Flor Smith González

BataslancasFlor Smith González nació en Santa Ana de

Paraguaná, estado Falcón, Venezuela, en 1959. Es Médico Especialista en Medicina Física y Rehabilitación y se desempeña además como Docente del Programa de Gerontología de la Universidad Nacional Experimental Francisco de Miranda (UNEFM), en su estado natal. Recibió mención honorífica en el Concurso de Cuentos de la Dirección de Cultura de la UNEFM, en 1998; y, en 1999 con Batas Blancas obtuvo el Premio del Concurso de Poesía de esa misma dependencia universitaria.

Flor Smith González

Ediciones Madriguera

© Emilis González, 2013.

© A. C. Madriguera, 2013. Barrio Chimpire, calle Purureche #87 entre calles Cristal y Chevrolet, Coro - Venezuela. Teléfonos: 0416-8755159 Blog: http://edicionesmadriguera.blogspot.com Correo electrónico: edicionesmadriguera@gmail.com

Edición al cuidado de: Ennio Tucci

Diseño:

HECHO EL DEPÓSITO DE LEY Depósito legal: lf-06820138002646 ISBN: 978-980-7494-09-0

El enfermo no está confinado a su cuarto,ni a su cama, sino a su cuerpo.El cuerpo es su morada y su jardín.Desde luego, su jardín de tormentos.

Adolfo Bioy Casares

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Batas Blancas

En su libro Descanso de caminantes, Adolfo Bioy Casares nos recuerda la extensa literatura que a través de los tiempos se ha escrito en contra de los médicos, y podemos creer nosotros que es muy poca la que los mismos médicos han escrito reflejando, sobre todo, las situaciones límites de los pacientes y las de ellos en sus difíciles encrucijadas éticas. Y esto de las situaciones lí-mites es precisamente lo que ocupa a la poesía de Flor Smith, en éste su libro Batas blancas. Libro que obe-dece entonces a una profunda necesidad de expresarse. Nada de pose, de juego gratuito e irresponsable de me-táforas. Se trata de darle la palabra a los que están silen-ciados en el dolor o en la impotencia. Pero a pesar de que la palabra se dé, aquí sólo suceden monólogos; por lo que cabe pensar que el único diálogo posible, sería un diálogo metafísico, donde la palabra esencial fuera la de Dios. Pero sucede que si alguien no está, si alguien no acude, ese alguien, al parecer, es Dios. ¿Qué hacer entonces? Volver al ser que sencillamente se es. Por eso no debemos extrañarnos que este libro termine en una suerte de plenitud, alcanzada en un momento de rebe-lión. No nos extraña que su líneas finales sean estas:

Soy médico,es cierto.Pero también mujer.

Darío MedinaMayo, 2012.

EL PACIENTE

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Las batas blancasse acercan a mi cama.La sabiduría me rodea.Uno hablalos otros callan.Uno pregunta explicalos otros me miransin mirarme.Miran mis pulmonesen una placa negraen un cuadro con númerosestudian mi sangreen un papel con rayasinspeccionan los latidosde mi corazón enfermo.Las batas blancasrostros fugaceshablan a mi alrededordiscuten cuál será mi suerte.Nadie pregunta mi opinión.

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Moribundo estoy.Permítanme decir adiós.Aparten de mi brazo esta agujaque taladra mis venasesas gotas que caenpausadamente del frasco.Abran las ventanasprefiero ver gotas de lluviaimaginar la tierra mojadaque me aguarda.Siéntense a mi ladosin tomar mi pulsono hablen de otro tema - estoy muriendo -hablen de mí.No teman despedirmecon una sonrisa.

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Si no soy de su gustosi mi olor le repugnasi sus fármacos no me calmansi mis quejas lo alarmanen finsi no soy un paciente idealno me abandone doctor.No eche sobre mis hombrosla finitud de su cienciala angustia de sentirse atadola impotencia de no ser Dios.

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En la mañanamoriré doctorno meta más tubosen mi bocano extraiga más sangrede mis venasno tome ya mi pulsomás bien déme su mano.Déjeme partir doctorno sea tan buenono intente milagrosque a Dios ya no jugamos.Quiero morir en mi camarodeado de mis librosno de batas blancasescuchando los pasos de mi madrepor la casaen lugar del bip-bip de ese aparatoque tanto me hiere.Mañana moriré doctordéjeme hacerlo en casa.

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En las nocheslas toses los quejidoslos lamentos nos delatan.Cuerpos enfermos somosun puesto vacío en la mesaun motivo de rezo en la casa.En las nochestodos somos fantasmasla enfermeraaparece y desapareceal ritmo de inyeccionesel camillerose lleva al que ha muertoy regresa con el nuevo inquilino.En las noches de hospitaltodo sonido espantatoda sombrase parece a la muertey la soledadsin compasión nos golpea.

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El techo es mi cielolas arañas son estrellasque entretejen nubesy escoden mi cuerpode la mirada de Dios.La cama es mi suelomis piernas son de gomade trapo mis brazos.Mi cuerpo ha muertopero nadie lo dice.Una manguera lo alimentaotra lo vacíauna máquinalleva aire a mis pulmonesun collar de plásticorodea mi cuelloy ahorca mis sueñosun tubo en mi bocame condena al silencio.Sólo mis ojos se abrentelarañas encuentro en el cielo.¡Qué lejos estoyde la mirada de Dios!

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Qué espantosa frialdadla de este cuartola de manos enguantadasque me tocanla de finas agujasque mis venas rompenla del metálico bisturíy las blancas baldosas.Qué oscuro verdorgolpea mis ojosverde de tapabocasbotas gorras batas.Qué impotenciala que mis labios sientenno pueden hacer que callenlas voces que hablan de béisbolsobre mi abdomen abiertoque hacen chistesmientras mi carne cosenque cuentan historiassin que mi historia cuente.Callen señoresrespeten la espantosa soledadde este momento.

LA ENFERMEDAD

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ÚLCERA GÁSTRICA

Herida abiertaen la pared del saco.Bosque ardorosoa mitad de camino.Dolor urenteflecha que atraviesa la espalday en las nochesse clavaen el pozo vacíoarrasado en llamas.

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NEUROPATÍA DIABÉTICA

¿A dónde van los pasosde mis pies insensibles?Camino entre algodones.Mis pies marcan un ritmoque mis zapatos no siguen.Miles de hormigas se afananen el dulzor de mis nerviosconstruyen villaselectrifican callesencienden antorchastaladran los dedosde mis pies y mis manos.Neuropatíadice el médico.De causa diabéticadice el médico.Y yo pregunto:¿lo entenderán mis pies insensibles?

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ACV

Mitad libremitad esclavoasí siento mi cuerpoque no siente.Mi lado derecho es prisionerode mi cerebro izquierdo.Las palabras que piensono encuentran caminohacia los labiosy las que emitono sé de dónde salen.¿Cómo digo entoncesque la luna en mis ojosha perdido un cuadrante?¿Quién me explicapor qué si la mitadde mi cuerpo ha muertola otra mitadno lo sabe?

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DEPRESIÓN

De repente esta melancolíaesta inmisericorde certezade la nadaeste profundo vacíoque me coloca al margen de la vida de mi vidatiene un nombreun lugar en mis neuronasun origen en mis genesDepresiónDistimiaSerotoninaextrañas palabrasburdos tecnicismosque nada dicende mi agonía.

La tristeza ahorano es asunto de poetas.

Es cuestión de genes.

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CATARATAS

Será menester desechar los espejosque repentinamente se han vuelto inútiles aunque tal vez siempre lo fueron.Caminar por las callesatento al ladrido del perroy al olor del pan.Suponer una sonrisao ignorar un gesto de fastidio.Será necesario aprender a mirarcon las manos la nariz la bocahacer un ejercicio de imaginacióny aceptar el lenguajedonde decir cataratasya no evoque aguas ríos montañasy sólo seaopacidad de cristalinooscuridadabismo.

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PARÁLISIS FACIAL

Mi ojo abierto imaginaa la boca desviada .Media cara interrogaa la otra mitad impávidaindiferente a la lágrimaque despacio caehacia los labiosdonde un besoha quedado paralizado.Entonceshuyo de los espejosesquivo los ojosque en silencio me interrogany pregunto¿por qué a mí?¿por qué a mí?

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La mente prisionerade un cuerpoa veces inmóvila veces víctima de extraños movimientosa veces ajeno a sí mismo.Decirlesión en cerebro inmadurodecirtrastorno de la postura y el movimiento¿acaso describela angustia del futuro inciertoel terror de los hospitalesla tristeza del balón detenidoa los pies de una silla de ruedas?

PARÁLISIS CEREBRAL INFANTIL

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CANCER

Pasan junto a míagradeciendo a Diosno estar en mis costillascreyendo que sólo a otrosla enfermedad sucedeevitando mirarme a los ojoshablando de cualquier cosamenos de la única que importa.Se van de prisatienen miedo de mirarseen mi cuerpo enflaquecidoen mis ojos hundidosen mi respiración fatigosa.No saben qué decirmey en verdad¡podría ser tan sencillo!

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AMPUTACIÓN

Me duelen los dedos que no tengola pierna que no camina¿En qué horno crematoriodescansarán los pasosque ya no doy?¿A dónde conduciránlos caminos que ya no sigo?De hoy en adelantesólo una huelladejaré en la arena. Ya es algo.

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DEMENCIA

Alguna vez tuve nombrey cada cosa también lo tenía.Andaba por las callescompartiendo historiasreía llorabaamabaera alguien memoria.

EL MÉDICO

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Siete de la noche.Un rostro ensangrentadoen la camilla descansa.Un hombre ingresasin signos de vida.Una muchacha se quejade un fuerte dolor de muelas.Una pálida niñaha intentado suicidarse.Un joven ha sido heridoy la madre angustiadase ha desmayado en la sala.Una moneda atascadaentre el pulmón y la tráquea.Una hemiplejia un infartodos fracturas un colapso.Nueve de la noche.Apenas empieza la guardia.

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Ante mi bata blancadesnudan sus cuerposy sus penasmuestran sus heridascuentan sus historias.Mil dolores de cabezason mil dolores de cabezaa uno le sucede en la nocheal otro en la madrugadasi uno tuvo náuseasel otro creyó que moríaaquel encontró aliviocon dos tabletas rosadasmientras en la terapiael otro yace intubado.Mi bata blanca luchapor no sucumbir a la camaveinticuatro horas de guardiale tienen el alma arrugaday mientras signos y síntomasen sus cuerpos descubrouna breve oracióna mis labios va llegando:¡Diosno permitas que haga daño!

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Acompañar es la palabra.Estar al lado de la camatomar la manoguiar los pasoshacia la nueva casa.Estar allícuando los ojos se abran.Sentir el último latido.No auscultarlo.Que sea una voz familiarla que escuchen sus oídos.Que sea una mano conocidala que baje los párpadosy escoja el traje.Acompañar es la palabra.Estar allí.Dejar partir.

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Que me perdone Dios la intoleranciael deseo de salir gritandoel cansancio de mis oídosla repugnancia a ciertos olores.Que por esta vezsu clemencia también me alcance.Si cada díapor cada paciente que veopor cada historia que escuchovoy perdiendo la pacienciay me cansa lo seguido de la quejaque también de mí se apiadeaunque mi cuerpo no sea el enfermoni esté lleno de heridasni conozca las angustiasdel que camina hacia la muerte. No importaque también de mí se apiade.

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Por el pasillo en silenciose escuchan los blandos pasos.De cama en camaen grageas o tabletasen cápsulas o en ampollasva la enfermera entregandoun pasaje a la esperanza.Dos viejecitas la miranmientras rezan el rosariocien veces interrumpidopor los quejidos y el asma.En la unidad de infartadosun corazón se ha detenido.Con los puños apretadospor la impotencia y la rabiase aleja la bata blancaa dar consuelosin ser consolada.Pero la vida sonríela vida abre los ojosla vida irrumpe de nuevoen una sala de parto.

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Sobre la fría mesabajo la enorme lámparayace tendido un cuerpoabandonado a mis manos.Mi pulso no tiemblala mano va cortandoel bisturí se deslizadejando un hilo de sangre.La mano entonces comienzaa hurgar ajenas entrañasen busca del ser malignoque en ellas está enraizado.Tras una larga batallaun suspiro de aliviose escucha en toda la salatan sólo el inmóvil cuerpoes ajeno a lo que pasay mientras la pálida pieles ahora suturadami corazón se estremeceante el cuerpo anestesiado.¡Diostanto abandono me espanta!

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Me aproximo al dolor -su dolor-desde la perspectivadel fármaco.Pregunto cuánto duelecómo dónde cuándoy escribo un nombreestablezco un horariofijo una dosis.Su dolor no me alcanza.No me toca su miedo.Cuando cierre la puertahabré olvidado su nombrey prescribiré otro fármacootro horario otra dosis.

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Me miro en el espejoy repito mi nombre.Pregunto qué tal te va.

En el hospitalhe dejado colgadala bata blancay el título de doctora.Por esta vez sólo quieroescuchar mi nombrey que después del obligado saludola gente no me hable de sus dolores.Soy médicoes cierto.

Pero también mujer.

Batas blancas se imprimió en el mes de enero de 2014 en el taller editorial artesanal de Ediciones

Madriguera, en Coro – Venezuela.¡Gracias a Dios!

Son 100 ejemplares.

Flor Smith González

BataslancasFlor Smith González nació en Santa Ana de

Paraguaná, estado Falcón, Venezuela, en 1959. Es Médico Especialista en Medicina Física y Rehabilitación y se desempeña además como Docente del Programa de Gerontología de la Universidad Nacional Experimental Francisco de Miranda (UNEFM), en su estado natal. Recibió mención honorífica en el Concurso de Cuentos de la Dirección de Cultura de la UNEFM, en 1998; y, en 1999 con Batas Blancas obtuvo el Premio del Concurso de Poesía de esa misma dependencia universitaria.