Danilo Passos

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Sussurros e outros contos Antologia

São Paulo – SP

2015

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Título Original: Sussurros

SANTOS, Danilo Passos. 1ª Edição, Outubro de 2015.

© Copyright, 2015. Editora Perse Ltda.

Todos os direitos autorais reservados.

Editor: Tiago Porto

Revisão do autor e editor.

Arte de Capa e Contracapa: José Martin (domínio público)

Supervisão de criação de Capa: Danilo Passos

Fotos: José Martin

ISBN: 978-85-8198-972-5

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Catalogação da Obra:

1. Contos 2. Romance 3. Drama 4. Tragédia

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À Luciani Alvareli, Adriana Borges,

Mayara Meirelles e Jessica Paes,

as donzelas da minha vida.

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ÍNDICE

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DECLARAÇÃO 05

SUSSURROS 17

GRITOS E SUSSURROS 23

HEROÍNA 24

DOIS GOLPES 28

SUBMISSO 36

O CAFÉ, O JORNALISTA E O AMOR 40

CETIM AZUL 47

OS DEMÔNIOS DE LUCÍOLA 13

HEY 13

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OS DEMÔNIOS DE LUCÍOLA 52

HEY 55

QUANDO ELE VIROU HOMEM 58

A DAMA DO PRAZER POÉTICO 60

SENTIMENTALISMO 66

QUERIDO 69

VERDE 72

ACENDENDO CIGARROS

NAS AVENIDAS 75

LUZES 78

QUARTO 241 84

RETALHOS DE UM AMOR LOUCO 87

A CIDADE DAS PESSOAS

QUE NÃO AMAM 108

SOBRE O AUTOR 153

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- DECLARAÇÃO –

(prefácio)

-

A caminhada é longa, meu caro leitor. Apresento aqui textos escritos ao longo da minha precoce caminhada como escritor de duas décadas. Há alguns anos, a minha preocupação exorbitante era os desfechos de um romance que estava em construção, após engrenar nos estudos literários (no qual sou pesquisador científico, professor e estudante), os contos se tornaram o meu veículo de expressão e o meu vício. Um primeiro conto que lembro ter passado pelas quenturas dos meus dedos e pelo arfar das canetas foi uma história tosca e banal intitulada “o esplendor”, após, me aventurei em tentar descobrir as plenitudes do amor. E a caminhada foi mais árdua, ora lisonjeadora, ora tenebrosa.

Conheci as escritas no início da minha infância, porém, somente no final da adolescência – antes da idade adulta – que defrontei-me com o que chamam de “amor” (ou o que tentam chamar). Em meio a duas décadas fincados os pés no que chamo de mundo, confesso que todas as tentativas que tenho ouvido para justificar tal sentimento me soam banais, ao passo da minha mente se engajar a procurar as próprias respostas. No júri da vida uma vez fui acusado de egoísta, por mostrar tamanha desconfiança a alguns sentimentos satisfatórios. Isto me intrigou. Aos dezessete anos me debrucei nas camas depressivas do amor após uma decepção amorosa, cama, a qual, toda a sociedade se debruçara

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anteriormente, sem sombra de dúvidas. Deitar no leito da depressão foi um passo para a minha imaginação, o arfar de tudo o que sou. Quando terminei de escrever alguns contos que compõem este livro percebi que o volume está árduo, tenebroso e sem alegrias em alguns desfechos, entretanto, acima de tudo, ignorei as minhas próprias conclusões. As palavras que saíram de mim são pitadas de ultrarromantismo perdidas na realidade cotidiana. Minhas personagens são independentes, melhor definição. Nascem de mim e depois percorrem os rumos e esquecem de atribuírem valores ao criador e nem insisto. Não precisa (ou eu estaria fadado a justificar todos os atos fictícios que escrevo).

Contar, dizem os estudiosos, é o ato de narrar e existe desde a antiguidade que graças aos artefatos da literatura tem se rebuscado cada vez mais em uma constância que me caberia papeis para descrever. Porém resumo que escritores do século XIX (e um pouco antes) seguiam alguns modelos para expor as ideias e Oswald e Mário contribuíram para o rompimento das estéticas verbais europeias que estavam empregadas como carrapatos na literatura brasileira. Abriram as gaiolas para os pássaros voarem e da procriação, de certo, vieram bons e péssimos filhotes. As asas modernistas servem como desculpas para péssimas escritas, embora, eu não esteja preocupado com isto. Como sempre digo em minhas aulas: “o que importa é a sensibilidade poética”, ou seja, “o que tu, como escritor(a) causará em seu leitor”. E o sentimentalismo pode ser positivo ou negativo, não me importo. Escritores têm os seus modos e leitores os seus gostos, como um Romeu e Julieta, eles se encontram e morrem juntos, logo, tolice a minha ditar regras para um tipo de leitor em específico. Bem, se os Andrades trouxeram o modernismo para as terras brasileiras, eles são como os pais dos filhos que nasceram de 22 para cá.

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Sou um desses filhos e alego: me apego ao romance exagerado e mórbido do século XIX e não estou preocupado com o que chamam de “final feliz”. Não que a prepotência esteja em mim, lembre-se do Romeu e Julieta, porém, tenho que declarar algo a quem ler estes registros. Em suma, deixo as palavras das minhas imaginações registradas aqui e, se indagarem algo, lembrem-se de 1922.

Nada mais a declarar.

Danilo Passos, março de 2015.

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GRITOS E SUSSURROS

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HEROÍNA

Querido, tome estas doses. Elas são doces como a luz

reluzente em seus olhos castanhos com o mesmo teor que

lapida o brilho das suas pupilas que vêm de encontro a mim.

Tão doces que sou capaz de provar quantas vezes eu quiser,

com a mesma intensidade que provei o amargo do pó que

transcorria por minha garganta para me manter acordada por

horas e poder te fitar solenemente sob a pressão do meu

coração sendo entorpecida pela morbidez do seu sorriso.

Lembro-me da linha fina que contornava os seus lábios

rosados quando pela primeira vez fui de encontro com a

brancura dos seus dentes ofuscada pela luz cintilante daquela

sala clara em pleno início da noite, daquela primeira terça-

feira de maio. Logo, comecei a contar os dias como se cada

contagem fosse um presságio da eternidade que eu estaria ao

seu lado. Mas me enganei. A eternidade foi o peso das suas

três palavras pronunciadas silabicamente nas primeiras horas

da madrugada, oito dias após nos conhecermos sob a luz

fluorescente de uma sala de espera em um hospital. O

contorno delicado dos seus lábios apareceu na minha frente

todos os dias durante mais de uma semana, enquanto eu

comecei a mergulhar-me no dicionário, como um nadador

mergulha com voracidade na piscina para alcançar o seu

posto, apenas para escolher as mais sublimes palavras e te

enaltecer ainda mais despertando sorrisos certeiros do seu

rosto glacial. Sublimidade.

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Todas as frases que proferi naqueles papéis brancos,

entregues simultaneamente todas as noites que nos

encontrávamos, foram propositais para que os traços dos

seus lábios se contorcessem em sorrisos divinos e fincassem

em mim a sensatez do êxtase que massageava as paredes do

meu coração.

Felicidade é pleno êxtase. É a sensação de sentir cócegas em

momentos inoportunos e estar seguramente estampando

sorrisos bobos no próprio rosto. Quando ouvi a pronúncia de

três palavras especiais sendo silabicamente proferidas dos

seus lábios rosados sob a claridade de um abajur próxima à

cama daquele solitário quarto de uma humilde residência de

três cômodos, dissolvi sorrisos fulminantes em meus lábios e

te retribui com a ternura dos meus beijos que eram ardentes

quando iam de encontro aos seus dentes. “Eu te amo”, foi o

termo que atribuí ao meu vocabulário diário e em todas as

despedidas sutis pronunciei com a mesma intensidade dos

seus sorrisos. Intensidade.

Os seus olhos. Eles me instigam ainda mais a conhecer as

singularidades que estão escondidas em seu interior, da

mesma forma que as simplicidades são expostas em seus

toques pelo meu corpo. Mas seu olhar é duvidoso. Ele brilha

ardentemente, porém, consegue esconder a força dos seus

próprios pensamentos, fazendo-me ficar cada vez mais

intrigada com o teor dos seus pensamentos quando

desenham a minha imagem na sua mente, digo, tenho receio

das suas próprias convicções acerca das minhas euforias para

dizer palavras bonitas e despertar os seus próprios sorrisos.

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Observo a claridade em seus olhos, da mesma maneira que

uma criança se confronta com as formas inusitadas dos

brinquedos da loja mais movimentada da cidade. E desperto

a curiosidade de estar cada vez mais motivada a fazer do

brilho do seu olhar a sensação de bem-estar dentro de mim.

Foram semanas ao seu lado e todos os movimentos dos teus

lábios se contorcendo para me proporcionar os mais sublimes

beijos, de modo a me transportar para uma leveza efêmera,

todas as vezes que fechava os meus olhos e me decaia no

paraíso escuro, sentindo apenas o fervor da sua pele

encostando-se a mim. Sentia-me na imensidão oceânica

tentando nadar para o norte mais próximo, construindo uma

fadiga exorbitante. Incomum.

Suas mãos são sempre delicadas e a maciez delas sob os

objetos mais inusitados que você sempre carrega é

indescritível. Sua leveza em segurar as xícaras de café, para

encher-se de cafeína e produzir ainda mais, desperta em mim

um desinteresse sem limite, mas me leva a compreender as tuas

simplicidades e inocência. Todas as suas perguntas vagam a

minha mente e almejam por respostas concretas para que

possamos continuar o nosso caminho que se perdura por

poucos meses, mas que transcende uma felicidade imensa em

mim mesma. Ouço o som das suas preocupações dançarem

sob a minha mente, assim como, escuto o som do jazz e blues

sendo cautelosamente pronunciados no rádio do carro em

que todos os dias adentro ao seu lado, sempre na mesma

estação rotineira. Rotineira.

Porém, sinto a sua segurança para me apoiar ainda mais e me

manter nas quenturas dos seus braços, ao passo que os

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contornos dos seus lábios esboçam sorrisos ainda mais sutis

para mostrar-me que a leveza da vida simples é a melhor escolha a

ser definida. Ainda tento criar as suas próprias definições para

mim, embora, o que demonstro cotidianamente a você, o leve

para outra definição acerca de mim mesma. Seus entenderes

compreendem-me. E no meio desta sala vazia e escura, sob a

agulha nas mãos, eu te peço: querido, tome estas doses. Ou

melhor, injete-as. E transcreva na mesma intensidade que

meus pensamentos entoam minha mente, por agora.

Assim poderei voltar ainda mais extasiada ao seu encontro,

para ser como sempre, de acordo com as tuas descrições, uma

Heroína.

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