The West's asleep. Let England shake,

Weighted down with silent dead.

I fear our blood won't rise again.

-PJ Harvey-

Por apoyar esta idea que no es nueva para el mundo pero sí

para nosotras, mencionamos:

- Al colaborador extranjero Erik Skauch, por dedicarnos cinco

minutos de su tiempo y escribir cuatro líneas.

- Al resto de colaboradores/as, que van a ser famosos de aquí

a la llegada de Marte.

- Y a mi mamá, que me estará viendo.

Sincerely yours, the editor-in-chief:

Colaboradores/as del primer 

Art for Art's Shake

• Nuyë: ilustración.............................................. 2

• Blondy: ilustración........................................... 3

• Nuyë: texto...................................................... 4

• Wasabi, Sashimi, Sushi: texto.................... 5 y 6

• Nuyë: ilustración........................................ 5 y 6

• Madison Twist: texto....................................... 7

• Blondy: texto................................................... 8

• Erik Skauch: texto............................................ 9

• Blondy: texto.................................................. 10

Críticas, ruegos, preguntas

y colaboraciones:

forartsshake@gmail.com

Blondy

Grapas -Nuyë-

Dices que te duele el corazón y yo no sé qué hacer.

Digo que voy a ponerte grapas, a intentar unirlo, y te ríes.

Te ríes con esa risa cansada, la que tenemos muchos en estos días.

Es raro, porque somos jóvenes y estamos viejos.

Y nos dicen que no es para tanto, que todo mejorará, pero la

verdad es que no podemos esperar a ver qué pasará.

Y yo quiero creer que las grapas lo arreglan todo.

Y tú dices que las cosas de verdad, una vez rotas, no se arreglan.

Ni con grapas, ni con nada.

MAR ­   Madison Twist   ­  

Hoy hay niebla, el tiempo me acompaña. Camino siguiendo al río, aunque en realidad no me importa dónde voy. Hoy no siento   nada,   ni   frío,   ni   tristeza;   no   hay   ausencia.   Sigo mirando al río y pienso que al menos él tiene al mar. Ahora me enfrento al puente. Siempre pensé que el puente unía, pero ahora me doy cuenta de que en realidad separa, pone un punto y aparte a lo que hay delante y después de él. Pero yo decido cruzarlo. Al otro lado nada cambia, una orilla es exactamente   igual   que   la   otra,   no   hay   diferencia,   pero tampoco hay unión. Un hombre con sombrero pasea a un Beagle. Me alejo del río, cruzo la calle y sigo andando. Pero no sé por qué, ahora me entran dudas, y es mi cuerpo el que continúa andando por mí, mi mente me abandona, ya no soy yo, ni si quiera sé si soy, mi mente se va, no quiere volver, busca una salida de esta cárcel, busca la esperanza, busca un futuro, busca escapar pero sigue atada; no puede zafarse porque de repente se da cuenta de que hay algo superior que nos gobierna, hay algo que nos mantiene quietos aquí pero al  mismo tiempo nos hace girar en círculos,  círculos infinitos, círculos que no van a ninguna parte y que siempre acaban igual, y siempre acaban igual porque hay algo que la gobierna,   y   ese   algo   es   una   palabra:   parálisis.   Pero   no quiero   estar   quieta,   ni   quiero   dar   vueltas,   quiero   seguir hacia adelante, quiero decidir si sigo al río o no, y entonces me giro y en un instante decido que sí, que esta vez voy a elegir dónde ir aunque no me importe el lugar, y me paro en seco, lo suelto todo: grito y me desnudo, he roto con todo, he tirado a Yeats y su No Second Troy; porque para mí habrá segunda y  tercera,  acabaré   con todo,   lo  quemaré   todo.  Y vuelvo al puente, y observo al río. Él sigue hacia adelante, y ahora yo también. Este es mi puente, y no va a unir, me va separar de todo. Y ahora, salto.

Sentidos (5+1)-Blondy-

Leo en la cama. O más bien, releo, por enésima

vez, uno de mis libros favoritos. De esos libros que

los lees con 10 años y que sabes que lo seguirás

leyendo cuando tengas 80, si es que llegas a

cumplirlos. Mientras, el viento golpea furioso mi

ventana y los columpios mal engrasados del

parque de abajo chirrían al mecerse con él. Y no

me recuerdan a una película mala de terror, sino a

cuando pasábamos las tardes jugando, cuando

después íbamos al kiosco y nos comprábamos

montones de chucherías y cigarrillos de chocolate.

Sabor que luego cambiamos por el café mezclado

con tabaco de verdad y que no sé cómo puedo

echarlo todavía de menos. Pero aquí, acariciando

mi suave manta de ositos, me doy cuenta de que

tu olor todavía impregna mi almohada y no sé si

es verdad o es que me he vuelto loca, porque

aunque quiera, sé que ya no estás. No para mí.

Amor Mío - Erik Skauch -

Querida Amalia,

Te escribo esta breve carta con más pena que gloria para

comunicarte que he decidido finalizar nuestra relación y la

convivencia asociada a ella en el piso de la calle Olmos.

Cuando empezamos esta aventura hace ya cinco años, pensé

que tu carácter animado no tendría por qué ser incompatible

con mis delicados nervios y que el amor que ambos nos

profesábamos (y el respeto a mi condición de enfermo del

corazón) podría construir puentes sobre todos los ríos de aguas

turbulentas que nuestra prometedora relación se viera obligado

a atravesar.

Hoy veo que la corriente ha arrasado con todo.

Esta decisión tan dura no es sino fruto de un largo tiempo de

reflexión. Aún dolorosa, creo que es necesaria para que ambos

encontremos un sitio más adecuado en el mundo y podamos ser

felices con nuestras necesidades personales.

La tuba si quieres te la metes por el culo.

Con cariño,

Samuel

Innocence- Blondy -

Si hay algo que me gusta de ti es tu mirada. Sí, sí. No

te hagas el sorprendido. Y no abras tanto los ojos, que

se te van a caer y eso no me gustaría nada. Nada de

nada.

Me gusta cuando miras el mundo como si nunca lo

hubieras visto y te brillan los ojos igual que a un niño

expectante por ver algo nuevo. Me gusta porque es tu

inocencia. Porque todavía te queda algo de eso.

Y me pregunto en qué momento a los demás dejaron

de brillarles los ojos y cuándo perdieron la capacidad

de dejar que cualquier cosa les sorprendiera. Me

pregunto por qué se dejaron morir en vida y por qué

prefirieron el alma envejecida encerrada en un cuerpo

juvenil. Y es que, si envejecer significa eso, prefiero

que hagamos un intento a lo Peter Pan y que seamos

niños para siempre, a dejarnos convertir en máquinas

de ojos velados y corazón seco.