B.  Greez                  

CHARLIE                  

Editions  22  Lombard    

                   

Inspiré  librement  de  Breaking  Bad,  Jim  Jarmush,  Milan  Kundera,  The  Killing,  Remi  Bezançon,  

Broken  Circle  Breakdown              

     

CHAPITRE  1  :  Twentynine  Palms  Road1              

Betty  lit  beaucoup  de  magazines.  Elle  aimerait  faire  partie   de   ces   artistes   qui   disent   dans   les   interviews   :   “Si  j’en  suis  arrivé  là  c’est  que  j’ai  eu  la  chance  de  rencontrer  les  bonnes  personnes.”    Alors   elle   attend.   Un   signe.   Un   guide.   Et   puis   ce   serait  facile,   il   suffirait   de   le   suivre,   de   lui   faire   confiance.   Elle  espère   juste  ne  pas  attendre   trop   longtemps…   là  dans  ce  trou   perdu,   à   faire   des   pleins   d’essence   et   parler   de   la  météo  aux  gens  qui  passent.    Myla,  sa  meilleure  amie,  ça  va  bientôt  faire  six  mois  qu’elle  a  traversé  le  pays  jusqu’à  New  York  pour  faire  du  théâtre.  C’est  fou  ce  que  la  vie  qu’elle  raconte  sur  quelques  cm2  de  carte   postale   a   l’air   excitant   comparé   au   quotidien   de  Betty.    “J’ai  rencontré  un  chorégraphe  iranien,  il  m’a  fait  passer  

une  audition!”  

                                                                                                               1  Route  nationale  reliant  Los  Angeles  à  Phoenix,  aux  Etats-­‐Unis.  

“Je  vis  maintenant  avec  la  tattoueuse  yougoslave  dont  je  t’ai  parlé!”  

“Je  n’ai  pas  eu  le  rôle  pour  la  pièce  de  Ramid  mais  j’ai  décroché  un  job  dans  un  musée…”  

“Je  roule  plus  à  vélo,  les  mecs  ici  sont  trop  beaux,  je  me  faisais  des  torticolis!  ^_^”  

 Ce   matin,   son   père   est   d’humeur   joyeuse.   Il   chantonne  “Auprès   de   ma   blonde”   en   faisant   les   comptes   sur   sa  vieille  machine  à  calculer.  Il  adore  chanter  cette  chanson,  qu’un   client   français   lui   a   apprise   un   jour,   car   sa   fille  chérie  a  de  longs  cheveux  bruns  et  ils  sont  les  deux  seuls  à  savoir  qu’il  parle  en  fait  de  ses  cigarettes.    Il  trouve  ça  extrêmement  drôle  et  n’arrête  pas  de  lui  faire  des   clins   d’oeil   à   chaque   fois   qu’elle   passe   à   l’atelier  remplir   sa   pipette   d’huile   ou   chercher   un   outil.   Betty  profite   que   la   pompe   soit   déserte   pour   avancer   sur   les  réparations   du   side-­‐car   du   vieux   Bob,   le   bouquiniste   de  Joshua  Tree.    Les   mains   pleines   de   cambouis,   Betty   observe   avec  satisfaction   la   nouvelle   courroie   qu’elle   vient   d’attacher  proprement  à  l’alternateur.  Ça  devrait  fonctionner.    Elle   pousse   l’engin   dehors   pour   faire   un   essai.   Le   soleil  brûlant  et  la  poussière  lui  font  plisser  les  yeux.  Après  deux  tours  de  clés  non  concluants,   la  machine  se  réveille  enfin  et  vrombit  de  bonheur.  Le  son  est  clair  et  régulier.    Betty   laisse   le  moteur   tourner   et   file   chercher   le   casque  rouge  de  Bob   et   ses   authentiques   lunettes  d’aviateur.   En  

passant   devant   le   bureau   de   son   père,   elle   saisit   une  facture  vierge  alors  que  celui-­‐ci  la  chasse  de  la  main  avec  un  air  faussement  agacé.    Le  side  répond  bien,  et  après  deux  essais  autour  du  garage  et   quelques   freinages,   elle   décide   de   mettre   cap   sur   la  ville.    La  pompe  à  essence  des  Whiteley  est  à  12  miles  du  centre  de  Joshua  Tree,  c’est  le  dernier  bâtiment  sur  Queen  Valley  Road  avant  d’entrer  dans  le  parc  national.    Après   5   miles,   Betty   ralentit,   s’arrête   sur   le   bas   côté   et  éteint   le   moteur.   Elle   traverse   la   route   avec   la   main   en  visière  et  fait  signe  à  un  grand  gaillard  penché  par  dessus  le  capot  d’une  grosse  limousine  noire.    L’homme   a   enlevé   sa   veste   de   costume   à   cause   de   la  chaleur   et   n’a   pas   l’air   d’en   mener   large.   Avant   qu’ils  n’aient  pu  échanger  un  mot,   la  portière  arrière  s’ouvre  et  une  dame  élégante  apparait  derrière   la  vitre   teintée.  Elle  se  dresse  sur  ses  talons  aiguilles  et  soupire  :    

-­‐ Ah  grands  dieux,  mademoiselle  vous  nous  sauvez!  Vous  êtes  la  première  personne  qui  passe  sur  cette  route  depuis  ce  matin…  

-­‐ Ah   ça,   c’est   une   route   où   personne   ne   voudrait  tomber  en  panne,  Ma’am,  surtout  en  cette  saison!  

-­‐ Charly  m’avait   tant  vanté   la  beauté  de   Joshua  Tree  Park,   dit-­‐elle   en   se   tournant   vers   le   colosse   en  chemise,  que  nous  avons  décidé  de  faire  le  détour,  mais  je  pense  que  c’est  définitivement  raté!  

 La  dame  porte  une  robe  en  satin  couleur  chair  et  se  tient  très   droit,   comme   si   elle   ne   souffrait   en   rien   de   la  température.   Betty   a   soudain   du   mal   à   l’imaginer  gravissant   les   pics   de   Joshua   Tree   sur   ses   escarpins  griffés…    

-­‐ Mon   père   tient   un   garage   pas   loin,   lance   Betty  modestement,   si   vous   voulez   je   lui   demande   de  venir  vous  chercher  dès  que  j’arrive  en  ville.  

-­‐ …  -­‐ Euh…  et  je  peux  vous  y  emmener  bien  sûr!  

 La   dame   approuve   comme   si   elle   attendait   cette  proposition.    

-­‐ Par  contre  à  trois,  je  ne  sais  pas  comment…    Avant  que  le  dénommé  Charly  ne  propose  de  rester  seul  à  attendre   sous   le   cagnard,   Betty   retraverse   la   route   et  débarasse  le  siège  du  side  de  sa  capote.  Il  y  a  tout  juste  la  place  pour  Stella  et  elle.  Betty   se  demande  depuis  quand  quelqu’un   n’a   pas   posé   ses   fesses   sur   ce   siège.   Bob   ne  l’emploie   que   très   rarement   pour   transporter   des  bouquins…    Betty  jète  un  oeil  à  Charly.    

-­‐ Tu  sais  conduire  une  moto?    Il  acquièsce.      

La  dame  disparait  un  instant  dans  la  berline  et  en  sort  un  petit  sac  en  cuir  rouge  et  un  foulard  en  soie  qu’elle  se  noue  autour  de  ses  cheveux  blonds.  Elle  a  l’air  d’une  petite  fille,  ravie  de  partir  à  l’aventure.    

-­‐ Pardonnez-­‐moi,   je   ne   me   suis   pas   présentée,   dit-­‐elle  en  tendant  la  main  à  Betty.  Stella  Thompson,  et  voici  Charly  mon  assistant.  

-­‐ Elisabeth  Whiteley,  mais  appelez-­‐moi  Betty.    Elle  tend  son  casque  à  Charly  et  aide  Stella  à  grimper  dans  le  siège.  Elle  s’insère  ensuite  délicatement  à  côté  d’elle  et  les   voici   maintenant   assises   collées   l’une   à   l’autre   alors  que  le  side-­‐car  reprend  la  route.    Vue   de   près,   Stella   a   l’air   plus   agée,   sans   doute   la  cinquantaine.   Elle   est   très  maquillée   et   les   traits   rigides,  témoins  sans  doute  de  quelques  chirurgies  plastiques…    Pour   briser   la   gène   de   cette   soudaine   intimité   avec  l’inconnue,   Betty   engage   la   conversation.   Le   vent   et   le  bruit    du  moteur  la  forcent  à  presque  crier  :      

-­‐ Vous  êtes  du  coin?  De  Palm  Spring?  -­‐ Oh  non,  sourit  Stella,  je  suis  de  Los  Angeles!  

 Une  main  sur  la  tête  pour  retenir  son  foulard,  elle  explique  à   Betty   qu’ils   sont   de   retour   d’un   week   end   à   Phoenix.  Betty  comprend  entre  deux  bouts  de  phrases,  qu’elle  a  fait  passer  de  nombreux  castings  mais  que  la  recherche  fût  un  fiasco,   les   filles   trop   pimbêches,   vulgaires   ou   des   tas  d’autres  défauts…  

 Stella  observe  longuement  Betty  de  ses  petits  yeux  bleux,  celle-­‐ci  détourne  alors  le  regard  et  essaie  de  se  concentrer  sur  le  paysage.    

-­‐ L’histoire  se  passe  dans  un  ranch,  reprend  Stella,  et  nous   recherchons   une   actrice   plus   authentique,  plus   “terroir”…   Un   peu   comme   vous   en   fait!   Tu  serais  tentée  de  faire  un  essai?    

 Betty  hausse   les  épaules  d’un  air  perplexe  pour  éviter  de  répondre,  mais   un  noeud   est   en   train   de   se   former  dans  son  estomac.      Hollywood   n’est   qu’à   trois   heures   de   route   de   chez   elle  mais   elle   n’y   a   jamais   mis   les   pieds.   L’endroit   est   resté  nébuleux   dans   son   esprit   et   voilà   qu’elle   pourrait   y   être  demain,  à  fouler  ces  rues  au  gazon  toujours  vert,  rempli  de  célébrités  et  de  studios  immenses.  Etrange.    Le  reste  du  trajet  se  passe  en  silence  jusqu’à  un  petit  hotel  du  centre  ville  où  elle  leur  propose  de  de  prendre  un  verre  le   temps   d’appeler   son   père.   A   son   retour,   ils   n’ont   pas  bougé  du   lobby.  Charly   feuillète  un   journal   local  et  Stella  est  concentrée  sur  son  smartphone.    

-­‐ Mon  père  est  parti  chercher  votre  voiture  annonce-­‐t-­‐elle   sans   rien   laisser   paraître   de   son   trouble.   Il  vous   appellera   à   l’hôtel   cet   après-­‐midi   pour   vous  en   dire   plus.   Si   tout   se   passe   bien   vous   pourrez  reprendre  la  route  demain  matin.  

-­‐ Magnifique!  dit  Stella.  Nous  prendrons  un  taxi  pour  rejoindre   le   garage   dès   que   ce   sera   fait.   Un   tout  grand  merci,  vraiment!  

 Depuis   tout   à   l’heure,   quelque   chose   chez   Stella   ne   lui  inspire  pas   confiance  et  Betty  a  hâte  de  quitter   ces  gens.  Elle  recule  en  faisant  un  signe  de  tête  mais  Stella  reprend  :    

-­‐ Et   n’oubliez   pas   mademoiselle,   si   vous   voulez  passer   ce   casting,   venez   donc   avec   nous!   Quelque  chose  me  dit  que  vous  êtes  peut-­‐être   la  perle  que  nous  cherchons!  Je  viens  d’en  parler  au  producteur  principal,  il  est  très  curieux  de  vous  rencontrer!  

 Betty  sent  le  rouge  lui  monter  aux  joues.    

-­‐ Oh,  et  ne  vous   inquiétez  pas  mon  petit,   reprend-­‐t-­‐elle   contente   de   son   effet,   vous   n’aurez   pas   à  débourser   un   centime.   Et   si   ça   ne   fonctionne   pas,  nous  vous  ramènerons  jusqu’à  votre  porte,  ce  sera  comme  des  vacances  finalement!  Croyez-­‐moi,  vous  n’aurez  pas  cette  chance  deux  fois  dans  votre  vie!  

 Betty   réussi   à   articuler   un   “O.K.”   à   peine   audible   et  disparait.    Arrivée  dans  la  boutique  de  Bob,  la  fraicheur  et  la  lumière  tamisée   lui   font   du   bien.   Elle   se   détend   et   range   de   côté  ses   pensées   affolées   qu’elle   n’arrive   pas   à   démêler.   Le  vieux   vendeur   somnole   derrière   son   comptoir   et   ne  remarque   pas   son   entrée.   Elle   parcourt   lentement   les  rayons  familiers  où  les  livres  s’entassent  jusqu’au  plafond.  

Malgré  les  apparences,  elle  sait  que  tout  est  parfaitement  rangé,  par  thème  et  par  auteur.  Il  ne  faut  pas  dix  secondes  au  vieux  Bob  pour  retrouver  un  ouvrage.    Elle   en   a   passé   des   heures   dans   cette   bouquinerie,   à  dévorer  des  romans  assise  perchée  sur  l’escabelle  en  bois.  Ou   à   épousseter   les   livres,   du   plafond   au   sol,   tandis   que  Bob  chassait  les  araignées…    

-­‐ Ah   ben   c’est   pas   trop   tôt!   dit   soudain   une   voix  caverneuse.  Encore  un  peu  et  je  ne  le  revoyais  plus  mon  side-­‐car!  

-­‐ Bonjour   Bob,   sourit   Betty,   je   vois   que   tu   es   en  forme!  

 Il  porte  son  inconditionnelle  salopette  verte  et  sourit  sous  sa  moustache.    

-­‐ Et  je  suppose  que  tu  t’attends  à  ce  que  je  te  paie  en  plus…   Avec   tout   le   retard   que   t’as   pris,   tu   peux  toujours  te  brosser!  De  toute  façon  ça  fait  partie  de  ton  apprentissage  non?  

-­‐ Au   cas   où   tu   comprendrais   quelque   chose   à   la  mécanique,  c’est   l’alternateur  qui  avait  des  ratés…  J’en  ai  profité  pour  remplacer  tes  filtres  et  vérifier  les   compressions,   je   t’ai   bricolé   une   petite  merveille  qui  a  arrangé  tout  ça!  

-­‐ Ah  c’est-­‐y  pas  que  ça  risquerait  de  m’exploser  à   la  gueule  non  plus?!  

 

Depuis  des  années,   ces  deux   là   commencent   toutes   leurs  conversations  par  des  provocations  de  ce  genre,  c’est  leur  manière  de  se  montrer  de  l’affection.    

-­‐ Allez,   je  suis  dans  un  bon   jour,  choisis-­‐toi  un   livre  tiens…  ça  fera  l’affaire.    

 Bob   s’avance   sur   ses   jambes   arquées   et   lui   indique   le  rayon  poésie.   Betty   ne   tarde  pas   à   trouver   un   recueil   de  Baudelaire  qui  contient  l’enveloppe  de  sa  paie.    Elle  remercie  Bob  distraitement  et  fourre  le  livre  dans  son  sac  en  toile  qu’elle  porte  en  bandoulière.    

-­‐ Tu  crois  au  destin  toi,  Bob?  -­‐ Pfff,  exorte-­‐t-­‐il,  c’est  des  conneries!  -­‐ Non  mais  sérieusement,  tu  y  crois?  -­‐ Ecoute,   sincèrement   je   crois   que   c’est   une   belle  

connerie   utilisée   par   pas   mal   de   gens   pour   se  rassurer   et   justifier   leur   vie.   “Oh   j’ai   rencontré  Brandon,  c’est   l’homme  de  ma  vie,  c’est   le  destin!”  C’est   comme  si  quelque   chose  de  plus  grand  nous  empêchait   de   prendre   des   décisions.   On   n’y   peut  rien,  on  n’est  pas  responsable.  On  ne  l’a  pas  choisi,  donc   on   ne   le   remet   surtout   pas   en   question,   on  accepte  sans  réfléchir…  Tu  me  suis?  

-­‐ Oui   oui…   C’est   vrai,   je   n’avais   jamais   pensé   à   ça  comme  ça.  

-­‐ Je  ne   sais  pas   ce  qui   te   turlupine,   jeune   fille,  mais  prends  ton  temps  et  autorise-­‐toi  des  erreurs.  Si  tu  décides   de   commencer   des   études   de   je-­‐ne-­‐sais-­‐quoi,  ça  ne  veut  pas  dire  que  tu  es  coincée  sur  cette  

voie  jusqu’à  la  fin  de  tes  jours,  on  ne  trouve  pas  le  métier   de   ses   rêves   du   premier   coup,   il   faut  tâtonner…  

-­‐ Mmmmh…  -­‐ Allez  file,  je  vois  que  tu  as  beaucoup  de  choses  qui  

tournent   dans   ta   caboche,   dors   dessus   va!   On   se  voit  au  plus  tard  après  demain  pour  la  jam  session?  

 Betty  acquiesce  et  prend   les  clés  de  son  pick  up  que  Bob  lui  tend.  Elle  lui  a  prêté  le  temps  de  la  réparation.    Elle   passe   rapidement   à   l’épicerie   acheter   quelques  légumes  frais  puis  reprend  la  route  en  direction  du  garage.    A  son  arrivée,  elle  voit  la  grosse  limousine  sur  l’élévateur  et  son  père  qui  s’échine  en  dessous.    

-­‐ Je  vais  terminer  ça  ce  soir,  ma  chérie,  ça  va  prendre  un  peu  de  temps…  

 Betty  se  prépare  une  grande  tortilla  aux  poivrons  et  laisse  une   assiette   pour   son   père   dans   le   frigo   avant   d’aller  prendre   une   bonne   douche   pour   se   détendre   de   cette  grosse  journée.    Les  phrases  de  Stella  et  de  Bob  ne  cessent  de  lui  revenir  à  l‘esprit  sans  qu’elle  puisse  les  chasser.    Quand   les   gens   vont-­‐ils   la   lâcher   avec   leurs   projets?   Bob  veut  qu’elle  chante  aux  jam  sessions,  Stella  Thompson  veut  l’emmener   à   Hollywood,   Son   père   voudrait   sans   doute  qu’elle  reprenne  le  commerce  après  lui…  Que  faire?  Elle  n’a  

plus  envie  de  suivre,  elle  veut  décider  seule,  elle  n’est  pas  un  robot  sans  cervelle.    Elle  va  se  coucher  emmitouflée  dans  son  peignoir  mais  ne  parvient  pas  à  trouver  le  sommeil.    Finalement   elle   se   relève   et   enfile   un   jeans   et   un   t-­‐shirt.  Toutes  les  lumières  sont  éteintes.  Dehors,  à  la  clarté  de  la  lune,   elle   voit   la   Bentley   garée   devant   le   garage.   Elle  descend   sans  bruit,   attrape   la   clé   sur   le   comptoir   et   sort  dans   le   frais   de   la   nuit.   Elle   déverrouille   la   voiture   et   se  glisse   sur   la   banquette   arrière.   Dès   que   la   porte   est  fermée,   on   n’entend   plus   rien,   elle   se   sent   comme   dans  une  bulle.    Elle  se  couche  sur  le  dos  et  observe  le  plafond.  L’habitacle  est  encore  plein  du  parfum  de  Stella,  un  mélange  de  lys  et  de  vanille.  Betty  ferme  les  yeux.    L’aube  la  sort  de  son  demi-­‐sommeil.  Elle  a  pris  sa  décision.  Elle  remonte  rapidement  dans  sa  chambre  et  remplit  deux  grands  sac  de  jute  avec  des  tas  d’affaires.  Elle  les  descend  ensuite  un  par  un  jusqu’au  coffre  spacieux  de  la  Bentley  en  faisant   bien   attention   de   ne   pas   réveiller   son   père.   Elle  passe  à  la  cuisine  boire  un  grand  verre  de  lait  et  griffonne  un  mot  sur  un  bloc-­‐notes.    Juste  à  temps  car  quelques  minutes  plus  tard,  un  taxi  fait  son   apparition   à   l’horizon.   Derrière   les   persiennes   elle  voit  Stella  et  Charly  entrer  dans  la  Bentley.  La  vitre  teintée  se  baisse  et  Stella  jette  un  coup  d’oeil  au  garage.  Puis  elle  

fait   signe   à   son   assistant   de   démarrer   et   la   Bentley   fait  demi-­‐tour  et  disparait.    Betty,   soulagée,  monte  enfin  se  coucher  et  s’endort   toute  habillée.    Dans  la  voiture,  Stella  maugrée  des  ordres  au  téléphone.  A  la  main  elle  tient  encore  la  facture  du  “Garage  Whiteley,  à  votre  service!”,  et  un  petit  mot   :  “Bonne  route,  merci  pour  la   proposition   mais   je   ne   suis   intéressée   par   le   métier  d’actrice.”    En   début   d’après-­‐midi,   en   déchargeant   les   valises   de   sa  patronne,   Charly   découvrira   avec   surprise   deux   grands  sac   remplis   de   posters   de   stars   et   des  magazines   people  datant  parfois  de  plus  de  dix  ans…    Le   6   février   2012,   Myla   Sponkist,   3372   Foster   Avenue,  11210  New  York,  reçoit  une  carte  postale  :    “J’ai   reçu   mon   premier   salaire   en   réparant   le   side   car   de  Bob!  Je  vais  en  garder  une  partie  et  m’acheter  un  bon  micro  et  quelques  outils,  j’ai  envie  de  me  mettre  sérieusement  à  la  mécanique!  On  verra  si  ça  me  plait  et  dès  que  j’ai  quelques  économies   j’arrive  te  rendre  visite  à  NY!  Je  t’embrasse  fort.  B”      

     

CHAP  2  :  Hurtigruten2              

Le   cargo   quitte   Trondheim   tous   les   jours   à   midi  pile.   Été   comme   hiver,   il   est   désormais   emprunté  principalement   par   les   touristes,   visiblement   de   plus   en  plus  friands  de  croisières  le  long  de  la  côte  norvégienne.    Il  parait  en  plus  que  c’est  une  année  à  aurores  boréales…    Cet  hiver,  Marte  a  eu  l’idée  de  monter  fêter  Noël  à  Rørvik,  petit  port  de  pêche  où  elle  a  passé  son  enfance,  à  quelques  heures  de  bateau  au  nord  de  Trondheim.    Ses  fils  sont  venus.  Carl  est  rentré  de  son  stage  aux  États-­‐Unis,   d’où   il   a   ramené  une  petite   blonde  qui   ne   cesse  de  l’appeler  “Charly”.  Tomas,   l’ainé,   est   revenu  d’Oslo  où   il   travaille   à   la  police  criminelle.  Sa  femme  Hedda  et  leurs  deux  enfants  feront  le  voyage  en  voiture  demain.    

                                                                                                               2  Ancien  bateau  postal  qui  relie  quotidiennement  les  villes  principales  de  la  côte  norvégienne  

Le   ciel   est   clair   et   dégagé.   Les   voyageurs   les   plus  courageux   sont   sur   le   pont   pour   profiter   des   quelques  heures  de  clarté.    Le   frère   de  Marte,   Truls,   est   aussi   à   bord,   il   a   le   regard  vague  et  n’a  pas  l’air  d’avoir  beaucoup  dormi.  Il  porte  son  vieux   costume   en   laine   gris   qu’elle   ne   l’a   plus   vu   porter  depuis  des  années.    Les   hommes   parlent   peu.  Mais  Marte   sait   que   c’est   dans  leur  tempérament,  on  est  pas  descendants  de  vikings  pour  rien.  Les  langues  se  délieront  bien  vite  avec  un  peu  de  vin  chaud  ce  soir,  quand  ils  seront  arrivés  au  chalet  familial.    Les   fjords   défilent   lentement   dans   la   pénombre  grandissante.   Le   ciel   orangé   se   reflète  paisiblement  dans  la  mer.    Truls  sirote  un  whisky  en  regardant  ses  pieds  et  la  petite  américaine   s’est  endormie   la   tête   sur   les  genoux  de  Carl.  Celui-­‐là   a   pris   un   coup   de   vieux.   Elle   se   souvient   l’avoir  souvent   entendu   se   plaindre   au   téléphone,   de   ce   boulot  stressant  qu’il  avait  dans  son  studio  hollywoodien.    La   famille   se   trouve   dans   une   cabine   assez   luxueuse  qu’elle   n’avait   jamais   vue.   Les   murs   sont   tapissés   de  velours  rouge,  la  lumière  est  tamisée  et  il  flotte  un  légère  odeur  de  renfermé.    Les   garçons   ont   commencé   une   partie   d’échecs.   Mais  pourquoi  personne  ne  remarque-­‐t-­‐il  qu’elle  a  froid?    

Le   phare   de  Rørvik   arrive   doucement   en   vue.   Son   jet   de  lumière  perce  la  nuit,  en  cadence.    Le  cargo  ralentit,  le  bruit  sourd  des  manœuvres  couvre  les  cris  des  mouettes.  Puis  il  se  fige.    Un   ponton   est   abaissé   est   quelques   passagers  disparaissent   dans   le   village.   Un   homme   en   uniforme  monte   prêter   main   forte   aux   deux   frères   pour   porter  Marte  et  l’amener  au  corbillard  qui  l’attend.      

     

CHAP  3  :  T-­‐Bane  Ringen3              

Malgré   la   discipline   qui   règne   ici,   personne   n’a  jamais   fait   de   remarque   à   Jack   sur   le   fait   qu’il   dort   tout  habillé.  Il  aime  ça.  Rester  au  chaud  dans  sa  seconde  peau.      Il   accepte   les   horaires,   les   pilules   le  matin,   le  midi   ou   le  soir,   les   privations,   la   cantine   immonde.   Mais  silencieusement   il  garde  ce  geste  protestataire.  Ne  pas  se  laver,  rester  dans  sa  crasse  de  vieil  ado.    17h30,  le  souper  avalé,  chacun  est  déjà  de  retour  dans  sa  chambre.  Comme  hier,  le  gardien  du  soir  glisse  une  lettre  par  la  fente  de  la  porte.  Celle  d’hier  était  de  maman.      Même  depuis  qu’il  a  commencé  à  reprendre  pied  dans   la  réalité,   Jack   a   du   mal   a   imaginer   sa   mère   dans   son  quotidien  de  petite  employée  de  banlieue.  Il  se  sent  si  loin  de  ce  genre  de  vie.  Est-­‐ce  qu’un  jour  il  aura  une  vie  comme  ça,  il  sera  dans  une  routine  dont  il  ne  rendra  pas  compte,  famille-­‐boulot-­‐petit   hobby   pour   le   week-­‐end  ?   Ou   est-­‐il  brisé  à  jamais  ?                                                                                                                  3  Ligne  de  métro  circulaire  à  Oslo  

 Sur   la   lettre   d’aujourd’hui,   il   reconnaît   l’écriture   de   sa  sœur.    «  Salut  Jack,    Comment   va  ?   Maman   m’a   dit   qu’après   trois   semaines   tu  avais   droit   à   recevoir   du   courrier.   J’espère   que   tu   me  répondras  et  que  tu  ne  m’en  veux  pas  trop  de  t’avoir  forcé  à  entrer   en  désintox.  Ne  me  prends  pas   trop  pour   la   grande  sœur   moralisatrice,   je   ne   connais   rien   au   monde   des  drogues   dures.  Mais   je   suis   sure   qu’il   était   temps   que   tu  quittes  tout  ça,  j’espère  pour  toujours.  Le  plus  dur  sera  sans  doute   de   laisser   tes   potes   de   défonce   derrière   toi   et   de  commencer  presque  une  nouvelle   vie.  T’es   jeune  putain,   tu  vaux  le  coup  !  (Je  pouvais  pas  te  laisser  te  détruire.)  T’aurais  dû  voir   ta   tête  quand   je   t’ai   trouvé  devant   ta  porte   (ya  un  mois).   Tous   jaune   et   cerné,   j’ai   cru   qu’t’étais   en   phase  terminale  d’un  cancer.    Bref,   je   viendrai   te   voir   dès   que   je   peux.   Raconte-­‐moi  comment   c’est.   T’as   rencontré   des   gens   intéressants  ?   Ou  est-­‐ce  que  tu  veux  t’enfuir  de  là  au  plus  vite  ?    Moi   figure-­‐toi  que   je  t’écris  d’Oslo.   Il  y  a  5  mois  que   je  suis  avec  un  gars,  Charlie.  Il  est  norvégien  et  il  vient  de  perdre  sa  maman  dans  un  accident  de  voiture.  Alors  je  l’accompagne  ici  pour  l’enterrement  et  pour  voir  sa  famille.    C’est   un   chouette   gars,   un   poil   timide,   drôle,   il   te   plairait  bien.   Je   l’ai   rencontré   à   une   soirée   chez   Caro,   ils   bossent  

ensemble   à   la   Paramount.   Je   pense   qu’on   va   bientôt  emménager  ensemble.    Il  m’envoie  des  fleurs  à  la  pharmacie  au  moins  deux  fois  par  semaine…   C’est   con   hein,   mais   ça   me   fait   trop   plaisir.  Rappelle-­‐toi  de  ça  pour  ta  future  copine,  les  fleurs  !  (Quoi  je  fais   encore   ma   sœur   chiante  ?)   Bon   en   tout   cas   ça   me  change  de  mon  ex  !    Là  il  est  chez  le  notaire  avec  son  frère  et  son  oncle  alors  je  suis  partie  visiter  un  peu  la  ville…  Moi  qui  fantasmais  sur  les  villes   européennes,   je   suis   un   peu   déçue.   Et   il   fait   super  froid  !  Du  coup  j’ai  pris  le  métro,  une  ligne  circulaire  qui  fait  le  tour  du  centre  ville.  C’est  fou,  tout  est  automatique,  il  n’y  a  pas  de  conducteur  alors  je  me  suis  mise  tout  devant  et  on  voit   les   rails   défiler   dans   le   tunnel   comme   dans   une  montagne  russe  !    A   chaque   arrêt,   une   voix   déblatère   une   rengaine   en  Norvégien  que  je  ne  comprends  pas.  Même  en  lisant  le  nom  de  l’arrêt  écrit  je  n’arrive  pas  à  le  repérer  dans  la  phrase.  D’un  autre  côté  ça  a  quelque  chose  de  reposant  de  ne  rien  comprendre.   Je   suis  dans  ma  bulle,   les  gens  autour  de  moi  pourraient   raconter   des   histoires   drôles   ou   s’insulter,   je  peux  continuer  imperturbablement  à  rêvasser.  Charlie  vient  de  m’appeler  alors  je  vais  te  laisser.    J’espère  que  tu  tiens  le  coup  petit  frère.  Courage.              

XX    

 Jenny  »  

 Jack   replie   soigneusement   la   lettre   et   la   glisse   dans   son  enveloppe.   Pauvre   Jenny   sourit-­‐il   en   revoyant   la   scène  qu’il   lui   a   faite   quand   elle   l’a   conduit   de   force   au   centre  BBB.  Il  lui  hurlait  des  insultes,  elle  le  trahissait,  elle  n’était  plus  sa  sœur.    Sa  crise  sera  mise  sur  le  compte  du  manque,  de  la  douleur.  Elle   le  pardonnera,  ce  n’est  pas  ça  qui   l’inquiète.  Ce  n’est  pas   non   plus   la   confiance   en   soi   dont   on   lui   rebache   les  oreilles  aux  sessions  de  paroles.    Il  a  l’impression  d’être  hors  du  monde,  que  rien  ne  rime  à  rien.   A   quoi   bon   la   famille-­‐boulot-­‐petit   hobby   pour   le  week-­‐end  ?  Pour  aller  où  ?    Il   a   toujours   su   que   faire   la   fête   était   une   fuite…   Mais  comment   les   gens   font-­‐ils   pour   tenir  ?   Qu’est   ce   qui   les  pousse  à  sourire  le  matin  ?    Mais  il  a  pris   la  décision  d’attendre,  donner  une  chance  à  la  vie.  Il  n’a  pas  envie  que  sa  sœur  soit  triste.    Jack  s’étend  sur  son   lit  et  attend  l’infirmier  qui  ne  va  pas  tarder   avec   les   somnifères.   Eteindre   les   pensées   jusqu’à  demain  matin.      

     

CHAP  4  :  Transat    

         

Martina  réajuste  une  mèche  de  cheveux  et  s’assied  un  instant  sur  un  strapontin  entre  les  armoires  contenant  les  plateaux  repas.    Elle   aime   cette  partie  du  voyage  où   tout   est   enfin   calme.  Les   consignes   de   sécurité   ont   été   données,   il   a   fallut  trouver  un   calmant  pour  une  dame   fort   angoissée  par   le  décollage,   compter,   recompter   les   passagers,   servir   le  repas,  débarrasser,  laisser  passer  ceux  qui  se  rendent  aux  toilettes,  calmer  un  bébé…    Il   reste   cinq   heures   de   vol   et   la   moitié   de   l’avion   est  désormais   endormie.   D’autres   regardent   un   film,   lisent,  personne  ne  parle.    Tout   en   restant   assise,   elle   tourne   légèrement   le   bouton  qui  contrôle  la  lumière  du  plafonnier  central  pour  tamiser  encore  un  peu  l’ambiance.    Martina   ferme   les   yeux   et   entreprend   de  masser   un   peu  ses  mollets.  Même  après  des  années,  elle  ne  s’habitue  pas  aux  talons.  

Au  début,  ça  l’excitait.  L’uniforme,  être  obligée  d’aller  faire  une   permanente   avant   chaque   journée   de   travail,   se  maquiller.  Elle  avait  une  excuse  pour  se  féminiser,  elle  qui  n’assumait  pas  souvent  de  porter  une  robe  ou  même  des  boucles  d’oreilles.    Elle  prenait  un  malin  plaisir  à  arriver  encore  en  tenue  de  travail   au   bar   où   elle   retrouvait   sa   bande   d’amis,  prétextant  de  ne  pas  avoir  eu  le  temps  de  se  changer.    Ceux-­‐ci   la   sifflaient   et   en   plaisantaient,   mais   elle   sentait  qu’ils  la  regardaient  autrement.    Mais  un   jour,  Lufthansa  a  changé   le  modèle  de  chemisier  des   hôtesses.   Des   manches   plus   courtes   qui   dévoilaient  ses  tatouages.  Martina  doit  maintenant  porter  un  t-­‐shirt  à  manches   longues   en  dessous   et   elle   a   tout   le   temps   trop  chaud.    Et  puis,  il  n’y  a  rien  à  faire,  la  routine  s’installe,  ses  amis  ne  lui  demandent  plus  de  quel  pays  elle  débarque,   là,  quelle  langue  elle  a  parlé…    Ils   se   plaignent   au   contraire   de   ses   absences   aux  répétitions.  Eux  ils  veulent  avancer,  enregistrer  un  album  et   viser   plus   haut   que   de   jouer   dans   les   mêmes   bars  miteux  de  Manchester.    Elle  n’est  plus  enthousiaste  comme  avant  de  dormir  dans  des  hôtels  aux  quatre  coins  de  la  Terre.  Les  toilettes  à  jet  au  Japon,  dire  oui  en  hochant  la  tête  de  gauche  à  droite  en  

Bulgarie,  les  sachets  pour  cracher  en  Chine,  l’heure  sacrée  de  la  sieste  en  Espagne,  la  chaleur  étouffante  de  Dubaï…    Ce   qu’elle   voit   devant   elle   c’est   une   traversée   infinie   de  halls  d’aéroports.  Des  halls  trop  vastes,  à  traverser  au  pas  de  course  sur  des  talons  trop  hauts.    Ding.    Le   panneau   lumineux   la   rappelle   à   l’ordre.   Monsieur   ou  madame  28C  a  besoin  d’elle.    Martina  se  tapote  les  joues,  réajuste  sa  jupe  et  replace  un  grand   sourire   sur   son  visage  avant  de   tirer   le   rideau  qui  sépare   l’espace   du   personnel   de   bord   du   reste   des  passagers.    Madame   28C   voudrait   réchauffer   un   biberon,   «  Merci  »,  «  S’il   vous   plait  »,   «  Vous   comprenez   avec   la   ptite   sur   les  genoux…  ».   Martina   rassure,   «  Non,   non,   aucun   souci,  j’arrive  tout  de  suite  !  »    Elle  a  noté   l’accent  allemand  mais  répond  en  anglais,  par  paresse.    En   attendant   que   l’eau   chauffe,   elle   remarque   qu’à   la  première   rangée,   d’habitude   déserte,   s’est   installé   un  homme.   Il   se   croit   où   celui-­‐là  ?  C’est  pas  parce  qu’il   a   de  grandes   jambes   qu’il   peut   aller   se   mettre   en   première  classe.    

Elle   se   retient   d’intervenir   quand   elle   voit   que   l’homme  sanglote.  Il  tient  dans  les  mains  un  coussin  gonflable  en  U,  qu’il  observe  amoureusement.    Il   aperçoit   Martina   et   murmure   des   phrases  incompréhensibles,  dans  une  langue  scandinave.  Il  répète  plusieurs   fois   «  C’est  ma  maman  qui   l’a  gonflé,   je  viens  de  m’en  rendre  compte,  c’est  elle,  c’est  son  souffle  à  elle  ».    Martina  a  tout  sauf  envie  de  s’occuper  d’un  alcoolique  en  délire.   Elle   finit   de   préparer   le   biberon   et   le   porte   à  Madame  28C,  «  Oh  merci  beaucoup  madame,  vraiment…  ».    À   son   retour,   l’homme   sanglote   toujours,   il   serre   le  coussin  dans  ses  bras  comme  si  c’était  un  corps.  Les  yeux  fermés,  il  hume  l’air  qui  s’échappe  de  la  pipette  ouverte.    Quand  il  sera  calmé,  elle  enverra  Elise,   la  petite  nouvelle,  l’inviter  à  regagner  son  siège.    Martina  consulte  sa  montre  et  entreprend  de  refaire  deux  grands   thermos   de   café.   Le   reste   du   trajet   jusque   Los  Angeles  se  passe  sans  encombre.  Deux  bébés  se  réveillent  avant  l’atterrissage.  Dès  l’arrêt  de  l’avion  les  passagers  se  lèvent  alors  que  le  signal  de  port  de  ceinture  est  toujours  allumé.  Aux  regards  impatients  elle  répond  par  son  grand  sourire,   en   faisant   semblant   d’être   désolée   que   la   porte  mette  tant  de  temps  à  s’ouvrir.    Après  avoir  embrassé  ses  collègues,  Martina  pose  sa  petite  valise   dans   un   bar   de   l’aéroport   et   commande   un   bière.  Sur   sa   tablette,   elle   consulte   son   horaire   des   jours  

suivants  :  Frankfurt  –  Buenos  Aires  –  Frankfurt  –  Delhi  –  London.    Elle   observe   avec   envie   le   bouton   «  Déclarer   une  indisponibilité  ».  Le  doigt  hésite,  reste  suspendu  quelques  secondes.   Et   puis   un,   deux,   trois,   quatre,   cinq,   les  prestations  disparaissent  de  l’écran.    Deux   minutes   plus   tard,   un   billet   L.A.   –   Manchester  réservé  pour  le  lendemain,  Martina  sirote  sa  bière  le  cœur  libéré  d’un  poids.    Elle  va  changer,  se  poser,  il  était  temps.      

     

CHAP  5  :  Frognerstranda4    

         

Tomas  a  oublié  ses  gants  et  serre  un  peu  plus  fort  le   guidon   de   son   vélo.   Le   froid   lui   mord   les   doigts.   Pas  question  d’aller  travailler  en  voiture  aujourd’hui,  le  centre  ville   est   bloqué.   Barack   Obama   est   en   visite   officielle   à  Oslo  pour  recevoir  son  prix  nobel  de  la  paix.    Trois   hélicoptères   tournent   au   dessus   de   la   ville   depuis  hier  soir.  En   levant   les  yeux,  Tomas  se  dit  que  bien  rares  doivent  être   les   jours  où   le  président  peut  profiter  d’une  balade   au   calme,   avec   des   engins   en   permanence   au  dessus  de  sa  tête  !    Tomas   fait  un  arrêt  rapide  à   la  boulangerie  pour  manger  deux   smørrebrøds5  en   guise   de   petit   déjeuner.   Puis   il  reprend   la   route,   en   évitant   les   rues   transformées   en  impasses   où   les   badeaux   s’aglutinent   déjà   derrière   les  barrières   de   police   dans   l’espoir   d’apercevoir   la   star   du  jour.  

                                                                                                               4  Piste  cyclable  au  Sud-­‐Ouest  d’Oslo,  reliant  le  port  principal  au  port  de  plaisance.  5  Tartines  épaisses  de  pain  noir,  souvent  agrémentées  de  poisson  cru.    

 Les  appareils  photo  sont  prêts.  L’ironie  de  l’attribution  de  ce   prix   à   un   homme   qui   annonçait   il   y   a   dix   joursle  déploiement  de   trente  mille   soldats   en  Afghanistan  a   été  oubliée…    Tomas   finit   par   retomber   sur   l’opéra,  majestueux   palace  tout  de  blanc  et  de  transparence  qui  domine  le  port  tel  un  iceberg  échoué.      Il  accélère  l’allure  vers  le  port  de  plaisance  où  son  équipe  a   été   appelée   sur   une   scène  de   crime.   Le   soleil   n’est   pas  encore   tout   à   fait   levé   et   à   son   arrivée,   deux   techniciens  sont   en   train   d’installer   de   puissants   spots   autour   d’un  hors-­‐bord.    Après   avoir   cadenassé   son   vélo   à   un   poteau,   Tomas  s’engage  sur  le  ponton  où  s’alignent  de  part  et  d’autre  une  centaine   de   bateaux.   Il   salue   le   comissaire   d’un   signe   de  tête  en  soufflant  sur  ses  mains  pour  les  réchauffer.  (…ses  mains  engourdies  dans  des  gants  en  plastique)    - On  en  est  où  chef?  - Ah,  Tomas,   te  voilà.  Viens  à   l’intérieur   je   te   fais   le  

briefing.    Les   deux   hommes   pénètrent   dans   l’habitacle.   Tomas  fronce  le  nez,  un  cadavre  ne  doit  pas  être  loin.  Il  devine  au  bruit  des  flashes  d’appareil  photo  dans  la  pièce  à  côté  que  c’est  là  que  se  trouve  la  victime.    Le  commissaire,  qui  a  suivi  son  regard,  commente  :  

 - Eirik  Brigs,   septante-­‐trois  ans,  décapité  à   la  hache  

vers  2h  cette  nuit  (probablement  par  son  fils).  Une  dame  d’un  bateau  voisin  a  appelé  il  y  a  deux  heures  pour  signaler  un  comportement  bizarre.  Quand  on  est  arrivés,  tu  vas  pas  le  croire  Tomas,  on  a  trouvé  son  fils  Olav  assis  sur  le  ponton  avec  la  tête  de  son  père   sur   les   genoux.   Il   arrachait   un   à   un   les  cheveux  du  crâne  et  les  jetait  à  l’eau  en  chantonant.  

 Tomas  sent  son  ventre  se  serrer.      - Il  est  où?  - Hege   l’a   emmené   au   poste   pour   l’interroger.  

D’après  elle   il   exige   l’immunité  contre  ses  aveux…  Un   grand   malade   quoi.   Fais   un   tour   à   l’intérieur,  moi  je  vais  aller  voir  notre  témoin.  

 Une   fois   le   commissaire   sorti,     Tomas   inspecte   la  kitchenette  dans  laquelle  il  se  trouve.  La  pièce  est  décorée  sobrement,  une  reste  de  lasagne  traîne  dans  l’évier  à  côté  d’un  entassement  de  canettes  vides.    D’après  le  courrier  qu’il  trouve  sur  la  table,  c’est  le  fils  qui  habite   le   bateau.   Certaines   enveloppes   ne   sont   pas  ouvertes.  Des  factures  d’hopitaux  principalement.    Sur  un  vieux  calendrier,  il  lit  une  note  manuscrite  dans  la  case  du  1er  Janvier  :  «  Résolution  2010  :  Euthanasier  Papa  »    

Tomas   ne   peut   s’empêcher   un   haut-­‐le-­‐cœur.   Il   glisse   la  lettre  dans  un   sachet  plastique  qu’il   scelle  puis  ouvre  un  hublot  pour  respirer  un  peu.    Un  goéland  est  posé  sur   l’eau  grise   juste  au  niveau  de  sa  tête  et  l’observe.  Tomas  réfléchit.    - Moi   ma   bonne   résolution   c’est   de   prendre   des  

nouvelles  de  mon  ptit  frère  plus  souvent,  dit-­‐il  tout  haut.  

 Puis  il  ferme  le  hublot.    Une  heure  plus   tard,  Tomas   remonte   sur   le  ponton  pour  fumer  une  cigarette.  Il  saisit  son  téléphone  et  compose  le  numéro  de  son  frère  en  s’éloignant  à  grandes  enjambées.    Après   quelques   sonneries,   il   tombe   sur   la   messagerie  «  Bonjour,   Charly   Marble,   laissez   votre   message  ».   Il   se  rappelle  qu’en  se  mariant  Carl  a  pris  le  nom  de  sa  femme.  Rancune  envers  son  père  ou  simplification  anglophone  ?    Quinze  secondes  plus  tard,  Carl  rappelle.  Tomas  entend  la  voix  endormie  de  son  frère  :    - Tomas  ?  ça  va  ?  - Ouille,   il  est  quelle  heure  chez  toi  ?  Désolé,   j’ai  pas  

pensé…  - Mmmh,  J’sais  pas,  cinq  heure  et  demie.  Tu  m’as  fait  

peur,  putain,  qu’est-­‐ce  qui  se  passe  ?  

- Oh  rien,  désolé,  je  me  disais  que  je  viendrais  bien  te  voir  à  Montreal.  Mais   tu  veux  que   je   rappelle  plus  tard  ?  

- Bof,  non  c’est  bon,  je  me  lève  dans  une  demie  heure  de  toute  façon.  Je  me  ferai  un  vrai  ptit  dej’  tiens,  ça  me  changera.  

- Ah  ben  voilà,  si  j’avais  pas  été  là…  - Oui   je   dois   te   remercier   en   plus,   sourit   Carl.   Et  

alors,  tu  viens  enfn  me  voir  ?  - Ouais,   j’ai   des   congés   à   prendre   et   inspecter   des  

cadavres  je  commence  à  saturer  un  peu,  tu  vois  ?  - Pis  ton  ptit  frère  te  manque  horriblement…  - Ben   oui   allez  !   C’est   un   goéland   qui   me   l’a   dit   en  

plus.  - Quoi  ?  - Tu  comprendras  quand  t’auras  pris  un  café…  Bon,  

début  février  ça  t’irait  ?  - Wow,  quand  t’as  une   idée  en   tête   toi  !  Ben  O.K.,   je  

vais   demander   à   mon   boss   quelques   jours   de  congé,  on  ira  voir  du  pays.  Mais  t’es  pas  en  train  de  divorcer  ou  quoi,  tu  vas  bien  ?  Parce  qu’il  y  a  déjà  le  frère  de   Jenny  qui   squatte   ici,   vous   allez  pas   faire  un  club  de  déprimés  ?  

 Tomas,  qui  a  rejoint  le  chemin  de  la  digue,  éclate  de  rire.    - Non,  non,  tout  va  bien,   t’inquiète.  Avoir  deux  filles  

de  sept  et  douze  ans  c’est  pas  de   tout   repos,  mais  on  apprend  hein  !  

- Ouais,  tu  me  raconteras.  

- Pis   elles   ont   aussi   envie   de   voir   leur   tonton   chéri  qui   oublie   un  peu  d’où   il   vient   là…  Tu   reviens   cet  été  ?  Ça  fait  au  moins  deux  ans  qu  t’es  pas  rentré.  

- Ouais,   je  verrai,   j’ai  un  projet  de   film  au   Japon  qui  va  peut-­‐être  se  faire.  Mais  je  vais  te  laisser  là,  parce  que   je   dois   pisser   et   je   sens   que,   frais   comme   je  suis,   je   vais   laisser   tomber   le   téléphone   dans   le  wc…  On  se  tient  au  courant,  ok  ?  

- Ok,  à  plus  !    Un  groupe  de  joggeuses  en  uniforme  scolaire  le  dépassent  sur   le   tarmac.   Elles   se   retournent,   intriguées   par   la  banderole  de  Police  qui  interdit  l’accès  au  ponton.  Tomas  se   souvient   d’où   il   est,   glisse   son   mégot   éteint   dans   la  poche  de  son  imper  et  rejoint  ses  collègues.    Le   commissaire   lui   apprend   que   le   meurtrier   ne   payait  plus   les   factures  de  soins  de  son  père  depuis  des  mois  et  qu’il  était  aller  le  chercher  à  la  maison  de  retraite  la  veille  «  pour  aller  se  promener  ».    Encore  un   solitaire  qui  pète   les  plombs…  S’il   avait   eu  un  frère,  aurait-­‐il  agi  de  la  même  façon  ?    Le   goéland   dénigre   ces   questions   futiles.   Un   sac   de   pain  sec   apparaît   dans   son   champ   de   vision,   porté   par   une  vieille  dame.  Il  s’envole.