas muy definitivos, aunque realmente enlazados ambos de ntimo modo, pudieron imponrsele comocapitales: el de la angustia y el de la muerte. Este ltimo, sohre todo, adquiere gigantesca estatura en su obra; y ello especialmente por su manera de asumirla: La muerte no es,para m, ni un fin, ni un puente tendido hacia otra vida, sinouna constante presencia, un vivirla y palparla segundo a se-1-1undo..., presencia que sorprendo en el placer y en el dolor.Precisamente en esta concepcin de la muerte como algocultivable, como el nico fondo nutricio o vital de que dis-

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324 ANTOLOG!A

NOCTURNO MUERTOPrimero un aire tibio y lento que me ciacomo la venda al brazo enfermo de un enfermoy que me invada luego como el silencio froal cuerpo desvalido y muerto de algn muerto.Despus un ruido sordo, azul y numeroso,preso en el caracol de mi oreja dormiday mi voz que se ahogue en ese ma r de miedocada vez ms delgada y ms enardecida.Quin medir el espacio, quin me dir el momentoen que se funda el hielo de mi cuerpo y consumael corazn inmvil como la llama fra?La tierra hecha impalpable silencioso silencio,la soledad opaca y la

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Poesia de Vanguardia_hispanoamericana_olivio Jimenez