P ineal magazine #1

Dirección: Kate Shogun, Melanie BenyahyaRelato y poesía: Celia Jiménez, Clàrice Eté, Kate Shogun, Rodrigo Mendoza, Melanie Benyahya Ilustración: Klari Moreno Cela, Melanie BenyahyaFotografía: Clàrice Eté, Germán Peñaranda, Pablo Alzaga, Melanie Benyahya, Sofía B. Manzano Collage: Melanie BenyahyaEdición y maquetación: Kate Shogun, Rodrigo Mendoza, Melanie Benyahya, Mikel Yarnoz

Me dejaré mecer por el devenirde los minutos retorciéndose en mis muñecas.

Flotando en contra de las mareasque inundan los límites

de la razón.

Me morderé las rodillas hasta dejar ver

el marfil que sincero me yergueante la confiada fuerza de la gravedad

del ser.

Me perderé en la caótica rutinade pensamientos tensados

por filos de plataque me conducen a lugares electrizantes

y rasgan mi piel.

Ilustraciones y relato: Melanie Benyahya

Pensamientos líquidosEl agua revela los secretos que el aire no quiere contar. Sonidos que inevitablemente traspasan los tímpanos. Sonidos que narran ecos de un pasado muy lejano.

Palabras en gotas condensadas que calan hasta los huesos. Lunas de cristal que alteran las mareas internas.

Silencios embotellados en medio del mar. “El planeta debió llamarse Mar.”

la pena es tan húmeda como el placer

soy un cementerio de flores muertasbajo mi sexo

(inerteinvisibleindoloro)

tengo unas manos torpessuplican que aúlle

(tiembleembista

enloquezca)descansan sobre mi vientre

me acarician por dentrose cansan pronto

permanecen calladasse alejan lentamentevuelvo a estar soladesconocida y sola

la sequía nos matatodos huyen a regiones más fértiles

luchan incansablemente por no permaneceren el lugar donde nada crece

el río son matojos de malas hierbasnadie se acerca ya al lugar maldito

la muerte nos asustasomos animales débiles ante la tortura

¿hay placer en esta pena?me compadezco cada noche

del terror a vermelibre

insólitahúmeda, húmeda y llena de vidatambién hay placer en esta pena

preguntotambién hay placer

tirito

Fotografía y poesía: Clárice Eté

Fotografía y poesía: Clárice Eté

suplico existir como yo misma

quiero convencerme de que existode que estas son mis manos

-mis tristes manos bailando a tientas con el teclado-quiero asegurarme

de que esto que roza mi nuca sin gracia es mi cabello-enredado y seco pero mío mío mío-quiero perdonarme por el abandono

por el hambre por la crueldadquiero aprender a mirarme

a mirarme desde lejosreconocerme sin esfuerzo

soy la que habita dentro de mísoy tu alimento tu furia tu alivio

te sané cuando te estabas ahogandofui yo yo yo

quiero acabar con la confusiónasfixiar mi disfraz

elevar la voz para protestar ante todosésta soy yo

éste es mi nombreésto que veis aquí también soy yo

lo que vistéis también era yoy mañana también seré otra

que también será yoolvidadme y comencemos de nuevo

quiero serser ser ser

sin esfuerzo

sólo quiero abrazar a las sirenas

“Profunda. profunda porque ha sufrido y lleva como pocas la cavadura de la vida”Gabriela Mistral sobre Alfonsina Storni

reconozco caricias ajenas en mi vientrefui una niña huidiza

y ahora no se lidiar con la ternurabebo leche fría, la detesto

engullo la pastilla, tengo arcadasestoy pintando el fantasma de mi muerte

y me aterra la silueta que vislumbro¿de veras no soy capaz de distanciarme,

de renacer, viva, como la semilla desérticamecida por la tormenta?

detesto el manto cálido de la tristezaimploro la devastación de la huida

la furia inhumana del derrumbemi cicatriz es un monstruo

que devora a otros monstruosmi soledad es un animal salvaje

que lucha por enterrarme alfonsina, dulce sirena que me protege

igual que tú yo también rezo porque el deseo me incendiey las olas, las valientes olasque danzan con lo perverso

me rescaten del delirio

Fotografía y poesía: Clárice Eté

Fotografía: Sofía B. Manzano

Los domingos son para las tormentas,para las calmas,

para dar rienda suelta a los tormentos de nuestras almas,

para encontrarse,o por lo menos buscarse;

los domingos son para amargarse, también.

Los domingos están llenos de amores no correspondidos,de enemigos, de moratones, de huidas sin sentido,

llenos de cicatrices, de recuerdos,de trastornos, de adornos,

de ojeras, de rostros hundidos,los domingos son para recordar que deberías haberte ido.

Los domingos son para volver a la tierra,para tirar los muebles viejos que abarrotan nuestras cabezas,

para resolver puzles con más piezas, para morir,para pecar, para arrepentirse y confesar, para seguir la corriente y para planear,los domingos son días, y los días son horas, y las horas minutos, y los minutos,

segundos, y los segundos, nosotros, y los primeros, los otros.

Los domingos son para desnacer, para reaparecer, para desaparecer, para irnos y no volver.

Relato: Kate Shogun; Fotografía: Melanie Benyahya

Fotografía: Sofía B. Manzano

Parte 1. La Nada

Oscuridad absoluta. Madre de todos los nuestros. Fuiste una sola desde el inicio del todo. Líquido amniótico de palabras y sistemas furtivos de seres que se Reproducen / nacen / mueren. Qué insípida me parece la vida de los que te rodean porque no son capaces de asimilar sus propias fobias.Negarte, sería negar la luz. Negarte, implicaría no volver a cerrar los ojos. Negarte, sería morir en el intento y aun ahí seguirías presente.

Poesía: Rodrigo Mendoza

Parte 2. La CreaciónEn el principio todo era negroNo oscuro / No frío / No vacío NegroDías después volvió a ser todo blancoNo lleno de luz / No brillante / No traslúcido BlancoDespués, todo se tiñó de rojoSí sangre / Sí muerte / Sí vida RojoY al final, la luz El todo Lo entrópico Lo indiferente Lo que ciega Lo que hiereLa luz te ciega No la oscuridad

Poesía: Rodrigo Mendoza

XXI.

cuando me habláis no puedo sostener el peso de vuestras palabras, me refiero a esas que me bajan de

la nube. y cuesta tanto subir..¿por qué me ayudáis? parece que aquí dentro no os puedo responder. ¿qué haría yo sin el diálogo? lo cierto es que resulta maravilloso expresar optimismo y sentir tristeza porque no es puro, porque veo a los demás y digo ‘ellos lo viven’. yo me quedo en la puerta, siempre el aprobado, siempre desde abajo, en todo y todos. tal vez ese sentir merezca seguir siendo libre, no que yo lo ate a mi ser y lo utilice. ¿eso

es desolación?el tiempo va deprisa y ese día que esperamos vendrá.

apaga la luz, la noche está marchándose ya.

Relato: Celia Jiménez; Fotografía: Clàrice Eté

Ilustración: Klari Moreno Cela

Me siento tan vivo que no puedo soportarlo; tan vivo, que ojalá estuviera muerto.

La adrenalina me electrocuta, y no me queda más remedio que seguir cayendo hacia la nada.

Como un alud de nieve que destroza todo a su paso.Como Ícaro notando cómo el sol derrite sus alas.

Como pirotecnia, condenada a arder rápido para emitir un fulgor que pronto será olvidado.

Mis nervios gritan con violencia, y me siento volátil, como si mis tripas fuesen a explotar de un momento a otro.

Antes era un témpano de hielo, y ahora las ganas me arden en el pecho. De las comisuras cortadas por los nervios, se me escapan jediendo los deseos. ¿Qué hago con este fuego que me abrasa

mientras duermo?

Acabaré siendo un montón de cenizas, pero qué bien nos encendemos.

Relato: Kate Shogun; Fotografía: Germán Peñaranda