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PALAVRAS

Sergio Araujo

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Manufactured by on 16 de Junho de 2011

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Conteudo

Quero comecar com um texto incerto para as horas . . . . . . . 1Splat plek tam tam tam a maquina comeu a poesia . . . . . . . 3Aiaba . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 3Efemeride . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 7Poesia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 7fotopoema por sergioaraujo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 9Recife . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 9XXXII . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 10Um poema Nao nasce do nada E tempo e espada Um . . . . . 10“Galinheiro” . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 11A contragosto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12Canto I . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 13Navegantes . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 14A LUA E A ESTRELA NAO CABEM NUM PONTO NEMALFA . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 15XXI . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 16O menino e o poeta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 16IX . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 17Das tardes. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 18Rapido! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 19#18 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 19Fragil . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 19O jogo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 20Salinas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 21Ecos! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 22Jacare aparece na rede depois de 22 anos amarelando numagaveta. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 24Pequeno glossario futurista – parte I . . . . . . . . . . . . . . . 25Nietzscheanas nº 1 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 26Bar continental . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 28

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Sumutumba: o comedor de verde! . . . . . . . . . . . . . . . . 30Nietzscheanas nº 2 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 31Meninos invisıveis . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 33Metaforas! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 35O gesto! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 36Decifra-me ou devoro-te! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 37Versos novos! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 39A sombra do vento . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 40Na porta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 41Minha mao poetica . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 42Cartao postal . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 43A estrada . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 45Teu tema . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 46Noturno . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 47Qualquer dia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 49Janelas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 51A casa de Manuela . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 52Quem sabe um dia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5436º . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 56Blue and Green . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 58O velho professor . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 60Quer saber? . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 62Palavrascoisas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 62Vamos acordar! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 64Subito . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 66Silencio . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 67Upload . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 68Torturado . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 70Olhos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 72Esquina . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 73Azul . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 74Tempo curto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 76Cavaleiro torto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 77A Praca . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 79Raso . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 80Tanka . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 81Monolito . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 82Followers . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 83

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Sabe quando voce tem certeza? . . . . . . . . . . . . . . . . . . 85O artista da solidao embriagante . . . . . . . . . . . . . . . . . 86Um caminho nas nuvens . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 87O olho de Socrates . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 89O dia do Oliveira . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 90Estrangeiro . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 92Elisa . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 93micro-blogging pro(vocativo) . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 94Atras do Trio Eletrico . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 95Leste . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 97No meu caderno . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 98Capistrano e o vento . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 100Releituras . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 102O Oitao . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 104Nuvem . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 106Como ondas num lago . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 107[ Solidao da noite ] . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 108[ # ] . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 109Travelling . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 110Sem lei e sem ordem . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 111Girassois . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 112Paisagem . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 112Inventando a esperanca . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 113Silenciosamente . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 114Lapso . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 115Devir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 116Homens Simples . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 117Limite . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 119Controversia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 121“404 error” . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 122Balao . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 124Singular . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 125O cacador I . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 126Polaroid . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 128Festim antropofagico . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 129Pe de vento . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 131Pixel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 132Correnteza . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 133

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Poema de 18 anos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 134Claustrofobia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 135Casamata . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 137Soneto . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 138Simulacro . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 139Utopia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 140Um verso . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 143Devaneio . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 144O meu caderno de cinquenta folhas . . . . . . . . . . . . . . . . 146A noite, a estrada e o silencio . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 147Ditirambos na praca . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 148Haicai I . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 149Haicai II . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 150Haicai III . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 150Kino . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 151Codigo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 152Atalaia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 153Cosmonauta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 155tres por quatro . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 156O homem velho . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 158Mınimo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 160Forma . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 161Da natureza das coisas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 162La fora . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 163Panorama . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 164O ilustre desconhecido . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 165Entre o ser e o nada . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 166Desfiladeiros . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 167O tempo nao passa como se pensa . . . . . . . . . . . . . . . . 169Nave de plasma . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 170Atraves das coisas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 172Como gravuras antigas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 173Minimamente . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 174Reversos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 175A Notıcia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 176A musica dos planetas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 178Interregno . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 179Zulmira perdida na noite fria . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 180

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A sos com as palavras . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 182O mar avanca . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 183Metonımia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 184Noite . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 185Retratos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 187Vida em um dia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 188O escritorio do senhor Olusco . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 189Uniforme de Siri . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 191Eu vim te ver . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 192Roteiro . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 193Silencios de entreletras . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 194Abrigo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 195Scriptorium . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 196Ponta das Margaridas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 197Palavras e coisas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 199O espırito do tempo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 200O Requerente . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 201Soliloquio soluvel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 202Conta aberta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 203Ceu de bem cedo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 204Cafe Aragipe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 205Soprando versos no meu ouvido . . . . . . . . . . . . . . . . . . 206O ceu sobre o campo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 207Na plenitude do dia . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 208Nao e nenhuma luz do sol . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 209Sobreface . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 210Um som passou por aqui . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 211O diario do dia de ontem . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 212O homem louco . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 213Noite lıquida . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 214A palavra em seu embaraco . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 215Linhas pontilhadas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 216Como nuvem . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 217Chove . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 218

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Quero comecar com um texto incerto paraas horas

Sabado, 18 de Outubro de 2008

Quero comecar com um texto incerto para as horas certas!

Um texto de “demorias”

Um Conto-canto pedindo desconto pelo nao contado e cantando paranao ficar calado!

Contam que poetas, loucos e professores sao seres alados,vindos de um mundo fantastico onde as flores brotam daspedras e o leito dos rios, do puro brilhante, refletem as ma-ravilhas que, estampadas na paisagem sao o deleite diariodesses seres levados. Desde antes das cordas e das dobrasdo tempo, desde que a luz se desfez em pingos leves e co-loriu o espırito do mundo, esses seres de outro planeta quejamais morrem, continuam suas vidas habitando nos cor-pos luminosos e, volta e meia, conversam com o mundoatraves da poesia. A poesia que o mundo transpira e que sopode ser vista nas pequenas coisas, nas intervivencias. Laonde existe um oceano cheio de perigosos piratas malvadose herois vingadores, onde as naus errantes singram incertasvagas e tremem nas calmarias. Saga de titas a navegar nomar de silencios. Um corte no pe, ataque de sanguessugas e,de vez em quando, uma espiadela nas meninas tomando ba-nho enquanto suas maes lavam roupas batendo nas pedras ecantarolando alguma modinha dos tempos de menina-moca.Ultraman, super-herois das figurinhas de chiclete, calca co-ringa e um dia todo para brincar de Bang-Bang com di-reito a coldre e revolver com espoletas de papel. Entendera lıngua do “P”, a lıngua falada em Alfa de Centauro ou emalgum planeta visitado por Flash Gordon. Com ela faco edesfaco. Escuto segredos, construo cochichos, mando reca-dos para o proximo passo. Piso de barro e mais legal e, sechover, melhor ainda. Nada como uma bela falta, daque-las que nos atira para o ar e nos faz deslizar pelo terrenomolhado, arranhado, sangrando e sinceramente convencido

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de que craque e craque! Uma passadinha naquela calha dotelhado da vizinha. Que maravilha! Ainda muito frio, masdaqui a pouco passa. E so correr, abrir os bracos e sairchutando a agua empossada aqui e ali. Outra bica maisforte e logo aparecem os amigos para festejar. Depois, umbanho quente acompanhado de um falatorio interminavel ea promessa de uma surra que nunca vem. Em breve vo-aremos arrastados pela ventania dos domingos, em fins detarde e poderei dizer-lhe de tudo o que sei da existenciado universo, da causa das desgracas do mundo, dos medose das injusticas; dos pensamentos ainda nao pensados e dapossibilidade de sonhar sonhos impossıveis, realiza-los naimaginacao e escreve-los para que outros possam sonhar osseus sonhos. Sonhos de papel, de carne e osso, de sorrisose lagrimas. Nao contei as estrelas naquela noite, porque ossapatos machucavam os meus pes. A lua? Escorregou sobremim com o nariz inchado e me proibiu de sair de casa. Maseu queria apertar as estrelas inchadas com os sapatos dalua. Naquela noite, o universo desabou sobre mim em ummilhao de microscopicas partıculas coloridas. Muitas corta-ram a escuridao do meu corpo nervosamente posto sobre ossapatos metalicos da noite. Outro dia, eu estava a sonharsonhos de claridades e as infinitudes, quando tres lumes in-cidiram brancos, recortados num corpo branco ao fundo,Branqueado. Branqueagudo sobre o mar enegrecido. Es-curo contraste, corexplosao no abismo onde os pes passeiamrijos e calmos a percorrer caminhos na areia, descalcos. Naoenviei aquela carta que te escrevi. Carteiro algum percorreua nossa distancia, mas voce ha de ter lido aquelas palavrasdistantes e tao proximas que enroscavam em sua pele comoo corpo de um felino. Contei de mim e de como eu souo texto base de um plano simples, tao simples como a ex-pansao de um astro milenolıtico; que costumo destronar osReis e passa-lhes a navalha sem pedir licenca ao barbeiro.Contei sobre felicidade e como reparava quando tu dancavassobre as pedras quentes com bracos e pernas de serpente.Eram montes, rocas, verde perene, a casa estava no alto deuma colina. Decorei toda a geografia que havia no caminho,

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todas as serras e plantacoes de banana. Ao fundo, o rioamarelado pelas aguas da chuva parecia querer cortar ca-minho subindo pelas margens altas. Faz tempo que nao tevejo. Ha pouco era uma palavra: “Blanc”, uma metade doque hoje sou e o sonho de que numa avenida ensolarada eupudesse deitar-me contigo sobre as flores da calcada. Todoaquele vale era de um intenso verde metalico, com suas floresde auroras esquecidas nas incomensuraveis janelas e portaspintadas com as cores do amanhecer. Ao longe, nas som-bras do firmamento, pequenas nuvens furavam o ceu comofacas de ponta, velhas e afiadas. Por toda aquela terra, deportas entreabertas ouve-se, silabico, monotono, o som dastepidas manhas que se descortinam, clarisonicas!por SergioAraujo

Splat plek tam tam tam a maquina comeu apoesia

Domingo, 19 de Outubro de 2008

Splat plek tam tam tama maquinacomeu a poesia aooleoVoce sonhadissonhae atarraca o dedona CATRACAPlek Splat Tam tam tamcastracao castra acao do dedoquenao mais indicacodificaMassaque do coldre empoeiradoumpoemaQ U E N T E L O M E T R I C Opara lerentrelimalhascuidadoLevanta e corre correcorrecorrecorrecorre-correque a esteira nao morrePARA! PEGA! PAGA! Splat!Plek! A maquinacomeu!

AiabaTerca-feira, 21 de Outubro de 2008

Aiaba e sempre um galho entre o Nilo e o Amazonas, subiu aos ceusem seu espelho caboclo-terra e forjou das ondas da FM-cordas, ocordel satırico do Assare. Um ındio, filho de Funai-mata-mata, requer

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alforria e bate tam, tam, tam na pedra Icu-cabeca de pau oco. Aiabasorri no V. T. e arriba. . .La das nuvens acoprateadas, ela nos conta a historia de como suamae sobreviveu a tribo do feiticeiro Edi-po.Arequenas, trombeteiros, galopam seus cavalos marinhos na correntezabosta-arquivelhas do rio das tripas.Eis Aiaba, maravilhoso cidadao dos out-doors. Contam que Aiaba,ao nos visitar, teria feito voar sobre o Abaete, as cuecas molhadas dotio Sam. Aba Kura-kura. Fogo nos cabelos verde wave e aqui jaz umpiro-piro que em vida cruzou o atlantico em busca da palha de acodos Jesuıtas.Aiaba visitou o ano 1274 e rasgou a Suma Teologica em ato puro.Antes, estivera com Heraclito e Efeso lhe era cara e bela. Podia-seainda passear, ir as olimpıadas ou participar dos frequentes concursosde charada promovidos pelo Comite Executivo do Templo de Artemise no ano 500 a. C., ganhou o concurso em parceria com Heraclito. Eisa charada: “Concorda o que de si difere: harmonia de movimentoscontrarios, como do arco e da lira”.Saa-Ka-Ta – certa vez viu Ianomami sentado, meditando. Era meio-dia e Ianomami, primogenito do Pau d‘arco, crispando a agua brilhantecom as garras de uma onca pintada, disse-lhe, citando Maiakovski:– “Os jovens lutam contra esta canonizacao dos escritores-guias, quepisam com o bronze pesado dos monumentos a garganta da palavranova que liberta a arte”.Riscando a areia com um osso de preguica, Aiaba respondeu:– a palavra em movimento e minha borduna em riste e minha palavrae a minha borduna sao um.– Pois bem – disse Ianomami – eu corri a minha mao sob a terra, piseia lama e moldei com cuspe este pote a minha frente.

Ve? Eu o atirarei ao rio e daqui ha dez anos eu o reconhecerei. Elesou eu!Aiaba partiu e arrastou consigo a louca danca da poeira, veio vero Robot-rato do novo seculo e embora nao houvesse tempo paraentregar-se a brincadeiras pueris, entortou tres antenas, quando so-brevoou o cinza-morto da aldeia prospera. Aiaba bateu em re-tiradae agora que nos deixou, ainda vive na materia pretoquente das ruas,dos becos, sobrevivem ainda os seus atomos-cor-silabica a repetir

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eternamente, onde quer que haja sol, o “Da” que escapou dos labiosdo poeta noite a dentro.– Boa noite.Responderam aliviadas, as pessoas que se acotovelavam na pequenajanela do sobrado. Era tarde e ja nao havia mais o que fazer na rua,a menos que se queixe ser notado por quase todas as pessoas em suasjanelas ou pelas velhas barulhentas e pouco amaveis diante de umestranho que, de passagem, ensaiou um cumprimento. Decididamenteaquela era a polis cor de esmeralda com seus raros aros de marfim.Um grupo de meninos jogava sinuca com bolas de gude num tabu-leiro inclinado. Escureceu: dois guenos proximos ao muro pintadocom flores do jardim de Montezuma, entendiam a situacao com seuspequenos olhos tardios.Aiaba Pensou:– Mas como pode um poema atravessar as cordas do tempo?Neste instante, interveio uma de olhos negros como os raros cristais daSalmonia e com seu corpo, sua flauta e seus cabelos, voou para pegarcom os dedos livres, cada resto de cor que jazia nas cordas. Eramduas a tirar as cores das cordas, Nuas. A noite levou os aprendizes eseus martelos para alem das bigornas reluzentes, e se podia cantar.Aiaba concordou e ouviu o poeta que dizia:– eu sou limalha em plena vida. Desejo apenas a insensatez, nao mee dado participar de tua falsa seguranca, nem quereria eu correr talrisco.– Sim, es um louco! – disse-lhe Aiaba. Mas, Quem te julgara, Se osautos do teu processo ainda nao foram lavrados?– Pobre diabo! Que a justica te seja cega e desejara mil vezes ter sidocondenado.E Aiaba visitou mais uma vez o cenario em que tudo comecou. Ali,bem ali, onde o sol penetra entre as colunas e incendeia as pedras dochao.Sobre o mar, duas ou tres nadas sopram as espumas das ondas.

O sol esta bem alto, na praia ouve-se o vento e ve-se as pegadas quenao levam a lugar algum. Entardeceu: a noite explodia sobre suacabeca como um balao de gas e espirrava confetes maduros em suaroupa de domingo.Naquele tempo ainda se podia andar pelas ruas sem despertar a

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colera dos homens da noite. Um guarda noturno vigiava as fortalezasdecadentes e apitava para merecer suas migalhas postas as portas:um pouco de vinho, dinheiro e as nozes recusadas por alguma crianca.Por algum tempo, deixou seu pensamento voar em meio as impressoesdaquela noite. Revirar as pedras e andar pelas ruas para celebrara Katharsis enquanto as Bacantes erguem-se dos bancos de pedra abeira dos igarapes, douradas e sonolentas a reclamar cada uma a suamaneira, suas porcoes de paraıso, suas noites de sonhos.Alguem declamava:– Ah! Viajante maldito. Jamais poderao acorrentar-te a esta nauque conduz a todos por caminhos conhecidos, tua carroca e a minha.Ei-la a deriva, disparada pelos campos, cidades, vilas, rios que nao teprendem em seus leitos de argila. Solta estas redeas, atira-as ao ventoe grita para que te oucam: eu possuo o tempo bem aqui na minhamao. Ah! Vremia maldito, nao te conhecem nem conhecerao antes dotempo.As lampadas dos velhos postes de madeira iluminavam aqui e ali, luzmetrica e volatil como os capinzais das orlas das estradas e la estaele, quando ressoa pelos quatro cantos:Creia-me, tua imagem, eu a vi projetada ainda ontem, como umasombra em plastico transparente. Que tens a dizer?Aiaba caminha agora, atreve-se a chutar uma lata vazia sobre aspedras da calcada e fala baixinho:– Que faco aqui?E como se estivesse apoiado num parapeito estreito a olhar sobre amarquise. Atras, sob a mesa, estao os pes de ontem nos chinelos deamanha. Continua a sua caminhada que agora ganha ritmo com obater dos pes em marcha. Ouve alguem que passa com muita pressae passa, passa, passa. . .Certas vozes conhecidas, murmurios que o tempo nao dissipara, on-dulavam em sua mente. Restos de dialogos entrecortados por visoesha muito esquecidas, batiam como tambores, pulsavam ate deixa-lotonto.

Eu escrevi este conto ou (poema) faz algum tempo. Espero quegostem.

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EfemerideSabado, 25 de Outubro de 2008

Do alto dos seus ultimos andaresA cidade passeia tranquilamente.Sob as cortinas,sobre os altares,Em seus vales, – silos de serpentes -Repousam frios em seus azaresGenerais intransigentes,Bundas e bustos,infernos capilares,Bostas de pombo – renitentes -Salpicadas no bronze esverdeado dos Cezares.Bracos de boneca,Bola de gude no asfalto,Alguem morreu ali na esquina colega!Um cafezinho por favor!Taxi!E esse onibus que nao vem,que horrorCatarro nas frestas de uma avenida ensolarada.No chao da cidade,A cidade passeia tranquilamente!

PoesiaSabado, 1 de Novembro de 2008

PoesiaIdeia vagaPresente,

ostensivaGrata.Vertente literal primariaInconsolavelmente refratariaPoesia

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GratainerteVerteRefrataA lıtera morte que lhe tecem!Dos canones da lıngua,pioneira,

poemassiva.Poesia,

forma tao ativaHıbrido canone,

linguitısicaBossal,

cinestesica totalCafetina,

teleeletroniconcretina.

por Sergio Araujo

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fotopoema por sergioaraujoSabado, 8 de Novembro de 2008

fotopoemapor sergioaraujo

RecifeTerca-feira, 18 de Novembro de 2008

Por cimauma ponte

Por baixoSaltamCocas tamanho famıliaE entopemCom tampinhasAsmalhas da redeEnredadaE atadaPor nervos ponte-agudosEnquantofoge por aliUm casal de apitosNa avenidaboa vistaSaqueadores de caldo de canaE um velho posteNoponto da torre cinza arcaicaDaı em dianteAusenteO solDe

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par a parPardoPardejaEm lıvidos olhos de janela. Fria-Como a agua matinal(a janela da casa verde)pingacacos devidro fosco. Por Sergio Araujo

XXXIIDomingo, 23 de Novembro de 2008

DeixareiQue os espacosTodos preenchidosSejam solavanco-sEm meu corpo de avestruzE em minhas pernasO que reluz-Nestes espacos, espacos todosSejam espacopernasQue per-neemPreenchendo mundos.por Sergio Araujo

Um poema Nao nasce do nada E tempo eespada Um

Domingo, 23 de Novembro de 2008

Um poemaNao nasce do nadaE tempo e espadaUm poemaNasce na ruaQue nao e minhaNem suaE pau e pedraNa vida do poeta

por Sergio Araujo

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“Galinheiro”Quarta-feira, 26 de Novembro de 2008

Quando crianca, ele estreou no “galinheiro” do Circo Sao Jorge.Era uma daquelas pecas, capaz de provocar lagrimas ate noscachorrinhos amestrados.Pantomimas a parte, a arte de representar afrouxou os coracoes eescancarou as goelas para os festins encharcados de vinho amargo deponta de balcao.O palhaco nem sempre tinha razao na graca de esconder sob a espessamaquiagem, um espırito de crianca.Lindalva, a moca das cordas e dos arcos, desfez casamentos, provocouduelos ao amanhecer e fugiu com o anao para nao ceder aos apeloseroticos do apresentador espanhol.A musica abafada da velha clarineta inspirou farmaceuticos, padeirose aposentados; criou filarmonicas e construiu maestros que, rapida-mente, voltaram ao anonimato dois meses apos a rumba fatıdica quepos fim a cıclica lona verde.Como era gostoso aquele lenco estampado a deslizar carinhosamentesobre o ombro, vindo daquela mao doce, pequena, que convidava abailar numa tenda de ciganos ao som de singelos violinos e terminarperdidos, enamorados, sobre um rochedo qualquer, a luz da lua,acariciando aquele corpo dengoso de dancarina dos tropicos.Fantastico seria viajar com a moca do trapezio; morar em sua barracae, a noite, furtivamente, olhar seu rosto de perto e enfim acreditarque aquela que ali estava era a mesma musa aerea que com um

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simples gesto fazia sangrar as unhas do domador.Subir e descer ladeiras era muito facil, ainda mais se acreditassemospoder subir nos ombros do homem com as pernas de pau e, la doalto, mijar na cabeca do inimigo predileto.Agora, a vida pos-se a andar de muletas, poe seus oculos de ponta denariz e se dedica a contar historias de quando estreou no “galinheiro”do Circo Sao Jorge.

por Sergio Araujo

A contragostoSexta-feira, 28 de Novembro de 2008

A contragosto,Desgosto dos tracos e trocosDa minha vida util.Desinventando memorias,Destrocando historias,Malamanhado em terras alheias.Sons inaudıveis movem e renovamA volatilidade da minha alma vastaRedesenhando trilhas,Segredando versos nas margens do dia.

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por Sergio Araujo

Canto ITerca-feira, 2 de Dezembro de 2008

Aquela terra era assim: rasgada pelo vento. Correnteza na solidao depalha e barro das margens empoeiradas.Do homem, do contador de historias tristes; do homem cortado pelametade, o andarilho de um so caminho de seixos afiados, em pele eosso; do mapa do mundo desenhado nas curvas da picada; na lama ena fumaca palida dos fins de tarde.Daqui e dali, numa e noutra voz o lamento das rezadeiras, porquea morte e sina ou bonus de vida para os que ficam e nao choram,apenas cantam ladainhas.De todos os que olham, apenas as criancas enxergam em cada olhoque lhes espantam, que lhes condenam, um sofrimento calado e umador que sara no correr com as rodas na estrada estreita.Para quem o dia e coisa que se pode contar, mais um tanto vemjuntar-se a todos os outros e seus filhos ainda dormem sobre folhas.Suas mulheres apenas pertencem a alguem e nao falam porque naoousam falar, sorriem! E na timidez entreaberta das bocas murchas,mostram um taquinho de beleza que nao aceitam possuir, pois sao asmulheres do rio, do carvao e das ervas que crescem sob as sombrasdas saias em solo fertil.Seus meninos e meninas, prole comum dos terreiros, das camas de umquarto frio e escuro; ate que seja dia e esperem sentados, num canto,que o desejo de crescer lhes corrompa e lhes atire cegos, tortos oudilacerados para os confins de um mundo feito de pau, lata e garrafasvazias.Assim apagam-se os dias e, com eles, vao os velhos para as sombrasdas paredes sujas de memorias; vao para dentro e se recolhem naslembrancas intercaladas na chama agonizante das lamparinas quelhes acendeu na infancia, incendiou na juventude e transformou emcinzas os sonhos loucos de voar com os passaros, que ainda cantamao longe.

por Sergio Araujo

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NavegantesSexta-feira, 5 de Dezembro de 2008

Senhores navegantes,Parem o barco!O perfil cinetico das borboletas azuisCircunavega seus coracoes intranquilos.AdeusCordas soltas a mare!Atlas, contas do mar, sol, anzolRebrilham nos olhos de peixeE oleos ancestrais.Canibal a praia!Ancora veloz ao fundo azul.Senhores navegantes,Olhai o fundo fosco da mare azul eRasgai papiros ilustrados,MapasE restos semanticosDe bulas pos-ardidas.Senhores navegantes,Libertai as palavras-coisasE surgirao versos andantes e rimas-remoNa cara suja da normalidade.

Por Sergio Araujo

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A LUA E A ESTRELA NAO CABEM NUMPONTO NEM ALFA

Sabado, 6 de Dezembro de 2008

A LUA E A ESTRELANAO CABEM NUM PONTO

NEM ALFA

NEM OMEGA

APENAS O TEMPO

COMO AS CARTAS DE UM BARALHO,

EMBARALHADO,

EMBARALHA TUDO

NUM PONTO

ENTRE A LUA E A ESTRELA.

por Sergio Araujo

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XXISexta-feira, 12 de Dezembro de 2008

Volver aos arcos do noRevirarAs tralhasRespirarEntulho-TroncoTrambolhoInocente certame do olhoNa fria agonia-DaQUEDA.

por Sergio Araujo

O menino e o poetaSegunda-feira, 22 de Dezembro de

2008

Em vagas manhasPor onde o tempo recorta silhuetas de papel

Nuvens jovensPercorrem os caminhos dos passaros.

Em tardes infinitasO menino sonha

Os sonhos de ventoRasgando as copas das arvores

Numa melodia anonima.Numa noite intensa

O poeta ve o invisıvel codigoA trama ıntima

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Ao desenhar manhasCom tintas de tardeE noites profundas.

por Sergio Araujo

IXSegunda-feira, 12 de Janeiro de 2009

De todos os ventos daquela tarde,um era tımidoe o outrovelava a morte do solnas sombras de um muro branco.Um cachorro vadiodava voltas em torno de sienquanto um vento nao trouxesseo odor das latas de lixo.Era um perfeito dia de sol e sombras.Dia do vento libertadore seu pegaso afoito,agitador,infalıvel em sua missaode escancarar portas e janelasesquecidas pela rotina dos dias.Vento que arrasta consigoa luoca danca da poeira dos cantosque impavidacomo a sombra de uma arvoreprojetada nas escadas vazias,retorna espalhada sobra a calcada lisa.Foi assim em todos os espacosque os ventos conquistavam.Nas esquinas,correndo e cantandoentre ruas e buracos de paredeate partir,

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para retornar agora suavementee contar as historiasdas tardes e dos ventos.

por Sergio Araujo

Das tardes. . .Terca-feira, 20 de Janeiro de 2009

Dizem que uma imagem pode valer por muitas palavras. Contudo, asvezes, os nosso olhos ficam cansados, opacos em meio a poeira dosdias. Dias das estacoes de terra onde velhos, criancas e poetas saotodos criados na dores e lamentos das tardes ensolaradas.E assim que canta o cantador que um dia encurralou o sol no fim deum dia qualquer.

por Sergio Arujo

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Rapido!Quarta-feira, 11 de Fevereiro de 2009

La esta,em meio a multidaoe eu a vejocomo num tape,com seu sorriso ensolarado.Rapido me percoe te encontroa passar. . .Acho que foi naquele automovelnovinho em folhae la se foimastigandobichinhos de acucar.

por Sergio Araujo

#18Quarta-feira, 11 de Fevereiro de 2009

Parecem infinitas essas tardesna sonolencia das folhas,no azul metalico do ceu.

por Sergio Araujo

FragilQuinta-feira, 5 de Marco de 2009

Como um flash, aqui e alı, um apos outro; de uns tantos momentosque, no rol sincero das minhas memorias, nao aparecem com grandemerito.Veloz e o trabalho de arrumar – ou seria desarrumar – figuras, rostos,

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tacos de frases ou cenarios pela metade.Minimalismo em meio ao fog esverdeado de 2022.Um sorriso esquecido.Alguem viajou sem se despedir e nunca mais voltou.as vezes, a memoria e assim.Fragil! Como nos. . .

Por Sergio Araujo

O jogoQuinta-feira, 12 de Marco de 2009

“Temos vagas”. Era apenas o que se podia ler por entre a neblinaque se avolumava em volta da pequena lampada acesa sobre a placasuspensa a porta de um predio velho e ainda em construcao.

Duas batidas na porta e uma mocinha magra de olhos escuros,vivos e longos cabelos pretos, deu passagem para uma sala sombria eiluminada a luz de duas lamparinas colocadas nas extremidades deum balcao de madeira, longo e corroıdo pelo tempo.

– Quanto tempo o senhor vai ficar?

– Apenas esta noite — respondeu o hospede noturno.

A moca conduziu o hospede ate o terraco, passando por umaescada sem corrimao.

– Entao nao ha leitos individuais? – perguntou o hospede.

– Nao senhor! Como pode ver, este e o unico quarto que existe eaqui estao todos os nossos hospedes.

Dezenas de corpos sonolentos, arrumados em fileiras ao longo dasparedes, enfiados em sacos suspensos verticalmente por argolas presasa ganchos de metal. Um unico e enorme cobertor suspenso acima dascabecas por fios de nylon, protegia-os contra as intemperies pois naohavia teto algum, apenas a noite escura sobre suas cabecas.

– Quem sao essas pessoas? – indagou perplexo o novo hospede.

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– O senhor nao sabe? – respondeu a jovem calmamente.

– Sao os jogadores do tempo. Chegam aqui aos montes e aquipermanecem ate que o jogo recomece na manha seguinte.

- mas que jogo e este? – quis saber o novo hospede.

- Ora, ora. . . Nao va me dizer que o senhor veio aqui por acaso,eu tenho certeza que nao. – afirmou a jovem, categorica.

-Nesse instante, como se ja tivesse estado ali por muitas vezes,o hospede reconheceu o seu lugar junto aos demais, declarou suasmarcas e viu-se suspenso, em seu saco de dormir, pronto para fazerdaquela noite o ponto de partida para novas vitorias no jogo.

por Sergio Araujo

SalinasSexta-feira, 13 de Marco de 2009

Vida de sal e solque adentra a aurorae o mar sereno.Vida que imprime o rumo,que infla o pano,que apruma o leme

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e deixa ao vento as sinas soltas sobre a espuma.Vida de pescadorque na bruma levecarrega o barco ligeironas aguas placidas das Salinas.Vida de coragem, orgulho e fe;de ver no mar a mae que ensina,mae que cuida, mae menina.Vida de pescador.Vida de todos os sonhos e conquistas,Vida vivida, atrevidaDocevida,Margarida.

por Sergio Araujo

Ecos!Sabado, 14 de Marco de 2009

A arte e realmente necessaria. Quando fiz este cartao, aı por volta de1985, eu trabalhava em um misto de grafica e agencia de publicidade.Me foi pedido um cartao de Natal, so que geralmente os cartoes destetipo sao muito parecidos: bolinhas, sinos, figuras bıblicas, etc. Euresolvi inovar e fiz dois tipos: um e este aı de cima. O outro, eu janao tenho mais. O certo e que os cartoes fizeram o maior sucesso e

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foi preciso fazer varias tiragens.Neste cartao, eu juntei um poster pop do artista plastico Martin Sharpcom o autoretrato de Van Gogh e no verso, o poema: continuidadesde Walt Whitman.No balao ha uma citacao de Van Gogh: i have a terrible lucidityet moments when nature is so glorious in those days i am hardlyconcious of myself and the picture comes to me like in a dream. . .Eis o poema de Whitman:

Continuidades

Nada nunca jamais esta perdidoou pode ser perdido:nenhuma forma, identidade, nascimento,nenhum objeto do mundo,nem vida ou forca ou qualquer coisa visıvel;nao devem as aparencias deternem a esfera em mudanca confundiro seu cerebro.Amplos sao os espacos e o tempo,amplos os campos da Natureza.O corpo lerdo, envelhecido, frio– brasas restantes de antigos fogos,esmaecida luz nos olhos –ha de outra vez flamejar como deve;o sol agora baixo no poentelevanta-se em manhas e maios-diascontınuos;aos canteiros cobertos de geloretorna sempre o invisıvel codigoda primavera,com relva e flores, graos e frutosde verao.

Walt Whitman

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Jacare aparece na rede depois de 22 anosamarelando numa gaveta.

Sabado, 28 de Marco de 2009

Causou espanto aquela banhista com um sumarıssimo dental-life,mastigando um doce(vida e mel), a procura do jacare que cruzoua baıa de todos os lixos e, tranquilamente, comeu o caruru da belahospede do Mediterranee.

De Mar Grande ao grande mar de Caixa-pregos, ele pregou fundo oprefixo, o sufixo e o interfixo das efeemes locais. A saber: Eu sounegao! E, boca de 09 pra valer, nao recusa um convite sargacado deuma gata com os pes arregacados pela “larva migrans”, para fazertatoo surrealista ao sol do meio dia, enquanto voce procura um otariopra tomar o resto da sua tubaına.

Agora o sol derrete as bordas do asfalto e o mar avanca sobre osbanhistas com botas de acrılico fume.

Nao. Nao se espante se um jacare usando oleo de gergelim se deitar aoseu lado em qualquer praia da ilha. Apenas retire os oculos escuros,relaxe e deixe-se embalar pelo mais recente sucesso da dupla Moises e

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Messias e sua banda “Mentes em eclipse”, enquanto o jacare degustaa sua galinha assada com farofa.

por Sergio Araujo

Pequeno glossario futurista – parte IQuinta-feira, 2 de Abril de 2009

HHolofilme - textos imageticos gerados a partir de objetosbioeletronicos disponıveis para uso individual e gratuito.

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Metapolis – Especie de cidade central que exerce influencia geo-polıtica, ecoomica e cultural em relacao as megalopolis satelites. Sededo “Corpus Deliberatio”.

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Quarto organico - aposento climatizado com leitos conectados avarios servicos. Dentre eles: sonhos programados e neuroleitura.

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Resina quentilometrica – especie de pavimentacao ambientalizadapara pistas de pedetres de modo a permitir uma marcha rapida econfortavel.

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Vitruviometro - maquinas de exame, diagnostico e cura para pessoasenfermas, disponıveis ao longo das quentilometrovias para uso gratuitoda populacao mediante conexao de chip genetico.

por Sergio Araujo

Nietzscheanas nº 1Sabado, 11 de Abril de 2009

Eu olhava para aquelas sombrasQue constantemente dancavam em torno de mim

E o conforto que sentiaEra a solidao,

A distancia que de mim se fez constanteE me conservava intacto,

Delirante.Por muito tempo eu olhei para o abismo

E enfrentei seus monstros itinerantesSalpicados de realidade

E pesados Sobre os ombros dos atores ideais.

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E aquilo era mau.Transbordava o peso das correntes

E asfixiava como um no na garganta.A voz calada,

A palavra nao dita,A desdita.

Em torno de mimSelvagens discursos;

Profusao de olhos laterais.Escolhos,

Que nada viam, eram vistos.Ha luz. . . Ha luz. . .

E no solstıcio o solo primeiro percebeQuem desce para matar a sede de liberdade

E libertando-seAinda ha tempo

De tocar a restia,De dizer a frase,

De ascender infanteA tatear rotinas.

por Sergio Araujo

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Bar continentalQuinta-feira, 16 de Abril de 2009

De quanto tempo disponho

Para viver congelado na ıris estreita

Desta janela vesga?

Pouco me resta obter

Sem optar por constrangedora aquarela

Pateticamente posta

Sobre a marquise de ferro fundido

Do bar continental.

Nao sei por onde anda

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aquela disponibilidade sempre presente.

Nao sei dispor de um tempo

Fundido em aquarelas, janelas e ıris de marfim.

Nao sei

Se louco ou santo

E o sonho abissal

Congelado sobre a marquise

Do bar continental.

por Sergio Araujo

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Sumutumba: o comedor de verde!Sabado, 18 de Abril de 2009

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Mind index

Maximum monde,

Civilization a quo.

Arcus nimis intensus rumpitur.

Desenho e texto por Sergio Araujo

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Nietzscheanas nº 2Quarta-feira, 22 de Abril de 2009

Estupefata a civilizacao de patrias molestadas

Reclama que do alto dos picos

E das cinzas dos abismos

Ouca-se a voz intempestiva a apontar barbaries.

Eis o calice ditirambico!

Quem ousa ultrapassar o cırculo ilusorio

Que aprisiona, intimida e fere?

Quem, dentre as ovelhas reticentes

Ve o demiurgo que sangra

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Em incomensuraveis conviccoes

E apriorismos imberbes?

La esta o homem novo!

Eu o vejo

Num dejavu embriagado de seculos

A irradiar potencia numa espiral infinita,

Impregnada das paginas de Kafka,

Nietzsche, Dostoievski

E Augusto dos Anjos.

Mestres da modernidade,

Dilacerados em seu tempo,

Anjos e demonios,

Ventres abertos para o infinito.

por Sergio Araujo

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Meninos invisıveisSegunda-feira, 27 de Abril de 2009

Quando chove na rua dos meninos invisıveis

Um galo canta ao meio-dia

Fazendo arrelia do vigia das madrugadas.

Eles sabem que as flores mais bonitas

Sao as margaridas das queridas irmas Marias.

Saltam, correm,

Buscam borboletas nos bosques

E os postes sao palitos pelados que brilham nas noites frias.

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Quando brilha o sol nos bicos dos bules

Nas manhas gulosas das maes Marias,

Os meninos invisıveis

Saltam dos chinelos

Comem, bebem

E guardam restos de mesa para o vigia do dia.

Quando a noite chega

Com suas meias e ceias,

Os meninos invisıveis se apagam

Em sonhos de gigantes,

Ze-come-lata,

Homem meleca,

Unha do cao,

Rapa ticao.

por Sergio Araujo

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Metaforas!Quarta-feira, 29 de Abril de 2009

Enquanto a faca do horizonte,

Distante,

Corta a carne crua

De uma estrela nua,

O dia sorri na neblina

Estonteante

Como um copo de blues

A transbordar sonoro,

Metaforas soltas

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Na transparencia efemera

Que o dia

I r r a d i a.

por Sergio Araujo

O gesto!Sabado, 2 de Maio de 2009

Parou em plena avenida. A primeira vista, apenas podia distinguirtres lumes que incidiam brancos. Mesmo que recortadas, essaspequenas e nervosas formas, fundiam-se num corpo ao fundo quese dissolvia, branqueado, branqueagudo sob um ceu enegrecido emescuro contraste com a luminosidade pueril: como uma corexplosaono abismo, uma imagem ritmada, quase espasmocenica.Pensou que podia voltar para casa e escrever sobre aquele gesto novoque nenhum ser humano ainda havia experimentado e que em seuıntimo sabia que existia. Precisava apenas explorar as dobradicas.

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Sim! Todo corpo e unico e preciso, mas diverso no “eu” que generalizae submete a determinados signos universais.Ah! Um gesto cerebral!Como pode ser? Pensou enquanto gesticulava ligeiramente. Codificar,Eis a solucao.Todo esse gestual concreto pode libertar, – pensou.Nao! Nao e possıvel fazer-se claro aos cidadaos agonicos que em vaoperambulam, reticentes em suas retıculas acidas, diagramadas, cadaum ocupando o seu espaco programado.Tentou ouvir sua propria voz, mais uma vez, para saber se aindapodia falar. Olhou em volta e prosseguiu vasculhando rostos, perfis,silhuetas, diodos e dioxidos.Disse? Nao!Lentamente, como quem e conduzido pela falta de luz, escorregoucomo um relogio de Dali entre a multidao acrata e continuou atedissolver-se completamente num ponto.Codificado, mensuravel, agora estava livre para continuar imune aosapelos de um sentimento humano. “Demasiadamente humano”.

por Sergio Araujo

Decifra-me ou devoro-te!Terca-feira, 5 de Maio de 2009

Para quem nao decifrou o poema em codigo ou o fez e quer conferir,

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eis aı o poema original.

Ve essas tardes?Que desprezo exalamNestas folhas sonolentas, oscilantes;Neste ceu,Metalico ceu.Ouve estes sons?Quao falsos soam.Que terrıvel prisaoNos acolhe em seu seio de pedra.QuiseraVoarCom os passarosE, subto, precipitar-me ao chaoPara num sorrisoDe corpo inteiroFundir-me a terraNuma manha de sol.

por Sergio Araujo

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Versos novos!Sabado, 9 de Maio de 2009

Perdao pelo poema que nao escrevi!

Quem sabe, seja a noiteCom suas sombras esqualidas,Talvez seja o dia que me prendeEm seus espacos retalhados.Perdao!Pois navego como tantosNo mar de fragmentos,Frases, fontes e formas.Perdao, enfim,Por antever que amanhaPoderao perdoar-mePelo nao ditoE que, apesar disto,Nascerao livres de toda a tristeza,Versos novos e sonorosSalpicados de fantasia.

por Sergio Araujo

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A sombra do ventoDomingo, 10 de Maio de 2009

Fala dessa historiaQue gira o sol do girassol.Diz que a sombra do vento,Como um espelho de duas facesUm ser e um nada,Clandestino!Com a cabeca na terraE os pes no espaco.E nos labios,Um sorriso descontrolado.Dia-a-diaA procura de um raio de solNuma esquina,Num disco de rockOu num livro de Jack London.Conta em que janela se passa essa historia,Para que eu possa dizer-teQue dancas sobre pedras quentesCom bracos e pernas de serpente.E a felicidadeE um pendulo,PendenteComo a espada de Damocles.

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por Sergio Araujo

Na portaSegunda-feira, 11 de Maio de 2009

ParadaNaPortaSuportaEretaBeijaOVentoQueTeLancaPraDentroSupostaSejaAPortaQueALancaNaoImportaVentaniaAdentraSuplicaQueTeBeijeNaPorta

por Sergio Araujo

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Minha mao poeticaSexta-feira, 15 de Maio de 2009

Minha mente concretaNao desliza no papel,

Salta.

Saculeja indomavel

Sobre pautas paralelas.

Minha pena discreta

Sobrevoa palavras

Ja escritas

Bafejadas pelo tempo,

Desvendando ritmos e dimensoes.

Minha mao poetica

Tem vontade propria,

Gosta de espacos infinitos

E tinta preta.

por Sergio Araujo

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Cartao postalDomingo, 17 de Maio de 2009

Aquele era um dos poucos museus da cidade que ainda nao haviavisitado. Portas abertas, casarao centenario, fachada neoclassica.Como tantos, perdido nos corredores estreitos da cidade catolica,caotica e bizarra.

Era uma noite como outra qualquer, exceto pela quantidade decuriosos, cantores, atores, poetas concretos e anexos. No meio detudo, o poeta e sua musa: uma nota perdida da sinfonia de Wagner.E a ela, diz-lhe a moda de Goethe: “Vinde, doces ilusoes que tantoamei na clara manha da minha vida”!

Um olhar irrompeu o frio neon e atingiu em cheio, por entre asmechas que teimavam em esconder seus olhos, o brilho sonoro de umsorriso fresco e simples.

As luzes vermelhas das lanternas de freios corrompiam o cristalabarrotado de Frau milch.

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– O que voce quer dizer quando diz que ja fez de tudo e so lhe restafazer de nada?

– Zaum!

– Voce me entende Fraulein? Venha me ver amanha e te darei asvozes da Bahia. As vozes dos antigos poetas, dos prediosabandonados, das igrejas frias, das aguas que escorrem pelas encostase molham os meninos, descalcos a beira mar.

Do pulpito, o velho poliglota fala as suas palavras. O agro vitraldesdenha do flash e sobre as cabecas da assistencia, reluz de vies.

Do outro lado da rua, a tua lua segue os transeuntes com agilidade eindica o itinerario: vai pela vitoria. . .

Mais tarde, era so reler aqueles poemas antigos que diziam de tudo ede nada e, como num encanto, a docura voltava.

Aquela era uma das poucas memorias da cidade que ainda nao haviacontado.

Holzstatuette mit Golduberzug. Der Konig Tutanchamun

por Sergio Araujo

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A estradaQuarta-feira, 20 de Maio de 2009

A estrada era permanentemente coberta por um ceu anterior. Logoque chegou por alı, avistou o vasto deserto com o seu clima ameno,levemente aquecido e acolhido por uma brisa alegre e perene.

Nao desejava caminhar, apenas queria sentir o ar acariciando suapele enquanto divisava ao longe um arbusto verde em folha, em cujosgalhos calados, suspirava a ave noturna.

Nao havia caminhos outros que acorressem as impavidas construcoesmonolıticas que erguiam-se a sua frente, pois o tempo e efemero ecorre numa velocidade de maos unidas, numa luz igual e envolvente,pactuando com a natureza onırica do lugar.

Nao! Definitivamente ele nao era um ator confuso dizendo as falassoltas enquanto o pano caıa e o espectador mais atento dormitavasobre um colo prateado.

– Come este fruto seco em plena terra com cheiro de terra – disse-lheo guia e continuou – seus planos foram desfeitos pois o rumo e infinitoe a incerteza e o destino.

– E aquele velho calendario? – Indagou.

– O tempo e agora! Sentenciou – embora as luzes artificiais atenuemteu desencanto, esta estrada e deserta o suficiente para te prender emsuas leguas sinuosas.

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Foi! Devagar caminhou entre veredas. Viu alhures as criancas noterreiro, os pregoeiros a solucar maravilhas e as mulheres nos afazerescoletivos.

Agora posso voltar – pensou.

Mas viu-se novamente imovel, perdido em pensamentos enquanto umcao rosnava, sonolento, ao seu redor.

Virou-se, olhou em volta e sorriu.

por Sergio Araujo

Teu temaSexta-feira, 22 de Maio de 2009

Parece que foi ontemO teu braco em minhas maos

O relogio

E voce sorri

O teu rosto

Uma rima

O teu oposto

Voce ainda me ve?

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Eu ainda sou o teu dilema

O teu tema

Ainda te vejo

Breve

Nas luzes coloridas

Na noite que te esconde

Num bilhete

Onde?

por Sergio Araujo

NoturnoDomingo, 24 de Maio de 2009

Uma pequena chama navegava tranquila sobre o oleo transparente dalamparina. A penteadeira, alem da claridade, exibia orgulhosa umvidro de Diamente Negro, um pente de tartaruga, duas borboletas deporcelana azul e um velho almanaque do Biotonico Fontoura.

Era um pequeno quarto, com cama colada a parede branca, umcolchao de palha coberto com o lencol amarelado pelo uso, um urinole as roupas de ontem penduradas num prego atras da porta.

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– E no pe da maquina – dizia orgulhosa, referindo-se ao trabalho quesustentava o casal.

Justica seja feita, era a melhor modista da cidade. Mas, se o fatode costurar bem lhe trazia fama e freguesia boa paga, ela andavacansada, resmungando pelos cantos e nem sentia mais vontade defrequentar a casa de Dona Miuda nos domingos a tarde para um cafecom bolo e recordacoes.

Sentia-se triste e solitaria entre velhos e novos amigos. Ate paraele, seu primeiro amor, nao mais contava os causos da infancia, asaventuras no pomar do avo e tudo o mais que fazia a alegria daquelavida tosca.

Um dia, cansada de tudo, olhou para as estrelas naquela noite semlua como se fosse pela primeira vez e solucou, como numa ladainha,aqueles versos de crianca que fizera ha muito tempo numa noite comoaquela.

Sozinha, recitou bem baixinho ate que, lentamente, fez-se em palavraspequeninas e frageis como nuvens de letras que agora voavam ligeirascom suas asas leves de libelula em direcao a Via Lactea.

por Sergio Araujo

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Qualquer diaQuinta-feira, 28 de Maio de 2009

Quando sair na chuva

Qualquer dia

Desses dias de sair

Dia de ser

Dia desses. . .

Eu entao direi

O que ouco

O que sei

Direi da estante

Cheia de livros

Dos ingressos antigos

Daquele bilhete de viagem

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Ja te falei da carta?

(que nao enviei)

Do cartao da turma?

Tua foto no panfleto

Um manifesto

Meu poema de protesto

Volta e meia

Ainda saio na chuva

Quem sabe

Te vejo de novo

Olho no olho

Escrevendo versos silabicos

Incertos

Secretos

Concretos.

por Sergio Araujo

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JanelasSabado, 30 de Maio de 2009

As janelas sempre me intrigaram. Ha janelas para a escuridao, janelaspara uma luz intensa, janelas que permitem vislumbrar recortes doambiente, como num quebra-cabecas.As janelas estreitas sao como ranhuras na solidao do ambiente; asjanelas longas nao mostram nada, sao espelhos que resguardam ointerior das torpezas do dia.Ha ainda as quadradas; as quebradas; as consertadas de ultima hora;as definitivamente sem conserto.Mais intrigante ainda sao as pessoas as janelas: uma velha solteironae magricela, um senhor de bigodes largos e poucas esperancas, umalampada amarela, lembrancas, criancas.As janelas das meretrizes, dos aprendizes. . . Ha silencios que dizemtudo. Discussoes acaloradas, brigas, intrigas, velorios.Um pai angustiado, um marido traıdo, um filho que chora num cantoqualquer; um taco de pao, migalhas no chao, sangue e lagrimas.A musica nao para, tacas, vultos coloridos, sorrisos, gritos agudos,um seio suado, um beijo roubado.As janelas sao cicatrizes!

por Sergio Araujo

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A casa de ManuelaSegunda-feira, 1 de Junho de 2009

Olhando do alto, ela ocupava um retangulo estreito entre duas casasmaiores. Telhado de duas aguas frente e fundo com muitos anos desol e chuva, emaranhado de barandoes, sacos plasticos e um kichuteque so Deus sabe com foi parar ali.

A rua se alongava numa reta apos uma curva leve, cujo concavopertencia a vista da janela muito baixa e estreita que, quando aberta,emoldurava uma parede azul e, no canto, a direita, a madeiratorneada do braco do sofa.

Daquela casa, quase que nao se podia dizer-lhe a cor. Talvez um brancolevemente azulado ou um azul claro esbranquicado com manchas cor derosa aqui e ali, em algumas partes via-se um verde aguado denunciandoas diversa pinturas por que passara atraves dos anos.

Chapeu–de-couro, margarida, onze horas, erva cidreira, boldo e outrastantas que se misturavam as ervas daninhas, papeis de balas e tocosde cigarros que formavam um conjunto colorido a entrada da casa,tudo isso margeando um caminho de cimento sobre a terra, rachado eenegrecido pelo tempo.

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Pelas frestas, via-se o interior humilde e limpo. Do conjunto de somde duas caixas grandes com tweeters, soava forte, Me and Bob Mcgeee, de vez em quando, os sucessos do momento, mas apenas no radio.

Na sala, um sofa coberto com uma colcha de chenile cor de abobora,uma mesinha de madeira encostada a parede, num canto, cobertacom uma toalha branca sob um vaso com flores artificiais. Na parede,um quadro com moldura ovalada de pintura barata retratando trescriancas com trajes antigos.

Um cheiro leve de parquetina inundava o ambiente. O ar era frio, masnao umido, refrescado pelo vento constante que, numa corrente in-visıvel, lambia sem pudor as paredes lisas, o chao de cimento vermelhoe o telhado suspenso nos caibros de madeira fina.

Manuela quase nunca estava la. Trabalhava como professora primarianum bairro distante e fazia bicos em outras atividades. Diziam quetinha uma vida obscura, para alem dos muros da escola estadual.Sussurravam as fofoqueiras que Manuela era isso e aquilo. Diziamque tinha um filho, ninguem sabe onde nem com quem. O certo ouquase certo e que o menino era criado pela mae que morava sozinhano suburbio.

Manuela gostava de musica. Quando abria a casa e estendia os lencoisna janela, um festival dava inıcio. As cancoes nao tinham patria, aslınguas se misturavam como numa Babel sinfonica, quintessencia dobom gosto: blues, rock, samba de Cartola, Adoniram e Batatinha;Chico Buarque, Rita Lee, Caetano, Pink Floyd, Yes, Led Zeppelin, B.B. King, Beatles, Piazola, Bessie Smith e Miles Davis.

Manuela nao era bonita nem feia. Manuela era Manuela. Nao gostavade ser vista nem ouvida. Dizem que era feliz a sua moda; que namoravaum garoto de dezesseis para contrastar com os seus 37 e nao davabola pra ninguem.

Manuela, sua casa e sua musica. Assim foram-se os anos de Manuelae dos amigos de Manuela e dos gatos malhados rondando e rocandona porta para entrar.

Certamente existe um tempo e um lugar fora dos tempos e dos lugarespara onde vao as Manuelas, suas casas e suas musicas; para onde

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vao as as palavras iluminadas pela poesia da vida. Strawberry fieldsforever, Manuela!

por Sergio Araujo

Quem sabe um diaSexta-feira, 5 de Junho de 2009

Quem sabe um dia

Eu te mostro a lua

Com sua luz metalica

Numa noite fria.

Quem sabe amanha

A estrada e deserta

A noite e prata

A relva e vasta

E tua voz e leve

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Como uma navalha

Cortando o silencio.

Quem sabe nao esqueco

Teu endereco

E a luz da lua

Nos teus cabelos.

Talvez!

Num desespero de solidao

Na escuridao

Eu possa te ver

Como na primeira vez

Naquela noite

Na imensidao prateada da lua.

por Sergio Araujo

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36ºDomingo, 7 de Junho de 2009

Um papelUm recado

Um recibo rasgado

Quinze mil cruzeiros

Em outubro de 84

Um cigarro

Um cinzeiro

Populares de Cuba

(Fumar dana su salud)

Rio de Janeiro

Eu nao fui pra Aruba!

Li Artaud e Baudelaire

Chutei urna no palco

Meu poema silabico

Voce le se quiser

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Sua voz embargada

Na hora marcada

Voce diz o que quer

Danca e protesta

Manifesta!

Le aquela brochura

Ainda ha Ditadura

Nos queremos diretas!

Mas ficou no papel

Agora rasgado

Um recibo solitario

De um sonho sonhado

Registrado

No CPF e RG

Cade Voce?

por Sergio Araujo

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Blue and GreenQuarta-feira, 10 de Junho de 2009

A noite caiu pesada como chumbo sobre sua cabeca. No cais, aespera de Penelope, observava a danca das luzes da cidade refletidasna agua. Pensava nas desilusoes que a vida lhe trouxe e como aquelamulher havia penetrado fundo no seu coracao. Como era serenaaquela paixao, como se assemelhava a “Blue in Green” que outro diativera a felicidade de ouvir no Cafe Solano.

O cheiro da noite, o frio da madrugada e a espera. O ultimo cigarroainda queimava entre seus dedos e novamente aquela melodia.

Intrigava-lhe a maneira como ela entrou na sua vida. Um taxi emplena avenida frenetica numa tarde de verao. Os predios refletiam aintensa luz do sol e do lado oposto da rua: cabelos ao vento, sorrisopleno, decote generoso, mas comportado, quase sincero.

Nao tomou o taxi, correu como um louco entre os carros para acom-panha-la. Numa disputa enlouquecida e unilateral com os transeuntesque caminhavam a sua frente, apostava com um depois do outro,pontos de chagada determinados pela proximidade com ela. Era umamaneira divertida de vencer terreno e se aproximar do alvo.

Podia ve-la chegando, podia sentir o seu perfume mesmo embaralhadonos diversos cheiros da rua naquela tarde. Enquanto se aproximava,cada vez mais rapido, pensava se devia falar-lhe, contar da sua paixao

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imediata, das loucuras que seria capaz de fazer para lhe agradar, dasnoites incontaveis de amor e vinho.

Penelope caminhava como quem avanca para os bracos do primeiroamor. Dir-se-ia que flutuava sobre sua felicidade. Nao pisava as pedrasportuguesas da calcada e ele estava ali, do seu lado, calado, olhando devez em quando para merecer um sorriso que nao se apagasse quandoela, por fim, se voltasse para ele.

O neon meio apagado e avermelhado do bar se avolumava atravesda chuva fina e Penelope nao chegava. O som estridente da rotinapolicial podia ser ouvido misturando-se ao trompete de surdina quevagava sonolento na bruma do cais.

- Senhor M? – perguntou-lhe o homem de chapeu a sua frente.

Nao respondeu. Atirou o cigarro na poca a sua frente e acenouindicando que o seguiria. Fez todo o trajeto em silencio: o carro velozdeslizando no asfalto molhado, o predio branco, a sala de espera, ocorpo.

Um vulto vagou perdido, quase invisıvel diante das luzes das vitrinesvazias ate perder-se na escuridao. No bar da esquina que acabara dedobrar tocava Blue in Green, onde muitas Penelopes iluminavam oambiente como notas musicais na noite fria.

por Sergio Araujo

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O velho professorSexta-feira, 12 de Junho de 2009

Destacava-se suspenso nos ares como uma janela para o passado.Liberto das agruras do tempo em sua carne, o rosto impecavel em oleosobre tela, parecia alegrar-se com o olhar mais atento do visitantecurioso. A seus pes, uma pesada mesa de jacaranda reluzente de oleode peroba, suportava velhos macos de papel, um porta lapis de metalprateado e uns poucos livros encadernados a moda antiga, com letrasdouradas em papel escurecido.Teve o seu tempo. Fertilizou-o com suas letras envergadas pelo pesodos sentimentos e, acola, esvoacantes como um bando de serenatasao luar. Construiu versos bebados, outros encantados e sonoros comoo dedilhar das cordas de um violao numa melodia vaga e veloz.Ele sabia e repetia para quem o pudesse ouvir que o tempo e umaagulha arteira e tece com eficacia o texto dos dias. O velho professorsorri de soslaio e acena imperceptıvel para os olhos incautos dosvisitantes. Naquela sala, o antigo diva roca seus fios arrepiados pelodesgaste, no pe-direito que se ergue solene em grossa camada detinta azul entrecortada pelas estantes robustas que transpiram leitura,conhecimento em forma de nuvens de palavras, que ainda circulamalterosas pelo ambiente.Teria sido em Sao Petersburgo, naquele passeio, do lado direito daNevski, olhando as belas vitrines numa tarde de verao? Ah! Sim.

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Com certeza! A paixao foi fulminante e nada nem ninguem poderiatirar-lhe das maos, aquele livro. Daquele encantamento, brotaramversos e prosas que encheram paginas e mais paginas do seu cadernode capa dura.O velho professor que agora sustenta um sorriso matizado percorreumundos e destrancou portas; modernizou-se nos bulevares de Paris.Em seus intensos devaneios, ele percorreu os meandros dos edifıciospopulosos de Praga para desvendar os misterios das Moiras.Se pensas que o pote estava cheio a derramar palavras como abanheira de Arquimedes, estas enganado, meu caro amigo. Aquelevelho didata sabia que, como as areias do Saara, o conhecimento naotem fim. Deleitava-se a recordar blowup e aquela cena; nao, nao erauma cena de cinema, mas uma obra de arte; uma helice enclausuradano enquadramento em preto e branco; luz e sombra.Vez por outra, matava a sede revisitando seculos, passeando pelosjardins da Academia e sentando-se a mesa com Sofia, a bela dama,sempre espantada diante da simplicidade mas, carinhosa, em cujocolo suspirou olhando a noite estrelada, sem respostas.Estava tudo ali, para quem quisesse ver: as historias, as memorias e,mais que tudo, aquele metasorriso. E isso mesmo! Um metasorriso,um sorriso em si mesmo, encharcado de orgulho intelectual que amodestia resguardava ante a imprecisao das opinioes alheias.Desbravador implacavel, exımio conhecedor dos caminhos nas estepes;saltador de montanhas e explorador de florestas tropicais. Por ondequer que andasse a imaginacao dos poetas, la estava ele, crıticomordaz, doce agnostico a comover-se diante da beleza.Suspenso estara sempre, nos ares, como as nuvens a apreciar contentea gente que ali aprende e que, como ele em sua infancia, sonha umdia saber as respostas escondidas nas coisas e admira aquela figurasuspensa, retratada em cores sobrias. O velho professor, que naomorre nunca, pois sobrevive nao apenas na memoria dos aprendizes,mas nos sonhos que brotam dos poetas.

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Quer saber?Segunda-feira, 15 de Junho de 2009

por Sergio Araujo

PalavrascoisasSabado, 20 de Junho de 2009

NadaUm vazio

Onde outrora havia palavras

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Palavras coisas

Cantantes

Sonoras

Como uma flauta doce

Saltitante

Palavras moventes

Movedicas

Palavras lisas

Cordilheiras lexicais

Transmentais

Nada

Um vazio

Vaso

Um Verbo

Ao acaso!

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Vamos acordar!Segunda-feira, 22 de Junho de 2009

Tocou o chao com os pes descalcos e retirou-os imediatamente, estavafria demais aquela manha e ainda nao era junho. Com muito esforco,sonolento, endireitou-se na cama e fixou os olhos no telhado baixoe escuro para ver se ja havia amanhecido. Inclinou-se um poucopara frente e ligou o radio de tres faixas que ficava sobre uma mesaimprovisada com cavaletes de construcao.

- Vamos acordar! – dizia a vinheta do programa numa voz meiocaipira, de quem diz porque diz, seguida por uma cancao sertanejadas antigas, tipo Cascatinha e Inhana.

Cambaleou ate o fogao de lenha, pegou o querosene numa prateleira,restos de palha de milho e varou o lusco-fusco com a chama do fosforo,num estalo.

La fora os primeiros sons da passarada anunciavam o dia. Um cheirode fogueira acesa tomou conta do ambiente. Cheiro quente que logose fundiria com o bafo de cafe barato e de pao dormido esquentadosobre a chapa de ferro.

- Vamos acordar! – repetia desafiando, o locutor.

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Naquela manha, despertara com a lembranca de um sonho ou talvezfosse uma impressao, um sobressalto capaz de deixa-lo pensativo emeio triste. Nao era tristeza, mas nostalgia. Era uma lembranca semse lembrar, um perfume que persistia e nao se dissolvia na agua queagora banhava o seu rosto.

- Eu sou tao jovem! – Que lembrancas pesam em minha mente? Queportas deixei de abrir? – Pensou enquanto sentava-se para engolir ocafe com pao.

Talvez seja ela. De quem nao vejo o rosto. Vejo apenas os longoscabelos, a atmosfera alegre e onırica, uma cumplicidade, ternura.

- Quero voltar ou seguir? O que procuro esta no passado ou no futuro?– pensou enxugando uma lagrima.

O radio agora transmitia as notıcias do dia.

Enquanto se olhava no espelho, tentava afastar aqueles sentimentos.O sol tomou conta da pequena sala vazia. La fora as pessoas passavam,alguns meninos fardados iam para a escola e o para-brisa do automovelno lado oposto da rua refletia o sol em seus olhos a ponto de nao vermais nada.

- Acordei! – disse com voz de locutor de radio e bateu a porta.

por Sergio Araujo

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SubitoQuinta-feira, 25 de Junho de 2009

SubitoSurge assim

Como quem rouba

Um pedaco de dia

Num instante qualquer

Rasgando fantasias

sonorizando frases

Vociferando melodias

Para mostrar-se

Claro

Como um poema de Emily Dickinson

Atravessando seculos

Num Daguerreotipo country

Com passaros

E gotas de chuva

A tilintar

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Na cobertura espessa

da minha cabeca

Assim

Subito

por Sergio Araujo

SilencioSabado, 27 de Junho de 2009

O tempo escoouE eu estou longe

Nao te observo mais

Andando descontraida pela calcada

Ou deitada no chao

Com um olhar perdido

Imaginando utopias

Silenciosa ilha.

O tempo passou

E eu estou sozinho

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Pensando em voce

Sonhando, deitado no chao

Observando

O quadro na parede

Minha utopia.

Pensei num tempo

Andando com voce

No caminho do mar

Na trilha das pedras

Sem tempo

E sem espaco

Descalcos no fim do dia.

por Sergio Araujo

Foto:www.flickr.com/photos/sergemelki/

UploadQuarta-feira, 1 de Julho de 2009

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Sentado em frente ao monitor com os olhos fixos no centro da telaesperando algo ou alguem, absorto. So, em sua inutilidade semanal,nao percebeu a vigilancia fria e panotica da Webcam que penetravaem seu corpo como um raio-X e, sondando os seus mais remotospensamentos, impingia-lhe uma alienada exposicao.

- Alo! – rompendo o silencio – uma voz aveludada, um sussurro defemea eterea.

Como quem desperta de um sono profundo, foi, aos poucos, se acos-tumando com o ambiente nebular do display ate sentir o impacto dasmaos com o teclado, abaixo.

Digitou alguma coisa, sem nexo, meio parecido com o vernaculautopiensium e virou-se em plano medio americano procurando awebcam que, agora, deslizava tranquilamente num angulo de 180º.

- Alo – repetiu a voz eterea. – Alo senhor! Favor digitar seu user namee password enquanto confirmamos o contato visual. Lembramos: estafase do processo e muito importante para preservar o link enquantofazemos a transliteracao dos dados. Aguarde, por favor.

Atordoado, ele tentava corresponder as exigencias da maquina en-quanto se maldizia por nao ter lido os “Termos de Uso” e a “Polıticade Privacidade”, agora era tarde, o dedo agil digitara as ultimas letrasda senha resvalando num clic instintivo para enviar.

Enquanto aguardava novas instrucoes minimizou a janela do Player epos-se a observar atentamente o caos alfanumerico que enchia a telae contornava um pequeno campo retangular, quase um banner oco,revelando o branco excessivo do cristal lıquido.

- Agora, senhor, por favor digite uma frase qualquer para que possamosiniciar o download – carinhosamente pedia aquela voz serena que,de maneira alguma podia ser uma gravacao dessas que existem aosmontes nas telecomunicacoes.

- Mas que raios de frase eu devo escrever? – pensou! Estendeu osdedos sobre o teclado e permaneceu nessa posicao ate que, como umrelampago, cortando os seus pensamentos desordenados, surgiu: ” oque voce quer de mim?” Entao, com os dedos pesados de ansiedade,digitou.

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Voltou os olhos para o monitor que parecia mais Gaussian Blur doque estava antes.

- Senhor? Agora permaneca imovel para possibilitar uma melhorperformance do scanner.

Pela primeira vez, enquanto permanecia congelado numa pose de 3x4,irritou-se com aquela situacao. Afinal, o que queriam com ele? Naobastavam os updates daquela semana? Acaso nao teria solucionadoos problemas de instalacao do novo pack? Nao teria reportado aquelebug? Nada parecia estar “batendo”.

- Senhor? The key, the end, the answer!

Foi entao que entendeu tudo aquilo. Claro, so podia ser o sinal queesperava. Imediatamente iniciou o upload a partir das memorias maisremotas da sua vida que agora eram transmitidas atraves de um raiocaleidoscopico para a avida lente da webcam que se aproximava numzoom otico

por Sergio Araujo

TorturadoSexta-feira, 3 de Julho de 2009

Com o corpo parcialmente escondido atras do poste de madeira,espiava a rua a sua frente, nem se deu conta de que os seus algozes,nesse instante, ja faziam o cerco e se aproximavam perigosamente dasua posicao.

Parado! Pro chao, pro chao!

A sirene estridente da viatura preta percutiu em sua cabeca.

Capuz, pontas dos pes arrastadas nas pocas d’agua, porta aberta,corpo jogado no banco traseiro, motor, fumaca no escapamento, pneuscantando. . .

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Num baque, espirrando agua para todos os lados. Ei-lo sentado nacadeira de ferro, daquelas antigas que eram doadas pelas companhiasde bebidas para servir as barracas de festa de largo, enferrujada emeio torta em uma das pernas.

Uma cela de 9m2. Num canto um aparelho de televisao exibia XuxaSo Para Baixinhos. A cada par de horas, em alto volume, ressoava umpagode romantico daqueles cuja banda tem mais de 12 componentes.

A situacao era tao absurda que tentou suicidar-se implorando paraassistir um Globo Reporter inedito sobre dieta saudavel, mas seuscarrascos tinham outros planos.

Na semana seguinte, desfaleceu apos sessoes diarias de propaganda deloja de eletro-domestico, materiais de construcao e supermercados.

Enlouquecido tentava engolir o acaraje de caixinha no intervalo entreduas doses de vodka fabricada no interior de Sergipe, numa tentativadesesperada de por fim aquele sofrimento terrıvel.

O barulho do pino de ferro arrastando no chao de pedra, a luz queescapa para dentro da cela vai revelando aos poucos, num canto, umcorpo que mais parecia uma mancha, uma bolha pastosa e esverde-ada.

Ao lado, escorregando do que parecia ser o bolso de uma calca detergal, engosmado, o cartao de credito de uma butique de sacoleira,uma foto dele com pose de Rambo na guarita do Tiro de Guerra euma mecha de cabelo de Margarida, a periguete que conheceu noauditorio do programa do Bocao.

por Sergio Araujo

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OlhosQuarta-feira, 8 de Julho de 2009

Solucou rompendo o silencio da noite. Nao ha luz, a escuridao deixasuas marcas no espaco onde os olhos das vagas velas vasculham emvao o vao impuro, repleto de sonhos que ainda resistem as maosque penetram os cabelos finos, como os corregos nas florestas deAntaria.

por Sergio Araujo

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EsquinaSexta-feira, 10 de Julho de 2009

Agora que estamos sosJuntos, mas distantes

Como numa esquina

Sem um ponto de encontro

Vejo passar o tempo

Olho pro ceu

Gotas de memorias

Molham meu rosto

E nao ha nada que eu possa fazer

Nem ontem

Nem hoje

Eu quero estar com voce

Naquela praca

Depois da esquina

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Eu nao sei. . .

O tempo diz nao

E mesmo que o desejo

Seja a bola da vez

Eu nao te enconto

Depois da chuva

Com o sol no rosto

Naquela esquina.

por Sergio Araujo

imagem: Van Gogh-Boulevard de Clichy

AzulDomingo, 12 de Julho de 2009

Capıtulo XXIIO anuncio fixado na porta de entrada da casa de V escrito em fonteOld English informava, solenemente, a chegada do casal, em lua de

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mel ha uma semana.Pela porta semiaberta penetrava um restia de luz do sol que imprimia,em tons dourados, um triangulo retangulo no chao de madeira polida.Sentada, bordando um pano qualquer para matar o tempo, V suspiravaenquanto pensava na recepcao: flores do campo, cheiro de jasmin,musica alegre, bebida farta e borbulhante, salgados e doces, ah! muitosdoces.Iluminado, o jarro de porcelana verde refletia a luz do sol em raiosfrios e animados projetando na parede uma infinidade de pequenaspartıculas multicoloridas.V nao era bonita como a noiva. V tinha sonhos romanticos comotoda jovem de sua idade. Mas V nao era bonita como a noiva. Erainteligente! Na verdade, era muito mais inteligente que sua irma.Nao fosse pelo “defeito”, como costumavam dizer referindo-se aofato dela nao poder andar, coisa de nascenca, V certamente seria apreferida do, agora, marido de sua irma.Em sua insignificancia aparente, ela era extremamente produtiva.Alem dos cuidados da casa, ela escrevia. Amante nenhum nessemundo teria escrito cartas e poemas tao belos quanto os que Vmoldava com lagrimas, na materia indiferente do papel, em suaseternas noites de insonia.V e tao jovem!Mesmo que os veroes esbanjassem claridade e velocidade as vidasdaquela casa, V era inverno! Nao que deixasse a alguem perceber asua tristeza, ela simplesmente congelava em sua solidao enquanto riae conversava sobre os dias e as coisas. No seu exılio, criava. Escreviasobre vales verdes e serenos, sobre montanhas cujos picos alcancavamas nuvens e as aguias faziam ecoar seus gritos pelos ares, descreviaterras imaginarias, lagos tao extensos, oceanos tao profundos, pessoastao belas e boas quanto ela.V e tao bela!Bordando, ia criando. Criando uma festa de casamento, um amordelicado, uma figura que escapava do seu pensamento toda vez quetentava vislumbrar um rosto, uma mao, cabelos ao vento, sol no rosto,sorriso. Via sem detalhes, como quem adivinha. Mas, mesmo assim,ela queria poder dizer que amava, que sonhava e vivia.Nao importa se eram tantos os presentes que enchiam o seu quartode uma graca comprada aqui e ali, sem identidade, apenas coisas

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brilhantes, felpudas e sonoras. V queria viver para alem daquelequarto e sentir-se plena nas coisas do mundo.V e fragil!Diluindo a triangulo e espalhando luz por todos os cantos da sala,entra o casal em plenos sorrisos e conversas. Acorrem todos, o somse espalha como a agua sobre a toalha da mesa, reluzem os metais,gestos e frases, palavras e respingosDistante daquilo tudo, lenta e silenciosamente, a mao escorrega sobreo peito e repousa suavemente sobre o pano. Fechados os olhos, Vagora jaz, pequena flor sobre uma rocha bruta.Fecho o livro e vou dormir, sereno, como uma melodia de BossaNova.

por Sergio Araujofoto: flickr – alfaneque

Tempo curtoQuinta-feira, 16 de Julho de 2009

O tempo e curtoO tempo e mudo

O tempo nao cabe no meu mundo.

Eu curto o tempo

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Mudo num segundo

Meu mundo nao cabe no tempo.

por Sergio Araujo

Foto:out of time – flickr – alicepopkorn

Cavaleiro tortoSexta-feira, 17 de Julho de 2009

Um cavaleiro torto

De silhueta neogotica

Percorre o caminho, sorrateiro

Na lama putrefatalenankin

Filho da arca pulga tricha

Esbilte pilotron sanguessuga

Mimetica solucao humanoide

Lesa-forma vil vivente

Um cavaleiro de longa esfera

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Filho da arca sila troncha

Caminha indeciso

Na prima lama dicotomica

Cata tenso, na orla empolada

Finos fios de palavraspontes

Para dizer fundante

O que nunca fora antes.

Um cavaleiro torto

Pouco

So

Intrepido arcanjo rococo

Arremata a vida num poema

Como laco ou como no.

por Sergio Araujo

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A PracaDomingo, 19 de Julho de 2009

Jazia ali, cinematograficamente estendido sobre os paralelepıpedos darua. Ao seu redor, uma pequena multidao de curiosos. Eram donasde casa sujas das suas rotinas diarias e incansaveis na repreensaoas traquinagens dos filhos, os feirantes estabelecidos no marcadomunicipal e que, na correria, traziam ainda nas maos calosas, asmercadoriasque comercializavam no exato instante em que o fato acontecera.Para la acorreram tambem os populares, cidadaos sem rostos e dehistoria comum. Gesticulavam enquanto davam fim a um assuntobanal antes de se apresentarem ao local da tragedia.O cego cantador levantou de sua esquina predileta, esbarrou no crenteDeusdeth que atirou para longe a Bıblia Sagrada como um passaropreto alcando voo no coqueiral.Ate o mascate abandonou as pressas a sua mala da cobra e pos-se emmarcha paralela aos dois soldados rasos e um delegado que avancavamautoritarios rompendo a multidao.O Dr. Socrates, medico respeitado mais pelo seu carater que pelosconhecimentos da medicina, caminhava apressado segurando a velhavalise de couro preto puıda e de alcas redondas.Nessa altura, garrafas de cachaca corriam de mao em mao sobre ascabecas na praca.Sobre a marquise da padaria acotovelando-se, um bando de edis

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tresloucados pela quantidade de eleitores ali presentes, exortava opovo a ouvir um improviso de oito paginas que ja comecava a sedissolver em palavras toscas tecendo uma peca tragicomica que so aignorancia e a rudeza da vida interiorana pode revelar.Num instante, o cırculo se fecha mais e mais, a multidao aproxima-sedo corpo inerte, o murmurio aumenta. De repente o silencio. As coresse desmancham desaguando em sepia, a cena retida numa pequenasuperfıcie retangular rotaciona para a direita flutuando sobre umfundo escuro.

por Sergio Araujo

RasoSexta-feira, 24 de Julho de 2009

O sol tostava a minha pele. Os meus olhos, impregnados de azul,com muito esforco reconheciam o marrom que manchava a aridez dochao. Acola, testemunhas das agruras da terra, calangos assentiamsolenemente sobre a rocha agressiva. Tambem vi o tempo escondidona tez ressequida das criancas, enquanto ouvia o grito desafiadordo carcara que pairava solene sobre a terra inospita e agreste. Asede ardia. Uma cadela manca, em pele e osso passou alheia aintromissao desajeitada dos tenis empoeirados. O Raso e tao profundona amplidao da paisagem.

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O espinho nao fura o couro do gibao. A cavalgada e lenta entre galhossecos. A terra de Lampiao, luz, fifo. Terra de repeticao, jagunco,morte na curva da cova.

Seu Rufino, ainda menino viu as retiradas e viajou as leguas do Santo,cumpriu promessa, gesso e cera pro museu das lapas.

O sol ardia no azul e amarelava o chao de po. Continuou assim atedesfazer-se em silencio dourando tudo, silencio profundo cortado porgrilos e pios.

por Sergio Araujo

foto-flickr-Glauco Umbelino

TankaSegunda-feira, 27 de Julho de 2009

por Sergio Araujo

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MonolitoSabado, 1 de Agosto de 2009

Eu reconheco este perfume que, de tao ıntimo,Abre janelas na minha previsıvel singularidade.

Vagando em nuvens de palavras, Rostos e pedacos amorfos, Estruturase monolitos, A saudade indecifravel.

Teu rosto no rosto de pedra, Minhas maos no teu rosto de seda.Tristeza e alegria. Parcos angulos obtusos

Silencios redondos

Rodopiam na valsa confusa da memoria.

Pincar retalhos de certezas completas

Que ja nao valem mais

Brinquedos, sao o que sao.

Afasto agruras,

Deixo passar o beijo, o olhar de desejo,

A noite eterna

E o dia submerso na maciez da pele.

Falas,

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Amigos, Um futuro distante que hoje e presente

E a gente nem sente.

Deixo aberto o portal antropofagico,

A desordem,

O exatamente inverso do que sou

Para soar humano

Na natureza caotica do meu corpo

E na coerencia do sonho.

por Sergio Araujo

FollowersSegunda-feira, 3 de Agosto de 2009

Acordou cansado da fadiga do dia anterior e as sandalias naoestavam no lugar de sempre. Teve que andar descalco o que era umverdadeiro martırio, uma coisa intoleravel para qualquer hora do dia,quanto mais pela manha.

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Tinha deixado o Desktop ligado quando fora dormir, ou melhor,quando cochilou durante leitura telegrafica dos e-mails e nao se lem-brava como chegou a cama. Era fato que nao podia mais se permitirtamanha inconsequencia. Afinal, podia ter continuado ali mesmo, nacadeira, a toa como um bebado, a merce da intemperie e das emissoeseletromagneticas.O importante e que isso tudo deixou, repentinamente, de ter im-portancia diante daquelas palavras em fonte “Arial” que manchavamde preto a parte central do display.Sentou-se vagarosamente sem tirar os olhos da tela. Minimizou-a emseguida, como que tentando dispersar uma alucinacao repentina ouum mal entendido qualquer. Mas, sem exito, retornou o olhar paraaquelas palavras.– O cafe esta servido, amor, venha logo!– Ja vou! – disse, automaticamente, sem pensar em sair dali naquelemomento.Enquanto ganhava tempo por ter respondido ao apelo da esposa, vas-culhou a memoria recente, listou mentalmente o estoque de palavrasque pudessem refletir o que estava vendo. Aquilo nao era, necessaria-mente, uma surpresa para ele. Ja sabia de tudo.Paralisado, pensava na repercussao do fato. Os descasos, os casos eacasos, as mudancas e, quem sabe, uma surpreendente aceitacao.– Ja vou, ja vou. . . – repetiu enquanto se recompunha para o cafe damanha de domingo.Sentou-se para comer meio perdido em projecoes e pensamentos con-traditorios. Tomou o cafe como um automato e vomitou na mesa.Quando esticou o braco e deslizou a mao sobre a cama, sentiu queestava mais fria do que de costume. Abriu os olhos, estava escuro.Acordou cansado e as sandalias nao estavam no lugar de sempre.Andou nas pontas dos pes ate a escrivaninha onde brilhava enevoadoo display com moldura preta e pequenas luzes verdes.No centro de tela uma janela, um quadrado em flash, que exibiasilenciosamente um quarto escuro, uma mesa posta, um casal a mesa;a fartura do breakfast e aquela frase que piscava em arial sublinhado:Follow me.

por Sergio Araujo

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Sabe quando voce tem certeza?Sexta-feira, 7 de Agosto de 2009

Sabe quando voce tem certezaE ninguem parece se importar com a solucao?Quando todos emperramE so voce e acao?Quando dizem acabouVoce ignora porque sabe alcancar?Entende o motivo da estranhezaMas caminha, mesmo que devagar?Ontem me disseram nao haver amanha.Nao da forma como eu queria.Janelas nao se abrirao para um ceu azul,Joao nao beijara Maria,Canteiros inteiros, estilhacos no chao.Sabe?Hei de apurar minha visao,Conspirar, conjurar, subverter, revolucionar;Lancar palavras num balao,Letras inteiras num muro intocavel.Sabe, quando voce tem certezaNao esta so.Ha uma rede clandestinaEsperanca, confiancaSeja qual for o nome da trama,A gente nao se engana

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Se suja, se fere, aposta tudoE sorri pro ceu azulSorri pra Maria, sorri pra Joao. . .

por Sergio Araujo

O artista da solidao embriaganteSexta-feira, 14 de Agosto de 2009

Oh! Senhor das colheitas e das flores que brotam nos jardins do fimdo mundo. Eu sou Severino. O servo aleatorio. O penitente na terraviolada. O artista da solidao embriagante. O portico esta aberto ea jornada vai comecar. Por hora vos digo: do nada nada se cria,exceto a fantasia! E desta sou o criador e curador. Silibrina da faceorvalhada, como Lady Godiva, embriagada ate o gargalo, dissonhao que antes era aconchego e canto quente, para soltar do ventre emchamas, o rebento seco como o lajedo da capoeira. Meu coracao e debarro, das barrancas do rio, das pisadas do gado leve em pele e osso,sim senhor. Quando cantou, “Joana flor das alagoas”, o canto daterra, o lampiao acendeu em noite ligeira e relampiou nas telas dezinco. Naquele instante, eu nasci! Bezerro novo na poeira dos dias,arauto das primeiras horas, que ainda nas maos da vea Aniceta, numchoro embargado, risquei o espaco com o olhar duro para as frestasda taipa. Na rabeira das palavras, cantei num canto salitroso asdesditas dos couros secos no rol das plagas e resmunguei meus versos

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pros ouvidos rotos. Canto, meu senhor, porque velado e o tempoque assombra minhas certezas e me impoe rolar o verbo na brancuracalva do papel. Oh! Senhor das colheitas e das flores que brotamnos jardins do fim do mundo. Eu sou Severino. Servo ja nao sou.Meu penar me fez crescido e nas artes me fiz prıncipe. Codinomevoluntario pra espalhar letras miudas e outras tantas graudas nasfolhas que correm mundo a fora.

por Sergio Araujo

Um caminho nas nuvensSegunda-feira, 17 de Agosto de 2009

Na estradaUma pergunta escondida

Juntos buscando um caminho nas nuvens

Num ceu dourado

Numa chuva colorida

Que so eu vejo

Mas entendo o seu jeito

De me dizer com os olhos

Nos somos pura historia!

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Com os pes descalcos

Com o sol no rosto

Uma inteligencia de oculos

D. Juan, Lobsang,

Aonde estamos indo?

Nao importa

Eu nao fechei a porta

Ainda sonhamos

Que somos criancas

Brincando com o vento

Dancando sem tocar os pes no chao

Invisıveis, eu juro! Rock and Roll

Petalas

Piras

Sim!

por Sergio Araujo

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O olho de SocratesSexta-feira, 21 de Agosto de 2009

Foi no silencio da noite,

No lapso do tempo

Que toda a dor se foi.

Do pensar,

Do ser como sou,

Da natureza de mim

Refletida no fundo plano

Da rocha.

Uma tocha!

Ingloria figura arquetıpica.

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De resto, o vazio

O dia e eterno

No tempo que o consome

E some!

por Sergio Araujo

O dia do OliveiraSegunda-feira, 24 de Agosto de 2009

Oliveira saiu de casa as seis e trinta, como de costume, pegou o seuChevette dourado e foi para o trabalho.Aquela manha nao era como as outras de sua vida de funcionariopublico estadual. O sinal fechado na primeira esquina, pedestresdemais na rua esta manha! O vendedor de tapetes para carro, a gata

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da lanchonete, os vidros fechados sem ar condicionado, o medo deperder a sua carteira de couro, presente dos filhos no dia dos pais.Oliveira pensou! Pensou que podia nao ser Oliveira. Sim. Podia ser ocarteiro, o delegado, seu vizinho, Dona Maria dos bolinhos ou atemesmo Bob, o caozinho de Mateus, seu primogenito.Oliveira sonhou acordado! Sim. Sonhou que podia jogar a papeladado trabalho pela janela do decimo quinto andar da Secretaria, beijara secretaria gostosa do secretario, estapear o chefe incompetentee relaxar na sua poltrona por horas a fio sem ser perturbado porninguem.Oliveira decidiu! Nao. Nao mais iria ao Hipermercado aos sabadospela manha com a patroa e a filharada. Chaves do carro nasmaos sacudindo, bermuda com muitos bolsos para parecer turistaestrangeiro, carteira debaixo do braco, a meninada se divertindo e,vez por outra chorando pra valer em algum corredor recheado debrinquedos caros.Dona encrenca, nem se fala, desaparecia bem na hora de passar ascompras no caixa para nao dar tempo de devolver os superfluos e naopassar vergonha na frente dos possıveis observadores: creme paracabelos, kit de manicura, algodao colorido, coisas com glitter, flipper,bips e trics.Oliveira sacudiu a cabeca negativamente. Nao da! Churrasco nodomingo nao! Cerveja quente do boteco do Pepe, o sol torrandoa pele, o banho de mangueira do Valdir com aquela sunguinha doGabeira, a fumaca, o calor das chamas, as maos pretas e oleosas, avizinha gorda, o cachorro latindo, alguem escorrega e quebra o braco.Adeus churrasco.Oliveira bateu a porta do Chevette com cuidado, trancou-o e pegou oelevador com a secretaria gostosa, o chefe de cara amarrada e maistres coitados Oliveiras, senao Pereiras ou quem sabe Silveiras e foitrabalhar naquela manha de segunda-feira.

por Sergio Araujo

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EstrangeiroQuarta-feira, 26 de Agosto de 2009

Eu bebo o futuroComo um copo de agua fresca

No calor intenso do presente.

Nao me apetece o sorriso facil

Do aqui e agora.

Falsa saıda,

Panaceia improvavel.

O futuro me pertence

Nos versos silabicos que escrevo.

Eu canto

E minha cancao tem pernas longas.

Ela vera os proximos seculos

E mostrara meu espanto,

Nao do futuro

Que ainda e distante a cada momento.

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Mas do presente

Que nunca existiu.

Cantando sigo

Indecifravel, perdido de mim,

Estrangeiro em minha terra.

por Sergio Araujo

ElisaSabado, 29 de Agosto de 2009

Parou no meio da ponte.

Elisa!

Chicoteou-le uma lembranca.

Por que ela?

Logo ela, tao fugaz. . .

Embrulhado na chuva fina,

As maos flacidas,

O olhar perdido.

Flutua.

Nao sente o chao,

Nao sente o corpo,

A mente ausente,

Apenas repete: Elisa!

Elisa!

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por Sergio Araujo

micro-blogging pro(vocativo)Quinta-feira, 3 de Setembro de 2009

Segundo Schiller, a estetica ( como espaco de realizacao criativa) e “oestado mais fertil com vistas ao conhecimento”. Declara: “somenteaqui nos sentimos como arrancados ao tempo; nossa humanidademanifesta-se com pureza e integridade, como se nao houvera sofridoainda dano algum pelas forcas exteriores”. E justamente neste inter-valo criativo e tambem reflexivo que o poeta, carregado de realidade,adquire o distanciamento necessario para a producao da sua obraliberto das relacoes fetichizadas que formam a pseudoconcreticidadeque o cerca.

Este distanciamento, nada mais e do que um aconchego ao espaco dacriacao artıstica. Porque e justamente na superacao da contradicaohomem repetidor X homem criador, que o poeta realiza um saltoqualitativo necessario a producao de novos conhecimentos em formade arte.

E criando que o homem se objetiva. Segundo Marx: “o homem naose perde no seu objeto quando este se torna para ele objeto humano”.Daı, a importancia da criacao como objeto de humanizacao e reflexaosobre a realidade para a construcao de uma nova realidade.

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por Sergio Araujo

Atras do Trio EletricoSabado, 5 de Setembro de 2009

Desceu do onibus no Campo da Polvora, em pleno sabado de carnaval.O tenis novo, bermuda estampada com bolso secreto pra guardardinheiro e documentos, camiseta regata e tres doses de conhaque sopra turbinar a entrada na avenida. O Trio Eletrico dava a volta noSulacap enquanto Reginaldo deslizava Sao Pedro abaixo. Ele e umamultidao de mortalhas molhadas, rasgadas, amarradas nas cinturas,arrastadas no chao lambuzado de urina, cerveja e restos de folia.Reginaldo sonhava encontrar Soninha. Tinha marcado um lero comela nas imediacoes do Clube de Engenharia. Ali rolava uma galeralegal: a turma da esquerda, alguns roqueiros que nao foram profestival, pra praia ou ficaram em casa ouvindo Black Sabbath; osintelectuais que nao pulavam e passavam todo o carnaval discutindocom a turma da esquerda; alguns populares (aqueles das cronicasnas edicoes de domingo), universitarios, bichos-grilos turbinados e, e

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claro, muita mulher bonita (dos outros).Aquele pedaco era o local mais quente do carnaval no inıcio dos anos80. Por ali passavam quase todos os trios e trecos que alegravam agalera. Reginaldo fazia a ponte: um pe na Praca e outro na barracade Valdir para uma cerveja gelada e uma parada pra cantar asmeninas e “se armar” pra mais tarde.Naquele dia tava tudo certo. Soninha ficou de lhe esperar na muretado Clube, em frente a barraca de Valdir e nada poderia dar errado.Enquanto passava por Sao Bento, Reginaldo ouvia os acordes deDodo e Osmar na Carlos Gomes e pensava em Soninha lhe esperandona mureta: latinha de cerveja numa mao, um cigarro na outra, oscabelos dourados na restia do sol que morria na ilha, vermelho.O Sulacap imponente derramava gente por todos as janelas. Pro ladoda Rua Chile, as luzes acabavam de ser acesas e iluminavam restos deGandhis, aqui e ali, como contas brancas que escapuliram dos colaresdos Orixas.Reginaldo dobrou a esquina. A multidao enchia a rua estreita comosardinha na lata. Empurra pra la, empurra pra ca e Redginaldoentrou na onda. Nao mais andava, era levado numa alegre correntezaque vez por outra se transformava num furacao onde tudo rodava,os pes quase nao tocavam o chao e as maos so tinham lugar acimadas cabecas que passavam em profusao. Nao eram apenas cabecas,eram bracos, rostos suados, latinhas, cigarros acesos, peitos, maosnos peitos, lolo, ladrao, capacete de polıcia, pisao no pe, dedo noolho, sovaco na cara e um milagre pra sair dali antes da chegada doproximo Trio Eletrico.Quase esmagado contra a porta de ferro de uma loja de passagensaereas, Reginaldo avistou Soninha em cima do muro do Clube deEngenharia. Nao se importava mais com os pes encharcados na pocade mijo nem com o odor que exalava da mistura dos perfumes echeiros da multidao que impregnavam seu corpo molhado de suor. Laestava ela, linda, de shortinho azul, top colorido e uma flor no cabelo.Soninha dancava. Nao! Nao era danca. Era uma coreografia, elapairava como Francesca de Rimini sobre a multidao que imitava osmovimentos de um cavalo mecanico em ritmo acelerado. Seus cabelosescorriam sobre os ombros, os olhos fixos no alto do Trio, as maoslevantadas.Reginaldo mergulhou na multidao como se estivesse no Porto da

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Barra. Queimou os cabelos moldados com oleo de coco da morenados Pernambues com o seu cigarro, atropelou o maluco que cheiravalolo e nem se importou, tropecou numa muquirana e, por um instante,pensou nao poder transpor a barreira das bundas rebolantes e dossocos dos malhados. Mas la estava Soninha e estava perto. So maisalguns metros.Reginaldo foi cuspido pela multidao contra uma pilastra do CineBahia. Atordoado, caminhou apertado contra o muro a tempo dever Soninha em cima do Trio, sorriso amplo a caminho do CampoGrande.Pra Reginaldo a decisao: lavar as magoas com as cervejas de Valdirou se deixar convencer pelo refrao que balancava o chao da Pracana voz de Caetano: “atras do trio eletrico, so nao vai quem ja morreu”.

por Sergio Araujo

LesteSexta-feira, 11 de Setembro de 2009

Extenso e estatico porticoGenerico, caotico.

Guardiao do mar, insular.

Do leste o vento

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dourado.

Ceu mais lindo,

Matutino na primavera.

Barro secular

Escravo no tempo e no lugar.

Erodido em arquitetura evolutiva,

Cativa,

Cooperativa.

Ostra, astro rasteiro

Certo,

Na incerteza dos dias.

por Sergio Araujo

No meu cadernoSegunda-feira, 14 de Setembro de 2009

O brilho das cores, festival.

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A garota bonita e sua sobra no muro.

Aonde vai?

O cadarco do meu sapato,

O Cerebro do poeta,

A tabuleta que anuncia:

Compro, vendo, troco,

Nao me importo.

Ligue pra mim!

O telefone caminha a seu lado.

Hoje voaremos sobre a avenida

Repleta,

solene na valsa dos rostos, em cubos.

Quero te achar

Depois da partida sem despedida,

Dando voltas com os olhos

E tudo o que gira

Esta sob o ceu de ontem,

Dentro do meu caderno de capa verde

Que agora e seu.

E meu pretexto

Pra continuar te encontrando

Nos textos que escrevo.

por Sergio Araujo

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Capistrano e o ventoQuinta-feira, 17 de Setembro de 2009

Capistrano, filho de Eliodoro e neto de Capistrano. Esse era seuorgulho. La para as bandas do Orico nao havia riqueza maior queuma descendencia contada e recontada pelas honras do trabalhohonesto. Sua forca vinha daı, do amor de Madalena e do filhoElinho.

Naquele sabado, voltando da feira, Capistrano levava os pedidos deMadalena; um doce pra Elinho e uma canseira danada. Andava parapoupar Cipo que ja suportava dois panacuns cheios das coisas quecomprara com o dinheiro do seu comercio.

- Eia! Cipo. – num grito entrecortado por um assobio – vamo, vamo!

A estrada se alongava perdida entre os cacaueiros que a margeavam.O sol estava a pino e o jumento cipo, de vagar, marchava com os olhosfechados e a cabeca baixa.

Caminhava ha duas horas e ainda faltava mais duas para chegar emcasa. Era um pedaco de estrada de terra, um tanto de roca de cacau,outro de manga, o ultimo trecho de mata e a velha casinha de taipase mostrava em sua humildade barro e palha.

A estrada era varrida pelos ventos de agosto. O farfalhar constanteera as vezes tao intenso que amedrontava. Dava a nıtida impressao

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de que a floresta ia engolir a todos como uma bolha verde e revoltacom sua boca enrugada e amarga como a casca do pau d’arco.

Capistrano ia cantarolando em pensamento as velhas cancoes da VoMinervina e, vez por outra, interrompia a cantoria para relembrar oscausos de pe-de-fogueira em noite de lua, com a famılia reunida noterreiro varrido de vespera; prato de aipim com carne e a caneca decafe pilado com cravo e rapadura.

Nessa distracao ia Capistrano e nem reparou quando a sua frente,um jenipapeiro fino e alto envergou profundamente sobre a estradasoltando folhas como fogos de artifıcio na noite de Sao Joao.

O vento rocou o corpo de Capistrano e o fez estremecer! Sentiu umfrio repentino e agarrou-se a cangalha de Cipo que cambaleava comas orelhas em riste. O vento cresceu como uma muralha a sua frentee despejou os restos da mata com seus cheiros e suas migalhas sobreseu corpo lento e insignificante.

- Eia, Eia. – tentava fazer Cipo obedecer enquanto puxava-o fortementepelo cabresto.

Cipo fincou as patas no chao de terra e nao arredava. Agora eram ascompras que comecavam a cair quando Cipo empinava ligeiramentepara se livrar da fustigacao. Foram as panelas, as fazendas, acucar,cafe a garrafa de Jacare.

- Velei-me meu Sao Benedito! Sussurrou apavorado.

- Eia, Cipo! Vamo, vamo. . . – implorava como se sua vida dependessedisso.

Cipo empacou e Capistrano agarrou-se a ele como se fora sua unicasalvacao. O vento ficou mais forte a ponto de derrubar uma arvore apoucos metros dos dois. O estrondo fez Cipo relinchar e pular semsair do lugar e, pulando, derrubava o conteudo dos panacuns querolavam estrada a fora.

O horizonte tinha sumido numa polpa marrom e o que era estradavirou ceu e o que era ceu virou estrada, o vento soprava de baixopra cima, Cipo com as orelhas no chao, bufava e Capistrano flutuavasobre a Cajazeira que rodopiava e se encontrava com a estrada, ou era

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o ceu? A casa de palha, o fogo as lembrancas de Madalena, Elinhona escola, minha velha Minervina, meu pai Eliodoro, Sao Beneditorogai por nos. Bola de sebo Capistrano na idade de Jesus nao podemorrer sem criar Elinho, Cipo ja vai alto, o perfume de Madalena,minha sandalia, aquele toco. . .

Aos poucos, deu-se a calmaria! A estrada virou estrada, o ceu azulou,Cipo perdido nas entranhas do horizonte e Capistrano dormindo.Descansava, a final, Sob as folhas que ainda caiam, lentamente, sobresua cabeca recostada no velho toco do Jequitiba.

Por Sergio Araujo.

Foto: Galeria de Voyageur Solitaire-mladjenovic n -flickr

ReleiturasDomingo, 20 de Setembro de 2009

Ca estou embriagado de verde e suspenso no azul celeste que invadetodas as manhas o meu quarto infestado de palavras. Muitas antigas,umas tantas rebeldes e outras fantasticas como uma ilha perdida ouuma cidade do sol.

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Muitas historias que nao escrevi, mas gostaria de Te-las escrito. Anoite fria sob um barco velho na beira do rio, os corpos solidarios, obelo nascendo do feio, o particular ampliando-se nas paixoes comunsa todos e em todos os lugares.

Viajo solitarias leguas num caminho sem fim para esperar numaestacao o meu trem expresso. Sem pao e tostao, vagando no uni-verso das minhas fantasias onde cidades se erguem apos as colinase se estendem pelos campos com seus campanarios e edifıcios alvosrefletindo a luz calma das manhas.

Admiravel e a aurora que se anuncia ainda na torpeza do dia, as-sim como escolho a leitura na minha estante pela antevisao que oconhecimento da obra me permite.

Eu reconheco as palavras que injetei nas veias e entranharam-se emmim, em cada celula, em cada atomo que agora, aos poucos, vaorevelando os processos e eu posso le-los.

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O OitaoQuinta-feira, 24 de Setembro de 2009

Era um caminho para o ceu. Nao. Nao era um caminho, mas umtunel do tempo, uma passagem secreta para outra dimensao. Podiaser tudo isso se nao fosse um simples oitao; estreito como deve ser umoitao que se preze. Aquele vao comprido e apertado tinha a seducaodas coisas proibidas. Eu sabia que nao podia entrar ali, mas queriaaquilo como desejava aquela bola branca da promocao da Bombril.

Aquelas bolas brancas com a logomarca vermelha do fabricate estavamnos sonhos da molecada. A TV convencia e a gente pedia aos paispara comprar. Menos eu. Meu pai tinha um armazem e eu passava astardes a desmanchar pacotes, escondido. Juntei cinco vales-brindes.Um cupom azul que dava direito a uma bola, trocado nas lojas Mesbla.Foi assim que eu consegui jogar em todos os babas que se formavamdepois da escola.

O campinho ficava em frente ao oitao e, volta e meia, a bola rolavaem sua direcao, escorregava pela pequena vala que parecia um leitoseco de rio a se estender oitao adentro. E era assim nos tempos de

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chuva, as aguas escorriam entre as paredes para desaguar no quintalde dona Miuda.

A bola teimava em correr para aquele lado. Alem do claustrofobicovao, naquele lado do campo tambem ficava a casa de Ze Amarelo,conhecido rasgador de bolas.

Naquele dia, a bola rolou devagar ate perder-se oitao adentro. E laestava eu, espremido entre as suas paredes. Sufocado, sangrando, emdesespero, imaginando ficar preso ali para sempre, vendo as paredescomprimindo o meu corpo, o ceu baixando, o chao fugindo e o arfaltando.

Foi ai que a vi, Sonia morena, parada no fim daquele tunel, aqueleinsuportavel, longo e escuro tunel em que o oitao tinha se transformado.Nao era a bola, esquecida no sufoco da situacao; era a coisa maislinda que ate entao eu tinha visto. Como um holofote, um raio de soliluminava a sua face e os seus cabelos que caiam displicentes sobre osombros.

Compenetrado, como um heroi dos seriados vespertinos, lancei-mepara fora como que saindo do ventre materno, um parto difıcil eexagerado nos movimentos para conferir valentia e superacao diantedo olhar enternecido da donzela.

Com o coracao aos pulos, alcancei a rua, depois o campinho e nuncamais a vi. Nem a minha Sonia, nem a bola da Bombril que foidevidamente rasgada pelo implacavel Ze Amarelo, tio da donzelaencantada e dono do oitao das minhas desventuras.

por Sergio Araujo

Cronica publicada em primeira mao, a pedido do meu amigo Welling-ton de Cachoeira-Ba, no blog http://letoooutroolhar.blogspot. ←↩com/

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NuvemSabado, 26 de Setembro de 2009

O codigo expressoImpresso

Virtual

Sem identidade

So me reconheco

No discurso possıvel

Passıvel

Inautentico corpus

Generalizador

O que eu tenho a dizer

Arranha o disco rıgido

do meu computador

Eu me estranho

Eu nao sou eu

Sou aquilo que me generaliza

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Nuvem

Neblina

Perspectiva.

por Sergio Araujo

Como ondas num lagoSabado, 3 de Outubro de 2009

Gostava de falar das coisas que, por um triz, escaparam do seu olharatento e de toda a vivencia que poderia encanta-lo e transformar osacontecimentos em solidas cosntrucoes na memoria. Mas, de qualquerforma, ele viu todas essas coisas e tinha delas uma saudade sublime.

Ele precisava delas para se achar. Nao se achava em lugar algumsem os detalhes. Eles nao sao determinantes, mas fazem a conexaonecessaria ao estar ali. Era como se tentasse ocupar uma vaga antiga,algo como uma mossa num espaco vazio e plano que apesar de naoter existencia concreta, fısica, permanecia intacta, a espera de umacoplamento que fizesse jus a sua existencia.

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E quando os ares impregnados de amargura comprimiam as coisasdos dias, ele procurava abrigo nos detalhes que, como uma chavemestra, lhe permitia abrir os momentos passados e recontar para simesmo, restaurando migalhas das experiencias como se fosse dar vidanova a uma obra de arte quinhentista vilipendiada por ignorancia edesleixo.

Era assim, reencontrando-se e perdendo-se nos extremos das coisas,que ele fazia a sua arte para apartar-se de si mesmo. Nesse processo,encontrava o seu lugar, sua propriedade imaterial. Coisas de senti-mento; signos inflados pela imaginacao e arrumados para significarampliando-se como as ondas bidimensionais se propagam num lagosereno.

por Sergio Araujo

[ Solidao da noite ]Terca-feira, 6 de Outubro de 2009

Enquanto caminhava devagar, lancou um ultimo olhar para o quartovazio. Nada a fazer senao descer as escadas e ganhar a rua que,naquela hora, estava quase deserta. Desceu degrau por degrau aescada em caracol, arrastando os pes de proposito para ouvir o econa solidao da noite.

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[ # ]Quinta-feira, 8 de Outubro de 2009

Com um sorriso catartico e olhos abertos para a profundidade domomento, flutuou ao som da clarineta dedilhando um alaude invisıvelpara acompanhar a delicadeza e a feminilidade da voz que cantava:“hello, my love, now you’re alone”.

por Sergio Araujo

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TravellingSabado, 10 de Outubro de 2009

Travelling em primeirıssimo plano na delicadeza da nuca. Sobuma camada suspensa de fios dourados penetra em caracois que sedesfazem suavemente. . .

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Sem lei e sem ordemSegunda-feira, 12 de Outubro de 2009

Nao seria nenhum pesadelo Perdido, sem lei, Sem ordem,So com minhas lembrancas E pretensoes. Andando nomeu caminho, Ou Parado De frente para mim. Assim. . .Com coracao e mente. Apenas um, Que, de tao contente,Bastasse o vento. Sem tempo Sem.

por Sergio Araujo

Foto Vladimir Dranitsin

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GirassoisSabado, 17 de Outubro de 2009

Bebeu cada gota de horizonte como se fosse luz nos labios dosgirassois!

por Sergio Araujo

PaisagemTerca-feira, 20 de Outubro de 2009

Tarde quente de outubro:Silenciosa,

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Acida.Sem sombras na rua deserta e abrasiva.Acola,O azul marinho pinta o horizonteE revela uma poesia de bossa nova.O vento liberta um passaro veloz,AscendenteQue respinga gotas sutısNo meu rostoQuente como a tarde.

por Sergio Araujo

Inventando a esperancaSabado, 24 de Outubro de 2009

Ontem sonhei com uma criancaQue na sua dancaInventava a juventude.Sonhei com a terra que, amiude,Era toda a gente do mundo.O mar nao era profundoE o ceu era o teto da casaPingando estrelas esparsas.

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Sonhei contigoA procura de um abrigoSonolenta na relva fresca.Sonhei que ontem era amanhaQue toada doenca era sa.Sonhei que era criancaInventando a esperanca.

por Sergio Araujo

SilenciosamenteSegunda-feira, 2 de Novembro de 2009

Como slides sem as cores vivas do presente,Eu os vejo, rostos que nunca envelhecem.

Sensacoes perdidas, sorrisos francos.

Sombras na memoria, deslizam velozmente

E me aquecem

Suavizando meu pranto.

Preciso de tudo isso, mas por enquanto,

Ve se me esquece!

Perdido e inconsequente,

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Vou aos trancos e barrancos,

Revivendo as cores que esmaecem

Silenciosamente.

por Sergio Araujo

LapsoQuinta-feira, 5 de Novembro de 2009

Nao conhecia nenhuma daquelas pessoas que transitavam frenetica-mente pela ladeira ıngreme e estreita. O fluxo constante deixava-oatordoado e aumentava a sensacao de abandono que havia surgidodesde que se dera conta da situacao em que se encontrava.Foi como se tivesse surgido do nada. Encostado no velho poste deferro reparou na marca de fabricacao gravada no metal: Dusseldorf-Deutschland.Aquelas palavras nao saiam da sua cabeca e ficou repetindo:Dusseldorf, Deutschland, Dusseldorf. . . , enquanto caminhava emmeio aquela gente calada e, aparentemente, insensıvel.Subiu alguns metros, desceu outros tantos. . . Na verdade, nao sabiapara onde estava indo nem tampouco aonde se dirigir naquele lugarestranho.Nao estava em outro paıs! Embora estivesse com medo de falar comas pessoas, de perguntar-lhes onde estava, sentia familiaridade nos

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cheiros, sons e texturas que impregnavam os sentidos.Nao era medo, de repente soube, o que lhe impedia de comunicar-se. Era antes, uma certeza absoluta sobre a impossibilidade decomunicacao com aquela gente fria e distante. Por um momento,orgulhou-se disso. Sorriu com o canto da boca para nao deixar quepercebessem o prazer que sentia.Dusseldorf – Deutschland! Voltou ao velho poste que suportavauma pequena lampada suspensa na extremidade oscilante de canoescuro que surgia do corpo negro do poste fabricado em Dusseldorf,Deutschland.Parado ali, nao se importava mais com aquela gente. O sistema voltoua funcionar normalmente. Digitou as coordenadas e desapareceu.

por Sergio Araujo

DevirSabado, 7 de Novembro de 2009

Num instante e brisa, no outro: EVENTO!por Sergio Araujo

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Homens SimplesSexta-feira, 13 de Novembro de 2009

Homens simples

Homens que nascem com o sol

Todos os dias,

Que brilham e ficam tristes,

Pedem paz e olham-se nos espelhos de casa

Todas as manhas.

Com que caras irao para as ruas molhadas pela chuva?

Amam o sol da tarde morna,

Sonham sob um ceu de claras contas.

Homens simples!

Sao criancas, o que eu vejo

Por tras da cortina fria da melancolia,

Alem do olhar grave,

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Da incerteza esperta,

Sao criancas sem brinquedos.

Simples criancas;

Aprendizes itinerantes

Com seus olhos rasos.

Nao se enxergam na simplicidade do dia.

Homens simples!

Como talvez seja o mundo,

E o tudo e o nada,

O Subterfugio

E a gota d’agua que hora pinga

[Insistente]

No meu rosto sorridente.

por Sergio Araujo

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LimiteQuarta-feira, 18 de Novembro de 2009

23:59O cabo negro e estriado serpenteava pelo piso de madeira enroscandoaqui e ali nos moveis estragados pelo tempo e seguia mesa acima taoesticado que perecia poder partir-se a qualquer momento.Sobre a mesa jazia um copo de papel, vazio, desses de aniversario,com motivos infantis: um palhaco com cabeleira colorida, serpentinas,confetes, lıngua-de-sogra, tudo isso com muitas cores para fingiralegria e comemoracao. Adiante, refletindo a luz de uma lampadaincandescente, como uma serpente estreita e verde, escorria lentamenteo lıquido derramado do copo em direcao aos dedos finos e inertes deTeresa.

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Um relogio despertador emoldurado por figuras de anjos barrocoscavalgava uma mesinha de cabeceira com duas gavetas entreabertas.Mais adiante, em diagonal, a sombra com gestos leves tingia a paredebranca do quarto de Teresa.Como num sonho ruim, ela acordou sufocada pela secura do ar, oscabelos molhados de suor que tambem escorria por todo o corpo eabriu os olhos a tempo de ver-se atraves do espelho da penteadeira,flutuando como a assistente do magico no circo Eureka.Na sonolencia que ainda sentia, zonza e surpresa pela insolita situacao,

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Teresa nao sabia se flutuava pelo quarto como um astronauta ou seo quarto era uma espaconave que lhe acolhia com gentileza e a faziasentir-se bem na incerteza dos fatos. O certo e que agora sobrevoava amesa da sala que ainda guardava os restos da festinha de aniversariodo seu unico filho.

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No televisor ligado, Tom corria desesperadamente atras de Jerry ederrapava numa esquina como um carro no asfalto molhado.

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Teresa imovel na cama, nao sabia da noite e o que lhe trazia, naosonhava, nao cabia no tempo estreito que agora tinha.

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A porta abriu com um leve estalo. Agigantando-se pela sala vazia,a sombra com chapeu atravessou o corredor esfregando-se ora numaparede, ora na outra empurrada pelas luzes dos outros comodos quese alternavam ao longo do caminho. Parou em frente a porta doquarto onde Teresa dormia, empurrou-a devagar jogando uma tira deluz sobre as suas pernas brancas.

por Sergio Araujo

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ControversiaSabado, 21 de Novembro de 2009

Caro amigo Betusco ,O camarada disse que a literatura e uma cadeira. Foi taxativo.Assim mesmo: uma cadeira! Nao se sabe se uma catedra, num resgatehistorico do valor do termo na cultura ocidental ou se estamos tratandode uma dentre as mil que saem por hora da linha de montagem dafabrica de cadeiras. Seja como for, nao e um bom negocio. Ops !Literatura e um bom negocio? Talvez! E eu me vi, de repente, numabrincadeira, epa ! Quer dizer, num jogo das cadeiras. Sabe? Aquelejogo em que os jogadores vao correndo ao redor de algumas cadeirasao som de uma musiquinha qualquer e quando o monitor interrompea cantiga todos tem que sentar so que tem uma cadeira a menos emrelacao ao numero de participantes.

Eu fiquei sem cadeira, meu literato amigo. Nao seria a literatura,antes, um jogo? Quem sabe um jogo de cadeiras? Assim como nojogo, eu nao tenho que ficar confortavelmente instalado, palitandoos dentes e cocando o saco (com a mesma mao) enquanto os demaisjogadores dao voltas em torno de mim e eu me deleito com a colocacaoperfeita das vırgulas. Literatura e perdicao, desordem, reconstrucao;e sentar num foi de arame estendido entre duas montanhas e gritarquando todo mundo se cala.

Olavo, o Bilac, desdenhou de Augusto, o dos Anjos, e hoje se le maisAnjos que Bilacs . A fronteira e movel e o exercito improvisa ao sabor

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das eras e feras do tempo.

Eu quero o sabor do texto, a as cores das palavras, o som das letrasperfumando as frases macias ou asperas como a casca do abacaxi. Eunao quero uma cadeira, eu quero sentar no chao e sentir o calor daterra. O resto eu deixo para os revisores (os do word ou similar) quee o que todo mundo faz, ora bolas. . .

Abraco.

P.S. As palavras tachadas foram rejeitadas pelo verificador ortograficodo Word. A culpa e do Bill Gates.

por Sergio Araujo

“404 error”Terca-feira, 24 de Novembro de 2009

- Silencio! – sussurrou calmamente Mechthild Chetran, enquantovibravam as cordas do violino espalhando notas tristes pela sala. Lafora, a neve caia rodopiando ao som do vento.

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Nao poderia sair errado dessa vez. A final, depois da investigacaosobre as causas provaveis da transferencia equivocada para Dusseldorf(R. A.) sem que nada fosse detectado, as atencoes foram concentradasna resolucao do problema.

Naquela Realidade Alternativa, ninguem poderia ajudar. Manter ainvisibilidade consentida era uma questao de respeito ao acordo de naointerferencia nos deslocamentos alheios. Embora os canais estivessemabertos as comunicacoes, Meyrin (Realidade Fısica) nao pediria aDusseldorf (R. A.) para intervir. Enquanto isso, o “estrangeiro”tentava manter-se iluminado som as lampadas dos postes.

O pessoal do LHC estava tentando uma solucao que poderia chegar aqualquer momento dando inıcio ao processo de captura e downloadpara a base em Meyrin. Mechthild esperava com certa preocupacaoo aviso em frente a Unidade Cavendish ou “o armario”, como erachamada pelos aspirantes.

O “estrangeiro” havia passado por diversas RAs desde 1958 e estavaconfuso. M. Chetran sabia disso e, enquanto esperava, mantinhaos canais abertos e enviava sinais preciosos para a manutencao daintegridade fısica e psicologica do “estrangeiro”.

O Preludio de Tristan und Isolde rompeu o silencio que a situacaoimpunha como o sinal para que o “estrangeiro” pudesse digitar ascoordenadas e partir. Ele assim o fez e penetrou cansado e delirantena zona de transferencia, consolado no turbilhao de luzes por antigaslembrancas da ultima primavera ao lado de Mechthild.

Quebrando o silencio da sala, como barras de ferro atiradas aomarmore, o som do alto-falante deu o aviso enquanto da tela, aosolhos atentos, insinuava-se em fade in: “404 ERROR”.

por Sergio Araujo

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BalaoSabado, 28 de Novembro de 2009

Foi um verdadeiro assedio. A semana inteira perseguido por um balao.Mas que balao poderia ser esse que, insistentemente, pedia para serprojetado na pagina gemea do meu blog no live writer?

Desde entao eu lhes digo. Nao foi por falta de vontade, mas, ateagora, nao pude satisfazer ao imperioso desejo de um inconscienteranzinza e teimoso como o que carrego comigo. Cheguei a pesquisar naWikipedia e, devido as idiossincrasias da minha conexao provinciana,o maximo que consegui foi: ”Balao e um objeto inventado pelohomem”. Apesar desta “esclarecedora” sentenca e de mais algumaspalavras no topo da pagina que continuava carregando (ate quando,so Deus sabe), nao desanimei. Alias, como podemos tirar proveito atedas coisas negativas, essa espera pelo carregamento da pagina serviupara uma tomada de decisao importante.

Agora sei: nao era um balao de ar quente, tampouco um balao deoxigenio, nem um balao de festas, muito menos um balao magico. Oque me acossava e me interrogava como torturador no auge da suacrueldade era nada mais, nada menos que a propria palavra balao cujaetimologia fico lhes devendo por falta de um dicionario apropriado.

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E pela palavra e suas incontaveis camadas de sedimentos discursivosque a separa da sua origem – provavelmente forjada nos primordios dalatinidade – que me entrego de corpo e alma a este labor literario.

Balao e algo cheio, abarrotado, gorducho. Balao e uma palavra gordae, muitas vezes, morbidamente obesa. Seja como for ha um balao depalavras onde, aparentemente nao havia nada. Ha riqueza na alegoriabalonesca:

Bola, bolo, balao.

Brinquedo solto no chao!

Bolo, balao, bola.

Ve se te enxerga e nao me amola!

Balao, bola, bolo.

Peguei no rabo do cachorro!

por Sergio Araujo

SingularTerca-feira, 1 de Dezembro de 2009

Apenas um instanteE condensado todo o amor gerado na vida

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Explodir no infinito

Sobre o futuro

Alem do tempo e do espaco.

Um momento singular

Um salto e solto no ar

Flanar

Com meu corpo inteiro

Minhas sılabas certas

E meu sorriso de crianca.

por Sergio Araujo

O cacador ISexta-feira, 4 de Dezembro de 2009

Quando abriu os olhos, ainda ofuscados pelas luzes intensas do“carrossel”, conseguiu perceber que estava diante de um paredaoimenso e belo. Figuras em alto-relevo cercadas de hieroglifos contandohistorias que, em breve, poderia observar em toda a sua integridadesem a intervencao de um narrador nunca imparcial.

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O ocre em pedra sulcada pelo tempo era muito diferente do cinzaencorpado da ultima parada na R. A. de Dusseldorf. Novo errona transferencia. Nao deveria estar ali observando as tiaras deantigos Faraos e deuses compenetrados.

Deslizando o dedo indicador sobre o teclado negro do console, Me-chthild interrompeu o sinal sonoro e desejou firmemente que esse errofosse um dos incontaveis acidentes ja previstos na complexidade doalgoritmo da sala 404.

Mechthild olhou firmemente para o assistente e, confirmando umapergunta que ninguem ouvira naquela sala, deu a ordem para olancamento do cacador, cuja missao era repassar ao “estrangeiro” asinstrucoes para resolver o problema nas transferencias.

Nao era uma tarefa facil. O cacador tinha que se manifestar narealidade alternativa como um elemento nativo que, por sua vez,provocaria uma acao consciente do estrangeiro apos perceber o fatocomo uma intervencao do LHC.

Em segundos, o cacador foi lancado. O estrangeiro ainda admirava abeleza da arquitetura antiga e nem percebeu quando, no meio de umacoluna de caracteres que dividia cenas que exaltavam a magnificenciado Nilo, o olho de Horus mostrava a direcao a seguir para o unicoencontro, no unico momento possıvel para a comunicacao salvadora.

por Sergio Araujo

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PolaroidTerca-feira, 8 de Dezembro de 2009

Aqui, onde estou,Posso diluir-me num versoPara caber no espaco do teu riso.Posso colher mil maneiras de te amar,Sonhar em cinemascopeNosso beijo lırico de domingo.Rabiscando agora,Nesse velho caderno colegial,Sou ciencia humana transitoria.Sou saber perdido na tua memoria,Fotografia em preto e brancoDa minha antiga Polaroid.Aqui, onde estou,Posso construir meus versos em silencioPara exibir estatico numa tela,Posso fazer uma fotonovelaE colher o teu sorriso breve

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Para fazer figura leveNo espaco cenico do poema.

por Sergio Araujo

Festim antropofagicoDomingo, 13 de Dezembro de 2009

Suspenso no fio tenue do seu sonho contingente, ele olhou em volta epercebeu, com espanto, quao diferente era a realidade posta na mesada indiferente contagem dos dias.

Do alto, o olhar se expande e alcanca surpreendentes formas que seinsinuam e contam historias com tramas embebidas nas profundezasda agonia e da dor. Neste caldo prenhe de solidao, apenas treva evento inverso margeando dunas esculpidas pelo som arredondado deum violino.

Como um acrobata ebrio no olho do furacao, conta riscos luminosos esombras obesas e vorazes que se avolumam ainda mais saciando suafome num banquete biologico, fagocitose pictorica e dominante.

Mesmo que todos os ventos soprem sobre sua cabeca metalica, valea visao e o conhecimento do fogo e da agua, das pedras que andam,

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de todo o mais e de todo o menos que os dedos podem alcancar nascordas da guitarra.

E alguem grita:Desce daı e vem ser fera,Mas diligenteComo na ultima valsaQue partilhamos na noite fria.Desce para cantarE contarEm praca publicaSob os olhares da turbaQue tudo e ilusaoE ventoVultoVao.

Ouviu palavras ocas, cascudas, escorregadias, repulsivas como vomito.Nao se empenhou em procurar definicoes, ele espalhou sua embriaguezno festim, assoberbado.

Liberto da fama e de todo o conteudo singular, quer formar legioestropegas e procissoes nomades. Nao mais o belo. O grotesco e ointerregno das cores e odores, das formas que nos fornos se formamem finos tracos.

E na praca,Sob as pedras da turbaTudo e pesoPrisaoPo.

por Sergio Araujo

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Pe de ventoSabado, 19 de Dezembro de 2009

Tudo transcorria na mais absoluta simplicidade que a verdade encerra:Maria era casada com Jose, dois mais dois era quatro e o domingoera o dia do descanso.Havia uma paz celestial, azul como as cuecas do Papai Noel e serenacomo mae d’agua absorta a acariciar os cabelos sobre a pedra lisa namargem placida do rio.Joaquim e sua amante; o tenente renitente e toda a gente supunham-secontentes em suas premissas verdadeiras. Nao importava a ausenciado seu filho mais valente, o Jose, que por caminhos impensaveis,andou riscando tracos em terra e barro de longınquas plagas.Joana cabeleireira, migrante por inteira, voltou certo dia com mala,cuia e Sarita, filha das tardes livres no salao vazio, das vozes roucas ecoisas poucas do amor de Joao.Menina aplicada, Isaura foi mandada, transferida, maculada. Dacapital voltou fessora, cabo de vassoura, mais esperta que na ida.Para curar sua ferida fez palanque, voto e veto no caminho do podere da fe.Para quem ficou sobrou assento, mas nenhum pe de vento. Tudo eralento, o cabra zangado, o fogo de Elvira, a febre do mato e pobreno relento. Tudo era igual como fora antes no mundo pequeno dodesconsolo.

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E o rio manso, nas longınquas plagas de Joana que nao tem o amorde Joao, que traiu Jose com Maria, que casou com Isaura por podere toda a gloria, corre agora colina abaixo entre pedras polidas,adentrando a mata, materno ventre.

por Sergio Araujo

PixelTerca-feira, 22 de Dezembro de 2009

NNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNAOEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE

OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

AAAAAAAAAAAAATOMOOOOOOOOOOOOOO

QQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQQUE

ASSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSOMBRA

EEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

SOMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMBRA

DOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

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AAAAAAAAAAAAAATOMMMMMMMICOO

DESEJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJOO

por Sergio Araujo

CorrentezaQuarta-feira, 23 de Dezembro de 2009

Na estrada, seguindo estrelaCaminhando devagar

Cruzando a vida, feiticeira

Com vontade de ficar

De todo feito pra vingar

Nessa estrada sorrateira

Siso pouco, muito amar

Solucao se faz primeira

Construı casa de cera

Castelos a beira mar

Muros, ponte, ribanceira

Para ver tudo passar

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E o que passa vai voltar

Quer queira ou nao queira

Tudo tem o seu lugar

No meio da correnteza

por Sergio Araujo

Poema de 18 anosTerca-feira, 29 de Dezembro de 2009

Cansei do filtro de flores e cores no meu olhar.

Vejo a vida que passa

Do lado mais belo.

Nao enxergo as nuvens

Que passam por mim.

A cada passo que dou,

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Enxergo menos.

A nebulosidade expande com o tempo

Uma teia bela e confortavel.

Agora, o que faco?

Imersa em conceitos filtrados,

Censurados,

De um mundo “adequado”.

No outro lado,

Sentado diante de mim,

Num canto escuro,

Alguem grita

E eu nao sei o que fazer. . .

Poema de Tayna Souza, minha filha.

(Te amo muito e espero que goste desta surpresa)

ClaustrofobiaSabado, 2 de Janeiro de 2010

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Nao sei se me olhas, agora, sob esta abobada uterina, claudicante eclaustrofobica. O certo e que te vejo letargica, na imensidao do teuespaco ınfimo. Se nao me atrevo a avancar sobre o teu tronco comoum louco e sanguinario e porque nao te atreves a me olhar nos olhos.Sequer moves as partes delgadas para jogar teu bote aereo e certeiro,para depois sair em disparada tateando brechas para abrigar a tuacasca repulsiva. Das paredes desta cave, no lusco-fusco embrionarioem que nos encontramos, brotam perifericas figuras em relevo, toscas,como tocos que sao, a apontar seus dedos retorcidos, acusatorios.

Nao ha saıda, como nao ha espaco para compartilhar em harmonia. Sopode haver um: o vencedor, posto que sejam inimigos naturais. Naoha predacao, contudo, tudo nao passa de um processo de afirmacao daposicao que ocupamos no espaco. Eu estou aqui e isso e mais do queeu posso suportar. Este nao e o meu lugar, nao posso compartilharcontigo as minhas fraquezas. E certo que nao te importas, nem sabeso que sei; nem sabe quem es ou o que sou para ti. Todavia, ca estamosa nos perceber como presenca indesejavel.

Enquanto rastejas, inquieta, eu sou obrigado a curvar-me no maximodas possibilidades do meu corpo para evitar o contato. Sufoco e arre-galo os olhos para antever teus objetivos, para mapear teus caminhose, deliberadamente, fugir para dentro de mim, reduzindo espacos,encolhendo pensamentos, calando a voz.

Minha vinganca e que nao te deixo todo o espaco, tu ainda me tense isto te incomoda, eu sei. Eu vi com que precaucao elaborou teuplano de fuga, ou de ataque, quem sabe das taticas que formam a tuaestrategia de eliminacao.

Eu tambem tenho meus planos. Tenho metodo. Na insuficiencia damemoria elaboro, invento a partir do que tenho. Essa e a minhamarca. Meu instinto me protege e minha cabeca me lanca para frentecomo uma catapulta medieval. Eu sou vaso de guerra, flecha riscandoo ar frio da manha. E. . .

por Sergio Araujo

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CasamataTerca-feira, 5 de Janeiro de 2010

Esta noite na casamataToda branca, enfeitada:

O ceu iluminado,

O chao silencioso,

Espumas e risos.

Sangue e gritos

Na fumaca delgada.

Pao enfiado goela abaixo,

Circo mambembe para a mente crente.

Ninguem aguenta!

Prefiro uma ressaca de vodka

Na segunda-feira.

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por Sergio Araujo

SonetoSexta-feira, 8 de Janeiro de 2010

Nao serei meu vulto na janela, emoldurado,

Quando a clara lua derramar seu leite.

Prefiro ser nas tardes dos campos dourados

Com os olhos palidos e as maos silentes.

Como num suspiro celere, num lamento,

Como em noite crua de beijos e abracos,

Num instante e brisa, no outro evento

Espargindo luzes na solidao dos espacos.

Eu, na vastidao mecanica do meu corpo,

Sou nada aflito na superfıcie, solto

Na imaterialidade efemera do pensamento .

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Silencio! Agora que a luz se esvai em flocos

No vazio intenso dos meus sonhos loucos,

Sou pluma envolta no lencol dos ventos.

por Sergio Araujo

SimulacroDomingo, 10 de Janeiro de 2010

Chovia muito. Atraves do vidro, um pouco embacado pelas gotas queescorriam lentamente, Mechthild podia ver o predio que abrigava asala 404, destino certo para a resolucao de problemas na conducaodas acoes implementadas pelo pessoal do LHC.– Senhorita M., por favor. – disse, sem tirar os olhos da tela, oencarregado das avaliacoes dos algoritmos.– O que houve Jacques? – perguntou Mechthild dirigindo-se para amesa de operacoes em que ele se encontrava.– Parece uma interferencia, algo ou alguem esta tentando “pegarcarona” na zona de transferencia. – respondeu Jacques, surpreendidopelo inusitado da situacao.– Da licenca, deixe que eu assumo daqui pra frente.Mechthild parecia nervosa a ponto de suscitar olhares inquietos damaioria das pessoas que, nesse instante, se aglomeravam em torno damesa.

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O “cacador”, livre das intemperies da imaterialidade temporaria,achava-se pronto para realizar a tarefa para a qual fora escolhidodentre varios pretendentes, sequiosos de aventura e conhecimento.Podia ver o estrangeiro agora a contemplar a beleza gravada napedra. A historia de milhares de anos representada na contingenciadas formas de um universo demasiadamente humano.– Perdemos o contato – sussurrou Mechthild para Jacques que,freneticamente corria os dedos sobre a tela tentando encontrar umasolucao.O calor intenso e a luz do sol produziam um horizonte de aspectometalico, admiravelmente belo e misterioso, cenario possıvel para umencontro provavel.– Achei, achei. . . – disse Mechthild, compenetrada. – Ai esta a raizdos nossos problemas.Na tela podia-se ler, em meio as incontaveis linhas de caracteres, umapalavra que se mostrava incompatıvel, ate para os olhos de um leigo,com o codigo que ali vigorava e naquele momento governava as vidasdaqueles homens fantasticos que, sob risco constante, avancavam nofront dos avancos tecnologicos promovidos pelo LHC.O “cacador” avancou pelas dunas escaldantes em direcao aoestrangeiro. Era um perfeito berbere e, nesse disfarce, deveriainsinuar-se ao estrangeiro para alcancar seu objetivo e solucionar oproblema com precisao nas transferencias regidas por Mechthild e seugrupo de trabalho.Distante no tempo, do que ocorria na Realidade Alternativa, ediante de todos na sala, a palavra permanecia pulsando na tela:SIMULACRO.

por Sergio AraujoLeia tambem, pela ordem: Lapso, 404 error, o cacador I

UtopiaTerca-feira, 12 de Janeiro de 2010

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Eu quero a utopia!

Nao a ilha,

Mas a certeza do incerto,

A prova do improvavel.

Eu quero Venus, Marte e Jupiter,

Quero a Terra no futuro

Sem leis e sem grades,

Sem fome, crime e dinheiro;

Sem polıticos, sem trapaca,

Sem a ilusao da religiao.

Eu quero esta utopia.

Sem inıcio e sem fim;

Sem crenca e sem esperanca.

Eu quero uma utopia

Como um poema de Emily Dickinson,

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Como um passaro que se equilibra num fio.

Eu quero utopia,

Literatura,

Poesia.

Quero sentir a tez da tela,

O odor das formas

E a cor do vento.

Quero Heraclito, Nietzsche e Foucault,

Quero a historia do porvir

Tatuada pela maquina de kafka

Numa esquina da Nevski.

Macunaıma na Bahia,

Castro Alves e John Donne

Numa Lanhouse de periferia.

Eu quero o aco, o vidro e o carbono,

Supermaquina,

Gadgets, widgets e applets.

Quero androide na minha porta

Com a pizza da madrugada.

Andar se pagar passagem,

Sem o meu, sem o teu,

Leaves of grass!

Quero os loucos na praca,

E os generais como privada de pombos.

Eu quero o ocio criativo,

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A escolha digitada.

Eu quero o silencio

E o barulho do vento nas copas das arvores.

Quero Rock, Blues

E um samba de Batatinha.

Quero utopia, texto, melodia

E nao me incomoda a tua censura.

Se “e proibido sonhar. . . ”,

Eu escrevo pra me vingar.

por Sergio Araujo

Um versoTerca-feira, 19 de Janeiro de 2010

Ontem, na solidao inquieta do meu quarto,De subito atravessou-me um verso na garganta.

Com palavras fontes

E radicais impregnados de juventude,

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Soltou minha voz com timbre de crianca.

por Sergio Araujo

DevaneioSabado, 23 de Janeiro de 2010

Acordou cedo.Olhou em volta e nao viu ninguem.

Nao viu a nova maquina,

O olho que lhe ve.

Sua conta na rede,

Seu retrato na parede.

Ele nao viu voce.

Nao viu o dinheiro dos outros,

O sangue na cidade;

Ele nao viu a maldade.

Nao viu os cabelos dela,

Seu visual progressivo,

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A conta em cima da mesa,

A lata de cerveja.

Nao viu o heroi da tela,

As algemas no bandido;

Nao viu a fita amarela,

Nem o choro, nem a vela.

Nao viu que nao via algures,

Enfiou-se na escuridao do sono

E sonhou contente.

Sonhou com aguardente,

Recitou seus poemas de cor e salteado,

correu sobre os telhados.

Nao viu que podia ver,

Onde esta voce,

Aonde vai o rio

E sua correnteza.

Nao viu que, deveras, a sua riqueza,

Era agora a sua cegueira,

Sua nobre visao no devaneio.

por Sergio Araujo

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O meu caderno de cinquenta folhasSegunda-feira, 1 de Fevereiro de 2010

Uma velha mala de couro: livros, algumas fotos, uma lata de biscoitoscom um daqueles rotulos vintage anos 30.

Ela, a mala, ficava guardada sob a cama dos meus avos e era semprena ausencia de ambos, que eu me aventurava a garimpar as relıquiasque repousavam ali, ha anos.

Tinha a latinha das quinquilharias do meu avo, a garrafinha de“Linimento de Sloan”, moedas antigas, parafusos, pregos tortos, umbilhete de Loteria Federal e as ferramentas do seu ofıcio de alfaiate.

Era muito interessante ver a destreza com que ele transformava umcorte de tecido em um paleto; como, por linhas tortas, riscava como seu giz azul e redondo o traco certo da costura e da elegancia quevestia os coroneis e os doutores desde antes de ser meu avo.

O produto final era enrolado num papel pardo, atado com barbantede sisal e rotulado com um quadrado de papel pautado contendo onome do fregues e o tipo de traje.

Ah, os livros. Tinha gibi de Tarzan, manuais de iniciacao maconica,Almanaque Fontoura e um exemplar do “Macaco Simao” que euganhei e coloquei ali, junto com o resto do tesouro.

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Aquela casinha era a minha felicidade, meu exılio quando o tempofechava la pras bandas da minha casa, meu repouso e minha escola.Era uma casa de letras e palavras, de “estorias” antes de dormir.

Era uma casa de sonhos, de personagens fantasticos vindos do passado,com seus nomes estranhos: Belarmino, Camerino, Aristeu, Consuelo;e que brotavam carregados de significados nas conversas a meia vozque eu escutava atento, costurando os fragmentos e revivendo o quenao vivi.

Ali, aprendi a criar historias e a ouvir as palavras que eu pronunciava,metodico, para extrair imagens que se multiplicavam e voltavam a serpalavras no meu caderno de cinquenta folhas.

por sergio Araujo

A noite, a estrada e o silencioDomingo, 7 de Fevereiro de 2010

A cidade, ao longe, flutua com suas pequeninas luzes. Presepioperdido e difuso dissolvendo-se na escuridao num jogo de esconde-esconde, colina apos colina, com seus misterios na frieza da noitealta.

Aqui, um cheiro forte de maca. Alem, os limites acesos da estradasinuosa que em breve revelara, escondidas sob a neblina, as ruelas silen-ciosas que abrigam casas pequenas e sombrias, cheias de memorias.

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Podia molhar os meus pes na relva umida a beira da estrada e ficarali a contemplar o ceu aberto e brilhante imaginando historias quenunca seriam escritas. Sentir apenas. Tatear o espaco, enxergarcom a imaginacao, degustar meus pensamentos como se fossem vozesvarando o silencio da minha solidao.

Por que nao faco o que me pede o coracao, posto que dorme a razaointransigente e nesse instante flutuo com a cidade ouvindo poesiana folha que agora cai sem rumo e perde-se para sempre no breu dacurva.

por Sergio Araujo

Ditirambos na pracaQuinta-feira, 11 de Fevereiro de 2010

Nao te dou a poeira das ruas,

A sujeira dos becos

E as miserias dos homens.

Antes, como um magico,

Como um satiro na praca dos ditirambos,

Invoco poetas ja esquecidos,

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Sonoras sereias,

Umas tantas coisinhas de vidro

E um comprimido de aspirina.

por Sergio Araujo

Haicai ISabado, 13 de Fevereiro de 2010

Tarde calma de verao,Um poema na cabecaE rimas soltas no chao.

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Haicai IIDomingo, 14 de Fevereiro de 2010

Na manha, entre flores e arvores,O teu sorrisoExplode em minha caraCom gosto de laranja.

por Sergio Araujo

Haicai IIISegunda-feira, 15 de Fevereiro de 2010

Em meio aos versos rabiscados de hoje,

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Sou crianca perdida em terra estranha.

KinoQuinta-feira, 18 de Fevereiro de 2010

O mar. O olho ronda o fio das aguas rasas e revela a ancora enfiadana areia. Conchas, boias de salvamento flutuam, correntes avancamcorroıdas.O sabio do futuro e a lanca que repousa na laje a beira-mar.Ancorantes retomam antigos pensamentos que diziam:Depois de muito relutar,Ligeiro,Quase que esperava pela sua ausencia.Ela estavaE o roteiro rabiscado em papel quadriculadoficou sem sentido.Assim como a metafora solta ao acaso, as palavras sao redondas comose viessem de labios de cristal.Correntes, contas e tracos descalcos como flores no caos. Tensaoentre a tragedia e a farsa.Ancorantes, saltimbancos profetas da ataraxia!Facamos o jogo.

por Sergio Araujo

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CodigoSegunda-feira, 22 de Fevereiro de 2010

O codigoderrama suas tags

na frontedo instante HTML.

Saliente,decide sobre o umbigo

do conteudono espaco limitadodo seu corpo que,

intransigente,se revela opaco e soluvelna edicao intempestivada escrita automatica.

Doravante,arvora-se sıntese

replicantee paradoxal,movendo-seautoctone

na simplicidade aparentedas calvas paginas virtuais.

O codigoderrama suas tags

na frontedo instante HTML.

Saliente,decide sobre o umbigo

do conteudono espaco limitadodo seu corpo que,

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replicantee paradoxal,movendo-seautoctone

na simplicidade aparentedas calvas paginas virtuais.

AtalaiaSabado, 27 de Fevereiro de 2010

Do alto do minarete, o muezim1 observa atentamente aquele que lhe

pareceu um almoada2, marcando a areia fina do deserto com a barrado seu traje berbere.Mechthild, absorta em sua tarefa de investigar a procedencia da intro-missao no processo de monitoramento das transferencias, manipulavaos controles como se fosse um automato, sem a interferencia nefastada emocao.– Averrois, mestre dos mestres. – sussurrou o cacador ao passardiante da Mesquita que se impunha solene na aridez da paisagem. Oestrangeiro percebeu o movimento do estranho berbere e caminhou

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em sua direcao como se percebesse a necessidade de faze-lo. Naotinha conhecimento do encontro e, no entanto, sentia-se atraıdo pelafigura vestida de negro que andava deslizando com as maos ocultasnos muitos panos da sua roupa.– Mas que diabo quer dizer isso? – indagou incredulo o pobre Jacques.Mechthild nao respondeu, continuava a digitar sequencias incontaveisnum teclado numerico.O muezim contava os metros que separavam o cacador do estrangeiroe testemunhava, sem saber, um encontro impossıvel para ele e seuuniverso real.– Achei, achei. . . – disse Mechthild, aos gritos, assustando ospresentes naquela sala.– Quer ajuda?– Nao e preciso Jacques, obrigada, ja estou quase. . . . la. E dizendoisso, lancou um olhar decisivo ao ecra suspenso a sua frente.O cacador esta diante do estrangeiro.

Este e um conto que esta sendo publicado em capıtulos. Portanto leiatambem e na ordem: Lapso, 404 Error, O cacador I, Simulacro.

por Sergio Araujo

1 encarregado de anunciar em voz alta, do alto dos minaretes, omomento das cinco preces diarias na Mesquita.2 Os almoadas surgiram em Marrocos no seculo XII, des-contentes com o insucesso dos almoravidas em revigorar osestados muculmanos na Penınsula Iberica, bem como emsuster a reconquista crista .

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CosmonautaDomingo, 7 de Marco de 2010

A xıcara de cafe refletia na superfıcie escura e brumosada bebida, a luz difusa da manha. Os bracos apoiadossobre mesa contrastava com a alvura impressionante datoalha.

Nao havia coisa que pudesse ser descrita para alem destacena. Um estranho e imenso vazio. Era como uma telanegra em cujo centro projetava-se aquela composicao bizarrae constrangedora.

Da mesa podia-se ver apenas a metade ocupada, a outrametade parecia ter sido apagada como se apaga um desenhoqualquer usando uma borracha escolar.

Era um desenho infantil, porem caprichoso e revelador deum talento inato e ainda um pouco imaturo. Parecia feito alapis numa tecnica em que a representacao principal vasa,na propria brancura do papel, em contraste com um fundomatizado. Aqui, um fundo escuro em grossas camadas delapis de cera.

Se havia cor para la do preto e branco eram as ranhuras que,amareladas, vestiam um corpo humano que se sobrepunhaa mesa e que tambem fora apagado nas extremidades.

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Insinuava-se um ceu que nao existia no desenho. Podia-se perfeitamente imaginar as estrelas brilhantes, restos denebulosas, pequenos planetas distantes e alguns sois combrilho intenso por tras dos panos enevoados das galaxias.

Num canto, dissimulado pela intrincada trama negra, umvulto prateado flutua como um cosmonauta a deriva noespaco infinito, rodopiando ate sumir na margem proximado papel.

por Sergio Araujo

tres por quatroSexta-feira, 12 de Marco de 2010

Desceu do onibus na pracinha do terminal. A sua frente,petrificada numa pequena colina, erguia-se impavida umacapela centenaria. Escorregou no asfalto tingido pelo oleodos velhos motores das Marinetes.

Era o primeiro dia de aula na capital. O olhar desconfiadode garoto do interior registrava tudo em lances tımidos einquietos. O medo de chegar atrasado, de errar o caminho,de ser aceito. Enfim, o desconhecido tem cheiro de fumaca,cafe torrado e perfume de mulher.

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A foto depois da aula, a foto depois da aula. . . Ia repetindoenquanto caminhava orgulhoso por estar ali. Era uma novavida afinal. E ali estava. Sozinho. Por sua propria conta erisco transitando entre desconhecidos, ambulantes, sorrisosalheios, garotas na fila e, provavelmente, os batedores decarteiras de quem tinha ouvido falar nas prelecoes da TiaZulmira.

A foto na volta. . . A camisa branca com o escudo azul.Calca azul marinho, sapato preto. Tudo tem o seu sentido.O dele era o estudo. O conhecimento que lhe fora negadopela ignorancia dos interlocutores adultos, o que nao tinhanos livros lidos, o que nem os livros sagrados explicavam,doravante estariam provados e escritos com esferografica nocaderno de dez materias.

Na entrada, o portao de ferro rangendo abria espaco paraum patio de pedras portuguesas bem diante do edifıcio ne-oclassico que se insinuava austero, como deveria ser a casado conhecimento. A escola da capital.

Ninguem reparou na figura tımida que se encolheu numacadeira de canto e ficou a saborear as novidades. Escolheuamigos, adivinhou os nomes de alguns, criou historias quese passavam alem daquele momento e se apaixonou pela me-nina de oculos e cabelos negros.

O som da sirene interrompeu a aula que invocava historiasantigas. Esperou pelo vazio da sala para admirar as pilas-tras magnıficas, os moveis escuros, o chao de ceramica commotivo antigo. Saiu lentamente e novamente a lembranca:a foto.

Do alto da ladeira avistou um lambe-lambe. Sentou-se numbanquinho e reparou no balde para lavar as fotos, os rostosdesconhecidos que estampavam as laterais da velha camera.Sera que ele seria mais uma daquelas fotografias? Nao im-portava. Era facil ser anonimo naquela cidade.

Atencao! Pronto. Seis faces identicas em tres por quatropara provar que ele estava ali. Nao era aquele que ha pouco

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brincava de cowboy com os amigos e distribuıa tiros de es-poleta imitando a rudeza dos vaqueiros do Faroeste. Eraagora compenetrado. Um objetivo novo que comecava a serconquistado ali, naquela hora e naquele lugar.

Um leve sorriso era visıvel na foto que se queria seria. Guar-dou a meia duzia acomodada num canto quadrado de en-velope de carta. Enfiou as maos nos bolsos e penetrou namassa colorida que atravessava a rua na faixa de pedestres.

por Sergio Araujo

O homem velhoSexta-feira, 19 de Marco de 2010

Procurando “O direito ao ocio” de Paul Lafargue, ele tom-bou o livro que se escondia, estreito que era, entre o “Ocio”e o “Capital”. Era um volume de bolso editado nos anosquarenta, com tiragem limitada, impresso em papel Leornee rubricado pelo editor.

Nada de excepcional, posto que sua estante abrigava obrasadquiridas no velho “Sebo Brandao”. Todavia, aquele exem-

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plar lhe chamou a atencao. Nao se lembrava dele, com cer-teza nao o tinha comprado e muito menos lido.

“Um homem velho”, de Frederico Guilherme Framet,traducao de Joaquim Pinto Costa. Editado em Lisboa, olivrinho tinha a arrogancia das grandes obras. Mas quemseria esse tal de F. G. Zamet? E o seu personagem, o homemvelho? Nao parecia um tratado de psicologia nem tampoucode fisiologia. Tinha paginas a menos que a conta necessariapara tal empreendimento.

Era um pequeno conto, com certeza! Estava disposto a sedeixar levar pela narrativa, penetrar no universo misteriosode um autor sobre o qual nada conhecia.

Abriu o livro como se abre aqueles livrinhos de “pensamen-tos do dia” e leu a esmo: “nao compreendo por que julgaisilegıtimo o entusiasmo que nao morreu com o tempo. Omundo esta cheio de pessoas cuja casca aspera e rugosa de-nuncia a passagem do tempo e que conserva o vico que im-pele o seu querer. A morte da semente e a vida do broto”.

Leu sem parar o velho e insignificante livrinho achado es-premido entre gigantes.

por Sergio Araujo

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MınimoDomingo, 21 de Marco de 2010

Tento te achar Na ponta dos pesSobra as cabecas da multidao

Olhos, maos, Sonhos e desencontros

Repeticoes

Espelho

De repente, num lance

Relance

Voce em minha frente

Tateando as teclas do piano

Mınimo

Mi.

por Sergio Araujo

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FormaSexta-feira, 26 de Marco de 2010

Gosto das formas.A superfıcie exata,

O angulo do retangulo.

A forma e mais que aparencia,

E essencia tatil

E retratil.

O agudo, o rombudo, a bolha.

A forma e antecedente.

E o conteudo insurgente.

[A pedra de marte

E a mesma no meu quintal.]

A forma nao e forma, o seu modelo,

Morfeu adormecido.

A forma e o oposto do vago,

E rebento inconteste da materialidade.

A forma

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Forma.

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Da natureza das coisasSegunda-feira, 29 de Marco de 2010

Fazia-lhe referencia, frequentemente, para confirmar umpensamento. “Forca e Materia”, de Ludwig Buchner. Erauma questao de gratidao ao mestre e, ao mesmo tempo, lhepermitia um inebriante orgulho intelectual que procuravanao disfarcar e deixava que o percebessem como um leve arde superioridade.

Era absurda a incapacidade deles em compreender a ver-dadeira identidade das coisas. A Materia e primordial. E,ao demonstrar isso, recorria a Democrito, Heraclito e Epi-curo com uma destreza admiravel e numa oratoria cheia deartimanhas dialeticas, verdadeiras armadilhas eruditas.

Ate que ela apareceu em sua vida. Teologa, catolica pra-ticante, devota de Nossa senhora de Fatima e estudiosa dasobras probatorias de Santo Tomas de Aquino.

Ela era doce. Cultura recheada por longas visitas aossantuarios europeus, museus e relıquias do mundo antigo

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patrocinadas pela riqueza cacaueira da famılia. Fazia pales-tras em centros sociais e comunidades de base onde espa-lhava como confetes coloridos, o seu tomismo cheio de fe erevelacao.

Nas noites de frio, apos um longo beijo apaixonado, enros-cavam os pes por baixo do cobertor e sonhavam. Ela via-seenvolta por eletrons, protons e neutros numa coreografiaminimalista, a bailar no universo em expansao. Ele sonhavarecitando de cor a Suma Teologica, embriagado, abracadocom Tomas de Aquino numa taberna medieval.

por Sergio Araujo

La foraSegunda-feira, 5 de Abril de 2010

As nuvens pareciam pesadas demais para poder flutuaracima de todas as coisas. O chao sequer sustentava ascarapacas ancestrais, ao leu, soterradas no Humo.

Como um retrofoguete, um foco de luz acelerou sobre suacabeca e ele curvou-se feito artista ovacionado pela plateiada Avant-premiere. La fora nao ha protecao. O palco e vastoe profundo. Nem a trufa nem a fruta, o fel e o sabor.

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Ofuscado pela luz intensa ele vagueia intruso na cegueiraalheia e desinteressada. O palco gira e a danca dos rasosirrompe das cortinas rotas como um tropel sofrego sobre-pondo as mascaras a cada salto.

Agora ele e de foz em fora, soluto na imensidao unanimeda sua especie. Nao ha retorno, apenas o entorno; engenholudico que impele a sucia para o vazio.

Meditabundo, a um canto se acomoda. Seu pensamento re-colhe as reticencias da historia e as compila na trama docortex. Queria poder secretar os juızos e, como panaceia,pulverizar a multidao fazendo arco-ıris numa manha de pri-mavera.

por Sergio Araujo (foto: deviantart by senicar)

PanoramaSabado, 10 de Abril de 2010

Perscrutando os silencios da minha autonomia.Meus olhos internos, panopticos,

Percorrem os cantos

Desta prisao panoramica.

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Minha liberdade e uma mentira

Exaurida nas paginas amareladas da historia.

Minha vontade

E um jogo de dados.

Sergio Araujo

O ilustre desconhecidoDomingo, 18 de Abril de 2010

Observava tudo ao seu redor com a argucia de quem inves-tiga um crime ou um fenomeno obscuro. Naquela sala podiapassear com os olhos pelas acoes e reacoes dos presentes.

Nao deixou de notar aquela pessoa que parecia estar poucoa vontade. O que lhe incomodava era um livro. Sim, umlivro que, a julgar pelo modo como se comportava, pareciaser um ilustre desconhecido.

Nao tinha aquela intimidade de leitor dedicado. Chacoa-lhava para la e para ca como se fosse o livro, uma andorinhadesvairada. Era um objeto incomodo. Parecia que o vo-lume ardia em suas maos diante da maneira como se livravaconstantemente do objeto.

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Levantou-se, em determinado momento, e o fechou de vez.Com um ar de repulsa empurrou o livro para longe e reque-brou como se ouvisse um pagode, desses que fazem sucessono carnaval da Bahia.

por Sergio Araujo

Entre o ser e o nadaTerca-feira, 20 de Abril de 2010

Li o poeta que cantava a lua.

E como cantava.

Na margem do rio,

No horizonte,

Na fonte.

Queria tambem cantar a lua.

[La luna]

Sobre a espuma do mar,

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Vertigem na escuridao.

Ciencia e misterio

No espanto do primeiro homem.

Na beira do abismo,

Na noite fria,

Perguntas sem fim

Entre o ser e o nada.

por Sergio Araujo

DesfiladeirosSabado, 24 de Abril de 2010

Com suas marcas casuais,A parede da pedreira

Que nao existe mais enquanto parede,

Outrora sentiu o vento acariciar [como aco]

Cortando a face da pedra.

Agora nao e mais dura,

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Nao sombreia mais o po das tardes

E eu nao sinto medo da altura.

Nao sonho com escaladas e desfiladeiros.

Nao brinco mais

Quando a chuva vem em grossas trancas

Formando laguinhos de sujar pes.

O sol nao aquece a parede de pedra

Ate secar o galho preso na fenda

E eu nao posso quebrar o galho

Entre os dedos,

Sentir o po da madeira.

A parede da pedreira nao e mais de pedra,

E de memoria.

Seja la de que materia for,

Eu nao brinco mais na sombra da pedreira.

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O tempo nao passa como se pensaQuinta-feira, 29 de Abril de 2010

O tempo nao passa como se pensa.Ele para nas tardes cinzentasQuando, olhando o horizonte,Ouvimos os sussurros da brisa ligeira.Sentimos o tempo que diz:Ei, espera que vou te mostrar:Olha pra mim!Podes ver-me na restia de solSobre o muro?No passaro que canta acola?No inseto traquinando amiude?No som de um alaude?Olha pra mimE murmura aquela cantigaAquela, da moca do conto de Maupassant.Repara!Escuta, olha, sente.E como extrair som das teias,Soa sublime e quente como um colo.Olha pra mimE me diz de siQue eu sou todo ouvidos.Intenta tocar-me

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Nesse jogo de pega-pega.Olha pra mimQue te mostro coisas sem fim.Coisas que brilham no jardim,O violino da valsa,A cigarraE a traca perdida na parede branca.As vezes o tempo paraNa musica que nos embalaE nos faz pensarQue apenas blefaQuando enruga a face lisa do artista.

por Sergio Araujo

Nave de plasmaSabado, 8 de Maio de 2010

Jose estava ficando velho. Apesar da contagem do tempo,nao era a cronologia que marcava como tatuagem de dragao,a alma inquieta do nosso amigo. O que ele nao tolerava elhe tragava a insignificante existencia era um querer quaseinsano.

Ele esperava por nao saber procurar. E, nessa espera, desa-guava sua incompleta aventura em prosa e versos que, com

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o tempo, tornou-se um enfado. Ja nao supria mais a neces-sidade de transcender os vazios dos dias, a conta nao batiae as despesas eram maiores que a receita.

Queria. Nao sabia mesmo o que. Queria talvez o dia com ceuazul e alguns cirrus bem branquinhos. Quem sabe navegarno Jet Stream pilotando uma nave de plasma.

Jose queria, mas nao sabia. Certa vez pensou que podia sermarinheiro no barco de Jack London. Jose era mesmo assim:impressionava-lhe o modo de vida aventureiro e romanticocomo nos velhos contos que ainda empoeiravam em sua es-tante.

Jose estava ficando velho. Apesar da contagem do tempo,nao era a cronologia que marcava, como tatuagem de dragao,a alma inquieta do nosso amigo. O que ele nao tolerava elhe tragava a insignificante existencia era um querer quaseinsano.

Ele procurava por nao saber esperar. E, nessa procura,completava a sua aguada estrutura rascunhando o tempono tedio das horas.

Jose sabia, mas nao queria viver a insalubridade das ideiascomuns. Nada era tao belo como olhar o mundo com oculosnovos, ler “Noites Brancas” de uma tacada so ou ouvir ospassarinhos naquela manha com ceu azul e cirrus brancos.

Pensava em ser marinheiro, aventureiro, romantico. Josequeria acordar de ferias para escrever um livro. Queria vi-ajar para a Russia, Alemanha e Xique-Xique.

Jose estava ficando velho e nessa espera desaguava ou, quemsabe, navegava na brancura dos livros tatuando dragoes namemoria, nas noites empoeiradas da sua existencia.

por Sergio Araujo

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Atraves das coisasTerca-feira, 18 de Maio de 2010

Nao sabendo mais o que pensar, acomodou-se com gestoslentos ao assento. As luzes riscavam em cores quentes ajanela cortada ao meio pela cortina de tecido vermelho.Retalhos de noite.

Escapam-lhe os sonhos efemeros que escorregam comolagrimas. Atraves dessas coisas, a moca do lado esta maisproxima. Nao ve, sente! Ele cavalga agora numa planıcieorvalhada.

Esta coberto de sentimentos e nao sabe o que fazer com ospotes de palavras que tras consigo. Atira umas poucas aochao, outras sao substancias, algumas magneticas. Retalhosde emocao.

Destinos opostos, mesma rota. Ela esta no lado da lua. Elecata na brancura das folhas como parte da mesma visao.Gestos, rostos, uma palida sombra e uma melodia que levitacomo nevoa na estrada deserta.

por Sergio Araujo

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Como gravuras antigasQuinta-feira, 20 de Maio de 2010

Amarelo o sol

E eu caminhei pela areia.

Ontem a tarde

O mar se fez estrada iluminada

Como nas gravuras guardadas em gavetas.

Entes que eu esqueca

Havia tantos azuis, outros tons

E cores mais que nao sei de cor.

Sei que passavas as vezes

Com um ar de seda,

Cedinho,

Com o corpo leve em minhas maos.

Meu relogio de pulso,

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Meu mergulho no tempo. . .

Todas aquelas coisas sob o sol

Eu vejo de novo

E, como se abrisse uma janela,

Digo: Ola!

Minhas maos ainda estao aqui,

Eu ainda sou eu

Caminhando sob o sol amarelo.

por Sergio Araujo

MinimamenteSexta-feira, 21 de Maio de 2010

Eu queria ouvir palavras que me dissessem do inıcio,Que me apontassem os fins,Que sorrissem pra mim,Assim, minimamente. . .Queria palavras teclas,Translucidas;Palavras paginas, envelhecidas pelo tato,Que expressassem o que sinto agora:

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Uma musica de gentes e coisasCom letras em vez de notas,Inverossımil!Fictıcia na pelıcula marcada pelo tipo virtual,Transliteracao do caos criadorEm palavrasminhas,Palavrasua,Palavraseu,Palavraeu,Palavra.

por Sergio Araujo

ReversosSexta-feira, 28 de Maio de 2010

Nao penso em poesiaComo versos.

Antes, reversos.

Transcrevo os meus proprios textos

Que transgrido na tez insıpida do papel.

O que me importa

E o codigo aberto, o incerto;

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O que muda ao gosto do cliente

Que trai o dito e, no desdito,

Reescreve incognito

Os seus proprios versos.

por Sergio Araujo

A NotıciaSabado, 29 de Maio de 2010

Quem olhasse para o estrangeiro naquele momento, veriaseu corpo iluminado como se um raio de luz incidisse sobrea superfıcie plana de um espelho, projetando-se sobresua figura nebulosa que desaparecia enquanto a luz seintensificava e se expandia ferindo o espaco que o separavado cacador.

Em sua curta duracao, o raio de luz marcou a trajetoriasobre o topo do minarete cortando-o como se fosse umaespada lancada da regiao oculta dos cumulos que pairavamsobre a cidadela distante.

Na sala de controle, o alarme sonoro indicava situacao deperigo. Ha poucos metros Dalı, um Volvo XC60 corta agelada Route de Meyrin .

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O Cacador, atonito, aguarda novas instrucoes. Mechthildmanobra o carro para abastecer na Garage Meyrin-Douaneenquanto o celular toca.

- Venha imediatamente!

- Estou chegando – disse pensativa.

Avancou deixando uma nuvem de vapor sobre a via mo-lhada. Na sala de controle, Jacques lhe espera com umaexpressao de espanto.

- O que houve Jacques?

- Um incidente, uma situacao desconhecida, algo saiu er-rado e cancelou o sinal do estrangeiro justo no momento doencontro com o cacador.

- Como assim? – perguntou Mechthild surpresa com anotıcia inusitada.

- Veja voce mesma, – Jacques aponta para a tela que aindamostrava o cacador parado sobre a areia quente vasculhandoa paisagem com os olhos.

- Reuna a equipe e avise a sala 404. Temos um problema!

O Professor Cox entrou na sala, apreensivo. Mechthild ca-minhou em sua direcao e entraram na pequena sala de con-trole da seguranca.

- Tenho mas notıcias. – Murmurou o professor Cox enquantofechava a porta de vidro e apertava o botao para tranca-la.

- Estamos lidando com esta situacao ha varias horas e agoraaparece isso. . .

Com alguns toques, fez surgir na tela do notebook sobre amesa um tıtulo encimando uma foto do LHC: Man arrestedat Large Hadron Collider claims he’s from the future.

Leia tambem e nesta ordem os capıtulos: Dusseldorf-Deutschland, O Estrangeiro, O olho de Horus, Simulacro,Atalaia, A Notıcia.

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por Sergio Araujo

A musica dos planetasSexta-feira, 4 de Junho de 2010

Aqui estou, fruto da minha propria ilusao. Debalde escor-rego como uma barata sobre uma ponte que constroi-se edissipa-se conforme a sombra esguia do meu corpo avanca.

Trago em minhas malas, restos de planos em papel embru-lho, perguntas sem respostas, pingos de chuva que nao seca-ram com todos os veroes e ainda refletem, estranhamente,a luz da manha brumosa que os produziu.

Sou um estranho corpo alojado em minhas vivencias, comoalfinetes espetados em antigos mapas. Minhas trilhas, cos-turadas que foram no couro aspero dos dias, marcam, cerzi-das umas, calcificadas outras tantas e poucas abertas aindasangrando a merce dos novos sonhos.

Que importa ter ouvido a musica dos planetas! No baile,embriaguei-me e como artista transformei a festa numaarena de mascaras tao efemeras como as cores que sobramdo bater de asas de um beija-flor.

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Daqui, da minha gaiola, veja a imensidao do espaco e aperdicao do tempo. Meu braco curto nao toca o que almejo.Mas, supondo que abram-se as portas e escancarem todas asjanelas, eu escaparei pela fresta que abri nas longas vigıliase no trabalho arduo principiado ha muito.

Eu te digo, meu camarada: trago nos olhos a imagem dasondas que se quebram sobre as pedras na praia borrifandosuas alvuras e cantarolando trovoes.

por Sergio Araujo

InterregnoQuinta-feira, 10 de Junho de 2010

Olha sobre aquela rama.O sol derrama suas finas teias de luz.

Uma cancao. . .

E o dia perpetua a sua trama.

Agora e um violino,

Ou sera um um fiapo de nuvem..

E esse brilho

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Que envolve a correnteza rio abaixo?

Folha,

Limite de toda a seiva.

Olha a sombra

Envolvendo a terra como uma quimera.

Encolhe a folha

E rosna contrabaixo.

Interregno,

Claro e escuro

Reinado da incerteza

Repousa a natureza ensimesmada.

por Sergio Araujo.

Zulmira perdida na noite friaSegunda-feira, 14 de Junho de 2010

Entao, ela via aquelas pessoas passando e repetindo gestosconhecidos, aquelas situacoes que ha muito observava e

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que as devolvia, quase sempre, envoltas em metaforas parapurificar a praca.

Uma especie de deja vu em espiral. Agora ela compreendiaque o retorno e eterno. As unidades vao e vem para ocu-par os papeis definidos: um arlequim, uma colombina, umpalhaco de esquina, um lıder, um ze ninguem. . .

Zulmira, a dama dos ratos, podia mudar seu destino e rom-per com o script original mas estaria apenas assumindo ou-tro papel no teatro ao lado; na peca alheia que maternal-mente lhe acolheria.

Ela se aquece agora na fogueira enquanto os mascaradosavancam com suas tralhas e pretextos. O proximo ato flutuasobre as cortinas como uma nuvem, psicodelica nuvem develhas tempestades.

Um encontro consigo na confusao da rua. Entre cacos e res-tos de tudo: um olhar que nao ve, uma lembranca descabidae Zulmira perdida na noite fria.

por Sergio Araujo

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A sos com as palavrasTerca-feira, 15 de Junho de 2010

Estamos todos sosNos arranha-ceus,

No beco imundo,

Nos jardins. . .

Eu estou so

E quanto mais fundo vou,

Mais alto estou.

A distancia nao separa,

Mas preenche o campo de visao

Como se observa uma maquete:

A forma reduzida,

A realidade apreciavel do todo.

Ha sempre que nomear

O que se ve daqui.

Nada e o mesmo

E mesmo que seja sera sempre inominavel,

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Porque palavras,

Nao as tenho para tal fim.

Me perco e me acho nos signos

E embora clara a visao,

E minha a construcao do objeto que se mostra.

Dou forma e retenho a imagem,

O que sobra nao e minha obra,

Mas aparas ressequidas

Que nada contam sobre a figura esculpida.

por Sergio Araujo

O mar avancaSexta-feira, 2 de Julho de 2010

O mar avanca sobre os pes de Hermes, enquanto uns pei-xinhos nadam apressados nas pocas rasas e transparentesjunto as pedras da praia.

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O silencio proporcionava uma sensacao de comunhao com ouniverso. So, Hermes sonhava olhando o horizonte alaran-jado como numa ilustracao de livro infantil

Nada mais poderia ser tao importante a ponto de quebrara sintonia daquele instante quase magico, tao simples e taocomplexo como o sentido de tudo.

Estava tudo ali e, ao mesmo tempo, nada parecia explicar-sepor si so. O caso e que Hermes sabia nao ser. Talvez nemsoubesse. Na duvida, ele varou o espaco com lascas de vidrodo seu olhar turvo e inquiridor.

Adiante, o sussurro do vento o nada.

por Sergio Araujo

MetonımiaSabado, 10 de Julho de 2010

O vagao arrasta seus aros de acoOs olhos esbugalhados simultaneamente fragmentados

no vapor fugaz

Um traco

Rangem esferas de rostos

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Nao ha palavras

Apenas espelhos em cacos

Cada uma ponta

Afia uma outra imagem

E aponta

Em diferentes pontos

Os fragmentos do todo

E o desdobro

Do olho panoramico de Bentham

Estacionario e sinergico

Como num quadro futurista

Ou num filme de Eisenstein.

por Sergio Araujo

NoiteQuinta-feira, 15 de Julho de 2010

Como crateras escavadas na noite densa para abrigar os

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restos de sua alma vazia; assim eram os olhos de Zulmira.Nao via nos becos sordidos a decadencia das gentes, masuma potencialidade para o inesperado e o fatıdico.

Ela zombava do tempo e do ser. Nas tempestades dacarne e no redemoinho da embriaguez delirante encapsu-lava antıdotos e panaceias para os breves dias de amargalucidez.

Em outros palcos, novos atores, velhos canastroes, mascaraspartidas no relance dos bracos e abracos enclausurados nainconsistencia da troca. Nada de afetos afoitos ou sincerasdesculpas.

Gente se parte ao meio – dizia – como quem rasga umaantiga fotografia para segregar memorias. Zulmira, a damada noite, rompia a escuridao tateando na atmosfera onıricado seu proprio destino encrostado nas pedras das ruas.

Zulmira, por tras da fumaca, imprimia no ar um sorrisoacido como o blues que brilhava na superfıcie negra do vi-nil.

por Sergio Araujo

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RetratosQuinta-feira, 22 de Julho de 2010

Ha menos misterios nas cores do dia.Vejo agora o que antes perdia-se no afa dos sorrisos fartos,

Os detalhes se insinuam

Como estrelas no amanhecer

E eu os apanho com destreza.

Nao vejo nisso uma facanha,

O que me importa

Sao as historias inacabadas que completarei

Os assuntos sem memoria que se pronunciam ao leu,

Os retratos sem faces no mosaico das ruas. . .

por Sergio Araujo

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Vida em um diaTerca-feira, 27 de Julho de 2010

Caminho sobre a areiaCom os olhos nas nuvens.

As maos vagueiam na atmosfera umida.

Sinto

E vejo as estrelas mortas na praia.

Tudo e amplidao

E espuma

Que o vento desintegra.

por Sergio Araujo

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O escritorio do senhor OluscoSegunda-feira, 2 de Agosto de 2010

O casarao ergue-se a margem da rua como uma muralha queao longo dos seus mais de duzentos anos sustentou olharessoberanos sobre a cidade, desde suas janelas escavadas nofrontispıcio decorado com anjos e demonios.

- Eu quero dois sacos plasticos para colocar relıquias queenviarei a parentes distantes – disse suplicante enquanto var-ria o ambiente com os olhos semicerrados. Olhos de quem emıope, sabe como.

– Vamos entrar, esta procurando o escritorio do senhorOlusco? Sussurrou o zelador, enquanto sumia na esquinaescurecida pela sujeira de maos antigas e muitas outrasimundıcies que os dias acumulam nas paredes.

A escadaria parecia infinita em sua solidao e umidade. Por-tas entreabertas vomitavam restos de interrogatorios, gritose culpas aparentes.

Em flashes, como nos sonhos lembrados com dificuldade aoacordar, enquanto esticava-me escada acima, sentia a estra-nheza das coisas, o delırio das emocoes arrastadas ao limitede humanidade daquela gente.

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Nao sei o que faco aqui! E certo que outras lembrancasme ocorrem no crepusculo que, la fora, pinta as paredes esombreia os buracos do jogo de gude escavados na terra,como as sombras nas crateras da lua.

Lembro dos barcos submarinos que passavam velozes sob acaravela fragil que, talvez, nao alcancasse o seu destino noazul profundo adiante.

Agora desco no caracol cinza por entre multiplos ambien-tes, cores, gentes, sinas, pragas e presentes sem passado.Nao sem passado quantitativo, mas sem historias acumula-das como bagagem para o futuro, para as incertezas e cir-cunstancias da viagem.

De novo a escuridao molhada que acomoda.

– Ei, eu te conheco. Nao es o palhaco que comia fogo nocirco de lona verde, engraxada e remendada? Como esta arumbeira? Diz aı!

O palhaco parecia nao ouvir, apesar da pouca distancia eainda me lembro das partituras para clarineta jogadas sobrea mesa da sala, da lona verde e da dancarina. Linda era oseu nome. Linda morena.

Nao sei mais se subo ou desco. So a vertigem que me iludee me leva de volta para o inıcio ou o fim. Nao sei distinguir,apenas supor que vejo o que nao veria se meu ouvido internose comunicasse direito com o cerebro.

O cerebro da moca da loja. Pelo menos a sua cabeca pare-cia tao pequena, que diria quase impossıvel comportar umcerebro humano. Mas ela me olhou de forma tao inteligente,que me apaixonei pelos poemas que, com certeza, guarda nagaveta do seu armario, em velhos cadernos escolares.

A porta. Agora a vejo. A saıda desse manicomio ou con-domınio. Da no mesmo. Nao e a insanidade que perturba,mas a excessiva certeza quando tudo e misterio e que serevela as migalhas, como seguir o pao de Joao e Maria.

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Abro para o vazio das ruas com suas gentes toscas e vou.

por Sergio Araujo

Uniforme de SiriQuarta-feira, 11 de Agosto de 2010

– Nao me diga que sujei a roupa de domingo e nao possoaparecer em publico desse jeito. O pelotao dos amarrotadosja dobrou a esquina e eu ainda aqui, olhando pra sua carade taramela rachada. Pois fique voce sabendo que eu rejeitotodo o seu humor de serpente e nem tente me fazer ficar,pois de agora em diante nao sou mais gente. Sou capitao,tenente ou indigente metido a besta no meu uniforme novode Siri.

- Te discunjuro, peste! Quem nasceu pra Xango jamais seraRobalo! -Pragueja a nega veia.

Volta e meia, seu Nazinho cuspia na raiz do pe de pau eentornava a branquinha sem fazer careta. Olhava em voltapara se certificar de que estava ali mesmo, na sombra ralada algaroba cabocla.

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Prejuızo, o vira-lata sarnento, observa tudo com seu olharde peixe morto e o sol trombica na mare alta pra sumirdevagarinho, incendiando os morros do Bom Jesus.

por Sergio Araujo

Eu vim te verSegunda-feira, 16 de Agosto de 2010

Eu vim te ver.Ver as cores que te dei naquele dia ensolarado,

Os cantos dos olhos quando voce sorri.

Vim sincronizar sua voz com os ecos na memoria,

Repetir a nossa historia.

Vim andando na trilha que deixei,

Relendo os versos ao acaso.

Vim sem tempo pra ficar,

Sem hora pra sair.

Vim assim:

No preterito perfeito,

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Desse jeito,

Vim.

RoteiroDomingo, 29 de Agosto de 2010

Um roteiro dentro das palavras.Sempre tenho dessas coisas de dizer assim:Como se ja soubessem,Como se a conversa tivesse iniciado antesE ja estivessem a par do assunto.Eu corro com as palavrasNum roteiro implıcito.Deixo que as cenas se percamNa integridade do termoE termino, interino, transliterado.As palavras, coisas que sao,Estapeiam os atonitos interlocutores.E eu vou recriando o meu roteiroCom palavras destoantes.Nao preciso seguir a turba,Preciso de uma tuba, uma tralha qualquer,

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Uma metrapalavradora cuspindo letrasNo seu coracao banal.

por Sergio Araujo

Silencios de entreletrasQuinta-feira, 9 de Setembro de 2010

– Esta tudo bem com voce?- Como vai passando os seus dias?

Sabe, eu caminho nas ruas e olho para tras, de vez emquando, so para me certificar de que nao deixei rastros.

Nao, nao me leve a mal. Nao procuro me esconder nasmultidoes. So nao consigo deixar de ser coletivo.

Sabe, eu sou muitos e esta multidao, de certa forma, meprotege.

Ontem, um sujeito me achou. Ele me viu quando eu cruzavaa calcada e um raio de luz bem fino iluminou o botao daminha camisa.

Ele limpou os olhos, franziu as sobrancelhas e encarou ovazio que deixei no espaco da rua.

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As vezes ecoo como asa de libelula e o som se propaga comose fosse numa ruina grega.

Nao importa. Vou meter meus poemas nos bolsos e faze-los cair um a um; palavra por palavra; todos os silencios deentreletras que deslizarao sobre as pedras para murcharemna areia fina.

Sera minha pista. Minhas pegadas para serem seguidas.

De qualquer forma, esta tudo bem.

por Sergio Araujo

AbrigoTerca-feira, 14 de Setembro de 2010

Mergulhou na escuridao como quem adentra um abrigo natempestade.

por Sergio Araujo

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ScriptoriumSexta-feira, 17 de Setembro de 2010

Alem das escadas, solucoes inimaginaveis para todos osmisterios sob o teto de carvao. Abobada longınqua desde opiso ordinario, ensebado; caprichosamente sujo.

A porta de saıda, na verdade, fora a proxima cena; conta daJapamala retornada na infinitude da forma.

Nao e o vazio das ruas, nem suas gentes toscas que agoravejo. De perto, grotescos sulcos impregnam a superfıcie datela e nela esta marcada a entrada do scriptorium.

Olusco nao e o nome, mas ocluso. Este e o termo que emmagenta se insinua no tracado pueril das letras pintadas natabula inclinada pelo peso do pincel.

Agora entendo a sinuosidade das escadas, a incerteza dossentidos na experimentacao do tato, a fuga para alem dasportas, o reconhecimento dos rostos em cubos.

Ocluso! – Sussurrou novamente o zelador ja no vazio dis-tante – enquanto repito incessantemente, como um recadoque devo transmitir e nao posso esquecer: scriptoriumocluso!

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Caminho nao sei se para dentro ou para fora, nao vejo por-tas. Agora e o vazio e o frio das paredes que rocam meucorpo, regelando os ossos.

Corro como um alucinado e no desvario tudo se mistura: omosaico do piso, as portas abertas, as vozes misturadas aoassobio do vento, a cabeca da moca da loja e seu cerebrominusculo, a muralha, o tempo.

Com um rangido, uma porta abre-se diante de mim. Sobuma viga sustentada por duas colunas romanas: a porta doscriptorium.

por Sergio Araujo

Ponta das MargaridasSabado, 25 de Setembro de 2010

Levantou as 3, as 4 partiu na velha canoa costeando o lombodo leste, devagarinho, na flor da mare grande.Olhando de esguelha pra nao esbarrar em pesqueiro co-berto, Bio cantarolava baixinho e remava crispando a aguanos dois lados pra fazer rumo certeiro no cardume detainha.Rede pronta na proa, branquinha na garrafa, ja distinguiao vulto cabeludo da Ilha do Medo quando o primeiro pingo

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bateu como um cascudo na aba do bone.Olhou pra cima, pro breu do ceu e recebeu outro pingo.Dessa vez acertou-lhe o olho direito lavando as remelas eclareando a visao pra aurora que avermelhava acima daproa.Bio, tirando forca dos bracos magros e ressequidos demuitos veroes, fez a “Margarida” deslizar veloz contornadoo lombo e ganhando mar aberto.De repente, o que era claro ficou escuro, o ceu enturvou eo vento soprou agua do mar nas narinas de Bio. Margaridarodopiava num samba de roda encachacado quando umpeixe voador raspou-lhe a orelha e um fio de sangue correu,cor de rosa, sobre a camisa encharcada.La se foi o remo, a branquinha vazou, a rede escorregandopela beirada, parecia fazer seu trabalho de todos os dias,espalhando-se sobre a agua com suas boias coloridas.Margarida bebeu agua, Bio tambem. O vento geladochicoteava seu corpo, a canoa empinava e mergulhava navaga: foi uma, veio a segunda, na terceira vez cuspiu Bio,mergulhou e nao mais voltou, partida ao meio por um raiocerteiro.as 12, na praia deserta: restos de rede, tralhas de pesca,pedacos de pau, uma flor, um vidro de perfume e um rastrode peixe grande que se estendia da beira da agua ate ocorpo de Bio.Quem viu, contou do sorriso nos labios do pescador e docheiro forte de alfazema que se espalhou pela praia com abrisa leve da Bonanca.

por Sergio Araujo

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Palavras e coisasQuarta-feira, 29 de Setembro de 2010

Nao ha emocao apenas naquilo que dizem conter emocao.Naquilo que dizem traduzir as muitas razoes dos seculos,

Nas doses de gosto conhecido,

No que ja vem sorvido.

Me emocionam as palavras que nao contem emocao pela

significacao,

As palavras brutas,

Insolitas.

Porque antes de serem palavras

Foram sentimento.

Mesmo a mais grotesca e aspera,

Foi um dia emocao

Ate que, criando novas flexoes e novos sons,

Irrompesse intrepida pela boca aliviada.

por Sergio Araujo

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O espırito do tempoDomingo, 10 de Outubro de 2010

O espırito do tempo nao e um fantasma, uma assombracao.Nao senhor!

Ele e um vazio cheio de recordacoes.

Ele impregna essas paredes com suas marcas,

Arrasta suas correntes de datas,

Farfalha nas janelas os seus galhos de folhas secas.

Sussurrando como o vento,

Ele aperta o nosso peito nos tirando o ar.

Nos diz dos feitos e desfeitos,

Do paradoxo de ser o que nao se e

Nao sendo o que se foi, sempre.

Ele charla, nos convida a dancar

E como um louco,

Perdido em sua propria danca

Outra vez nos faz crianca.

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Foto: By Raaden

O RequerenteQuinta-feira, 14 de Outubro de 2010

Sentado num sofa improvisado com um banco de kombi,observa atento o fluxo intenso dos requerentes.A sua direita, numa saleta abafada e barulhenta, um velhobalcao de madeira derrotado pelos cupins e pelos muitosanos de servico publico servia de apoio para os que naoconseguiram assento para a longa espera.O piso lixado pelos pes de muitas ruas, pobres pes doıdos ecansados, apertados desde o alvorecer, corridos nos trilhosdo suburbio, molhados na subida do barco, pisados noonibus e, quase sempre, machucados nas irregularidadesdos calcamentos.Os requerentes sao seres angustiados. Trazem em suas maossuadas, velhos papeis, retratos de meia duzia, envelopespardos, filhos menores, bebes e gordura de pastel.Calados, tımidos, barulhentos, sedentos e suados seguemembrulhados em suas roupas de requerentes compradas nofim do ano passado, e inauguradas num acontecimento queterminou com bolo de chocolate para curar a ressaca.

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Do seu banco, ele observava. Nao ousava sair e perder oposto conquistado por hora de chegada, por antiguidade.Como requerente experiente jazia incolume na sua longaespera.Ele sabia como o sistema funcionava: tinha que se diferen-ciar dos demais requerentes. Nao bastava, e claro, ficarquieto, imovel. Era preciso conquistar o olhar do servidor.E isso nao era uma tarefa facil.Era como uma disputa de gato e rato: Requerente eservidor. Alternando a acao ofensiva, travavam um duelosilencioso disputando o poder de ser quem e na multidaode anonimos do dia-a-dia.Porem, naquele dia, ele perdeu. Sentindo-se aviltado pelaastucia do requerente, Almerindo Fiapos, o Notario doturno, encerrou o expediente dobrando com desprezo aplaqueta sobre o balcao de atendimento.ENCERRADO!

por Sergio Araujo

Soliloquio soluvelDomingo, 24 de Outubro de 2010

Tarde infinitaBesouros circulam sobre a cabeceira da cama

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Indiferentes

Como se andassem sobre as notas desta musica fria

Solidao de tarde de domingo

Incertezas

E minha voz

Fria

Vazia

Solo de saxofone

No silencio soluvel

Na palidez do azul entre os galhos.

por Sergio Araujo

Conta abertaSexta-feira, 29 de Outubro de 2010

Qual a solucao?Se no vao do meu olhar incerto,

Da minha conta aberta na atmosfera

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Sou um passaro na chuva

Nesta praca insana.

Um ponto

Num canto do mundo.

por Sergio Araujo

Ceu de bem cedoDomingo, 7 de Novembro de 2010

Meus pensamentos sonoros como versos matutinosRasgam o papel com letras agudas

Semeando palavras na branquidao.

Rimas volateis como sax on song

Findam completas feito chuva na tarde.

Com um sorriso discreto,

Te vejo na gota de tinta,

No fim da linha em espiral

Que traco com meu bico de pena.

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Serena,

Passas bebendo nuvens alvinhas

Num ceu de bem cedo.

Daqui, do lado da sombra,

Corro os dedos distraıdo

E risco o teu nome em silencio

No vapor fugaz da vidraca.

por Sergio Araujo

Cafe AragipeSabado, 13 de Novembro de 2010

Para Aglacy MaryTambem apago sombras!

Sinto-as. . .

Sombras sao quase coisas,

Outras coisas.

Talvez as proprias coisas!

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Quem sabe atalaias

Ao sol ardente

De uma tarde de verao.

Sombras no oceano,

No mesmo plano da avenida.

Rua da frente!

E nao me esqueco da Santa Rosa.

Cafe Aragipe,

Cheiro de manha

Impregnado de humanidade.

por Sergio Araujo

Soprando versos no meu ouvidoSabado, 20 de Novembro de 2010

Quero falar sobre aquela emocao antigaPerdida na floresta dos sentidos.

Vez em quando,

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Quando levemente entristeco,

A vejo surgir assim tao magra e leve

Que parece definhar longe da minha atencao.

Mas ela esta sempre la,

Entre sombras finas, chuvas e silencios.

Vez em quando,

Quando levemente entristeco,

Sinto-a perto de mim,

Soprando versos no meu ouvido.

por Sergio Araujo

O ceu sobre o campoTerca-feira, 7 de Dezembro de 2010

O campo coberto de ceu nunca morreSe a grama seca

A raiz toca as nuvens no seu anverso.

O ceu espelha a grama sobre o campo

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E molha o solo do universo.

E eu quero conversar

Olhando nos meus olhos

Que refletem as nuvens sobre o campo.

Ja nao posso chorar

Para nao molhar o campo sob o ceu.

Basta que eu seja um homem

E possa olhar o campo e o ceu

No limite do horizonte

Tenue, traco constante.

por Sergio Araujo

Na plenitude do diaTerca-feira, 14 de Dezembro de 2010

Como posso na plenitude do diaCatar versos tao maduros?

Alguns agarraram-se a mim

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Como a um pai zeloso.

Outros, colhi como frutas maduras.

Ha os que correm, aflitos, olhando a retaguarda.

Os que parecem ter sempre estado aqui ao meu alcance.

Uns simplesmente explodem sobro os outros

Espalhando suas partes,

Imagens que se agregam com facilidade

Na extensao dos signos

Ja plenos de si.

por Sergio Araujo

Nao e nenhuma luz do solDomingo, 26 de Dezembro de 2010

Agora olhava a vastidao da caatinga e seus galhos, comobracos retorcidos, sapecados, arranhando a paisagem.

O circulo se fechou unindo a ponta do Saara. E toda atempestade e um canto varrendo as nuvens supostamentepostas no ceu de gifs replicantes.

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As marcas da praca ampla a me olhar, sozinho, posto novao aonde sopram os violinos cavando valas na superfıcie dovento.

Nao e nenhuma luz do sol aquele reflexo que te dei numatarde, cansado de ver os barcos quando estava no cais dascaravanas.

Aquele som antigo,

Mae Terra,

Aquarela.

Blue de cıtara,

Atabaque

Baque, bac, back, baq.

E nao ha outro mundo para me espelhar. Apenas o mar,camaleao engalanado para a eternidade.

por Sergio Araujo

SobrefaceSabado, 8 de Janeiro de 2011

Sobreface.

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Faces de todas as coisas

Do visıvel delevel,

Poeira formatavel pela preferencia.

Nada real com quer tua sensatez.

Tudo real com se fosse a primeira vez.

A sede, o gole e a sede do gole.

Dasein!

por Sergio Araujo

Um som passou por aquiSegunda-feira, 7 de Fevereiro de 2011

Um som passou por aqui. Deixou suas marcas no silencioentre o sol e o la. Silencio cheio de falas na sala imensa emcujo eco abundam coisas de sentir.

Digo de eras entrelacadas e fantasias inteiras curtidas nolimiar da claridade da manha. Soltas, as notas se vao, pro-longando os lumes como se fossem suas caldas, restias de solno chao de pedra.

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Porque nao te vejo, entristecido, vago a sonhar com cores esons que nao se importam com unidades. Nao e para mimessa musica. E de todos na universalidade em que tambemme reconheco.

Canto e desencanto, espaco, delırio. . . .

Em que estrada insana intenta o som fazer-se tao simples ebelo?

por Sergio Araujo

O diario do dia de ontemQuinta-feira, 24 de Fevereiro de 2011

Sendo ainda crianca, nao sabia das regras do mundo. Nadasabia daquilo que obrigava os homens a trabalhar pordinheiro, as mulheres a servir e as criancas a desobede-cer os ditames; fardos, que os adultos carregavam comgrande sacrifıcio e compartilhavam entre si, arrastando suashipocrisias sutis.

Posto que nao saber e um tipo de sabedoria que foge aosverbos das ruas, dos bancos das igrejas e das salas som-brias, a crianca olhava para o mundo de baixo para cimae mastigava o por que do dia ao tempo em que afastava-selentamente dos seus proprios pes.

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O homem loucoSegunda-feira, 28 de Fevereiro de 2011

Quando as folhas dancam no arO cheiro do mar

Raposa dos campos e o homem louco

Livre para o futuro

Espırito de asas ligeiras

O homem intrepido

O homem que sou chora diante da beleza

Que nunca morre

E o espırito do homem louco e livre

Dancando sobre a grama molhada

Voa para o nada.

por Sergio Araujo

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Noite lıquidaQuinta-feira, 17 de Marco de 2011

A noite lıquidaEscorre vagarosamenteComo cera derretida nas brechas da luz.Calor e grandeza,Como a materialidade dos discursosEm sua existencia pensada.No encontro da noite e da mente,O que nao e demencia,E essencia.

por Sergio Araujo

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A palavra em seu embaracoQuarta-feira, 23 de Marco de 2011

Desfaco-me dos meus poemas,Obras inacabadas.

Sem ortodoxia,

Apenas semeio palavras no gosto alheio.

Despeco-me enquanto ainda rola na ponta dos dedos

A ultima letra.

Sem avareza ou tristeza.

Nessa empreitada,

Nao ha nada alem da ideia que nos une

No instante em que voce me ve

E eu te imagino emaranhando-se em minhas descricoes,

Em meus meandros de frases tontas.

O que bebe e o que se embriaga.

O resto e nada

Nem o zumbido da crıtica

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Nem o apreco demasiado.

So a palavra

Em seu embaraco..

por Sergio Araujo

Linhas pontilhadasTerca-feira, 29 de Marco de 2011

Rabiscando no topo da pagina em branco, sutilmente, foitransportado para alem das pautas; essas bitolas horizon-tais que suportam e aprisionam o sentido das coisas. Comorepresentar, ja que nada havia para suportar seus rabiscos,a profusao de sons, cores e formas que experimentava na-quele instante unico e estranhamente desafiador, de modoa faze-los contidos em seus proprios universos atomizados eespalhados na geleia disforme e ilimitada?

De subito reparou que comecara a projetar as suas remi-niscencias intercaladas nas letras, palavras e frases que,como muros, aprisionam os sentidos e os desıgnios; as ideias.Muros altos para as subversoes, medios para os desencantose quase nada, pequenas cercas de jardim, para as angustias

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passageiras, daquelas que aparecem pela manha e sao logoesquecidas na labuta do dia.

Ora, ora – Cogitou com um sorriso tımido – teria pretensaomaior ao escrever numa folha de caderno barato, que pre-encher vazios estruturais com personagens e suas vivenciasfantasticas e, as vezes, tao simples como as nossas proprias?Nao seria assim? Escrever em linhas pontilhadas?

A duvida lambia as tenues certezas com sua lıngua aspera,que recolhia com vivacidade para saborear ruidosamente,esfregando-a nos labios verdes da sua boca de dragao. En-quanto isso, seus dedos flutuavam devorando vazios na infi-nitude da pagina.

por Sergio Araujo

Como nuvemDomingo, 17 de Abril de 2011

Aqui ninguem me alcanca.Com os pes molhados no silencio da espuma.

Aquecido ao meio-sol que

Que brilha e brilha.

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Aqui nessas palmeiras,

Nas rochas e suas pontas seculares,

Aqui sou o cume.

Solidificado.

Erguido sobre mim mesmo

E fluindo

Como nuvem.

por Sergio Araujo

ChoveTerca-feira, 14 de Junho de 2011

Chove!Gotas asperas na noite cınica.

Prisma, pingos

Esparramando cores nas paredes,

Transpiracao

Num corpo emprestado de cimento e aco.

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Cacos de todos os olhos,

Restos de som,

Cheiros em nacos de algodao.

Chove ilusao.

Percute na poca transbordante

E serpenteia adiante

Na tez brilhante da calcada.

por Sergio Araujo

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