11/23/13 A Journey By Train - Bijay Kant Dubey

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A Journey By TrainThe Indian railway running by the grace of Lord Rama, Chugging and whistling, The light is, but the bulbs are not, A few of them burning dimly, Sometimes dim light too is not, Nothing seen in that feeble and frail light And the train running in darkness From halt to halt, platform to platform. 

Those who had to sit are fallen flat on the stretchers For the luggage, On the seats, Just like the Paglets or Hamlets And if ask you for a seat, They will abuse you As for disturbing sleep. 

Running late, making you drop late into the night And you at a loss Where to go and where not At the halt or on the platform, Passing the night somehow In a great trouble, Or as for a doze or napping, Alighting at a manless halt unknowingly Or the train is not in time. 

Very often the rats stinking in the toilet, One hundred or one thousand and one rats rotting, As the common man will say, Sometimes water is short of After you have gone, When pressing the tap, Water is not coming, Somehow getting out of the unpredicted situation. 

Sometimes not, many a time have I The without ticket passengers sitting on the seats And you standing on foot, He gossiping and sleeping And you looking into him, Sometimes the passengers hanging on to the rod And going over the head to slip past Into the packed compartment, The attaché falling on your head 

And the boots of the countryside rough and tough gentleman Crushing the toes And the already present incumbent taking the name 

11/23/13 A Journey By Train - Bijay Kant Dubey

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Of his mother and father, As for the jostle and push In the crowd, Oh, God, save me, save me From this Hitler, The fellow whose toe is crushed whispering! 

But the cruel fellow, the blunt boy, A ruffian of some sort, I mean the rugged man, Uncouth and clumsy unmindful of all that, He has to reach home, Nothing to worry about others, He can even push you If pick a quarrel with the gang man. 

Does he a tough rhetoric in a vernacular, Is this train of your baap, I mean father, Into English, But the reality is this that it is Neither of his father nor that of the poor fellow’s, But who says to whom, Who to make the ruffian understand? 

The police too coming not even if sometimes, wanting to take the men away Got into innocently in the ladies’ compartment And getting down with something, taking that from, Again at a station, the other policemen getting into And on seeing them, The innocent people jumping off To be into another crowded compartment And the railway officials too putting in a few For the general passengers, Getting into and down from station to station. 

But all the bogies the reserved compartments, the sleeper bogies, Nothing to identify them boldly, In some of the second class sleeper bogies, sleep during the daytime And sit up during the daytime, How can it be, How can it be all this? 

The poor railway with the load of Indian population, No birth control, God gives, God will rear, Man will not, But I ask them, Why do you go to hospitals, Why not to look up to God in thankfulness, He will come and treat you, Have you forgotten pregnancy deaths?