A la sombra del Khan-TengriJuan José Cabedo Torres

Octubre de 2011

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1Vivo entre montañas que el sol enciende,y cuando me cambio de acerao cuando espero en el semáforo,camino de regreso a casa,levanto la mirada al cielopara respirar las sombras naranjasque la noche adelgaza.Hay un pulso de estrellas en mis sienesy un torbellino de planetasque abren pequeños poros en el huesopor donde el alma absorbela fuerza misteriosaque se esconde en las rocas.Cuando amanece la luz me da formade criatura del aire encerrada en la gravedad de las cosas.A mediodía resido en la hierbay en la corteza de los roblescomo un aullido inciertoque quiebra el rostro de la noche.Al atardecer, sin embargo,soy la arteria de un árbol, o un esqueleto relleno de plomo,o quizás un cerebro consumidoen las papeleras en llamas.

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2¿Dónde empieza la cicatriz azulque separa el cielo y la tierra,dónde acaba, dónde se abre la grieta de la que emana lo invisiblecomo un genio malignoque devora el cerebrode los escritores malditos?La tierra tiene labios que acaricianlas cejas de las nubesy unos dientes blanquísimos que asciendensobre la arista de la sierra.Cierro los ojos a la noche y escucho con el pechoel latido de la sangre vertidaen la cabellera sin aguade la luna de invierno.Abro los ojos a la aurora y escucho con la frenteel brillo agazapadode las constelacionesmientas abajo rueda dulcementeel corazón lejano del planeta.

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3A veces se me resbala la vidacomo si fuera entre mis dedosel huevo de una larva.Yo me miro las manos donde crecenraíces de silencioe innumerables alasdonde la tarde puede recostarsu frente abandonada.Tú te ríes dentro de mí, feliz, como si me habitaras,y al marcharte te dejas olvidadala plenitud de las almenas, el gozo del reloj,el tañido de las campanas,una mirada de ensueño que borrala identidad de los olivosy esa sombra que desvaneceel engranaje irreal de los sueños.

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4A estas alturas, por dónde andará la primera versión de mi alma.Yo la busco entre las raíces recién desenterradas,en la flor del almendro,en los libros de divinas palabrasy en la sonrisa de las muchachas.A veces se me instalaun dolor vegetal en la base del cuellomientras la sangre fluyecon un ímpetu siempre nuevo.A veces me desdobloen innumerables demoniosque avanzan en silencio por la aceracomo muertos vivientescogidos de la mano.Sé que el sol se levantapara hacerme saberque estoy hecho de tiempo,que soy un paréntesis de concienciasobre unos campos yermossembrados de esqueletos.He visto sabiduría en mis ojosy un aliento en mis huesos.Eso es lo que sé, y poco más.Ah, también sé que la locura es un ángel que ha perdido las alasen la inmensidad de las azoteas,que ha bajado a la calley anda preguntando en los baressi alguien por casualidad no habrá vistoel resplandor de su aura.

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5Yo creo que mis huesos están hechosal cincuenta por cientode un murmullo muy tenuey de luz silenciosaque va de dentro afueracomo un molde incompleto,como un dulce alaridoque abrasa las gargantas.Camino con cuidadode no borrar el rastrodel que se asomó al borde del abismoy prefirió volarantes que entregar el cuelloa las bestias imaginariasque pululaban por sus sueños.A lo lejos se incendia la llanuramientras desde la aurora avanzael vuelo de unos labiosque recibo en la cara.Despierta, me dicen las manos:Todavía queda un poco de tiempopara abrazar la madrugada.

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6No sé si los poetasmiran el mundo con pupila de ángelo si en realidad caminan cegados,como todos, por una luz intensa,por el fulgor que emanan los portales.Yo, por si acaso es cierto,siempre llevouna luna sobre el hombroy algunas hebras de tristezatejidas en los huesos.A veces detengo el paso y recuerdoel sabor ácido de las cerezaso la curva que traza el ríojusto antes de llegar al delta.A veces me preguntosi cesará algún díael temblor de los labios,si algún día se irá el desasosiego,si entonces se me cerrará la heridadonde crecen los árboles de sangrey ese moho verde que me envenenalentamente la vida.

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7El río se incendia en la nochecomo una lengua de plata que lameel corazón que albergaun verano extendido de jazminesdonde se ha detenido el tiempo.Amanece en silencio sobre el vientre azulado de la tierra. La luz se comba en cordilleray se va haciendo espumaentre mis manos que acaricianla delicada nuca de la brisa.Entonces se derrama desde el cieloalgo de la sabiduría eternay un poco de amor infinito.

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8Algunas cicatrices atraviesanel rostro del recuerdocomo la columna vertebralde un animal dormido,como ese rayo de luz que se enhebraen el dorso de la memoria.Algunas heridas despiertan la negrura del almay el ansia del abismo,donde todo pareceapacible ceguera y descanso infinito.No es fácil entender a veceslas bromas del destinoni recorrer la sendaligero de equipaje,silbando canciones improvisadascon las manos en los bolsillos. La vida es un don, quién lo duda,y un acorde de nubesque resuena en la tarde.La muerte también es un don.Si alguien en la otra orillame deja elegir la próxima vidale diré que ya está bien de ser hombre,que prefiero regresar como arroyo, como raíz de sicomoro,como arista de granito en los Alpeso como ese pulso constanteque late en las arterias de la aurora.

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9Nadie me cogerá la manoy llorará sobre mi cuerpocuando la sombra que me ha acompañado durante tantos añosse despida de míy se confunda con la hierba,cuando la voz se desprenda del labio,y mis dedos cansadosde intentar atrapar el aliento del mundosean un haz de luz hacia el ocaso.Un día, a su debido tiempo,entornaré un poco los párpados,giraré las pupilas hacia dentroy allí me quedaré, recostado en mi reino,inventando historias y contándomelaspara pasar la eternidad,si es posible, leyendo y escribiendo.Dios, si no está muy ocupado,me cogerá la mano,y tirará de mí,o si no me enviará alguno de sus seres intermedios.O a lo mejor tengo que dar pedalessolodurante un buen trecho.No lo sé. Supongo que moriré como he vivido, suspendidode su pupila y de su aliento.No, ni siquiera creo que yo lloresobre mi cuerpo muerto.

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10Yo era un niño que cerraba los ojospara parar el tiempohasta que me di cuenta de que el mundo giraba ajeno a mis deseos.Desde entonces tengo dos o tres dudassobre la magia de mi pensamiento.Hoy, que he dejado de ser niño,­al menos visto de perfil­,abro los ojospara que la luzpenetre en mi cabeza,y, si es posible, descienda hasta el pechoy me vaya desdibujando por dentroun paisaje en el que me reconozcacomo cuando me miro de reojoen los escaparates o en los charcos.Por razones desconocidas, el mismo resplandor que me deshaceme reordena los huesos.Hoy por hoy me da igualabrir los ojos a la realidado volverlos hacia los sueños; al final siempre me tiembla en los labiosel afán de marcharme al otro ladoo simplemente de salir corriendopara coger el autobús o el metro.Así que camino por las acerascomo por un glaciar inmensoy cuando inspiro el aire de la tardeinhalo al mismo tiempola vibración del cielo.Por lo demás, acudo a mi trabajo,ayudo a cruzar la calle a los viejos,resuelvo el crucigramay cuando aprendo algolo uso para mí y luego lo dejo al borde del camino,por si a alguien le sirve para taparun agujero del zapato.

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11Traigo un tacto de olivo en la cintura,la caricia del trigoen la piel de los brazosy un gemido de nieve en la garganta.¿De qué oscuro rincón de la memoriaemerge la voz que me va royendohasta ahuecarme el almay dejarme el corazón en los huesos?¿Por qué será que nunca quepoen los límites de mi cuerpo?Yo creo que los días pasanpara que me acostumbre a serpalabra descarnada,lágrima vacía de inviernoy un surco abierto donde el tiempo arrojala semilla sutil e ingrávidaque germinará cuando me haya muerto.

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12Hay gritos que emergen del pechocomo un bosque de árboles negrosy lágrimas que nacen con violencia,como rocas que brotan entre el hielo.Recuerdo haber sentido la presenciade los labios rosados de la auroray haber vislumbrado en el cuelloun patio luminosodonde la soledad despliegasus alas de silencio.Recuerdo haber palpadola vida abierta como un vientrey el agua que manabadel corazón dormido de la tierra.Había también jazminesy la rama de un limonerosuspendida en la superficie verde y tersa de la alberca.Recuerdo el temblor del sol en las hojas,y esa frágil inconsistenciaque se posa en la almohada de los sueñoscuando se abren los ojos sobre el hombropara medir las huellas en la arena.

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13La mirada se eclipsaen el rumor amarillo del vientoy vuelve a la pupilatras rozar brevementeel aire que han movido las pestañas.La tierra, por su parte, abre la bocaal dolor que forma lagos de estañoen los sótanos, en las puertasy en el envés de los espejos.El tiempo hace una curva cuando se trata con los sentimientosy se vuelve fisura entre las membranas de los segundospara que mi mano dibujeun afán inconcreto, y un deseo.De este viaje me interesa el camino.Ya llegaré a la venta donde espera,sentado en una albarda,el guardián de mi puerta.Sólo es cuestión de tiempo.

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14A veces un pequeño roceme desvencija el alma,que cae desgoznada a mis pantaloneso al cajón de un viejo bargueño.Entonces, como Dios no ahoga,aunque a veces apriete, se me desgaja de un hueso secretouna voz delgada e ingrávida que se me posa en el hombro y susurraviejas canciones que hablande piratas, de cofres de diamantesy del reino secreto de las algas.A veces, en verano, para equilibrar los extremos,se me rinde la tardey ese olor de naranjasque me habla en silencio y me diceque, además de ser hombre,soy luna de marzo, perfil de roca,rostro de agua, raíz de noche,y posiblemente el brillo azuladoque tiembla en las estrellascuando la luz del sol se vierteen otros horizontes.

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15Todo cuanto existe es sagrado,todo cuanto es, es necesario.Se ve que hoy necesitoideas simples y rotundas.Continúo, por tanto.Si es verdad que el cuerpo es sagradono hay en él un río negro de aceitebrotando de un hueso escondido ni lunas que cercenan el cerebrocon malvados resortes,tampoco diabólicos mecanismosdiseñados para extirpar la vidacomo si fuera un cáncer en la axila.Entonces, si el alma es sagrada,no hay arcángeles desplumadosdirigiendo sus pasos invisibleshacia el abismo donde crecela flor de la desesperanza,ni adelfas putrefactasque ciegan la garganta,no hay candelabros invertidosni reflejos obtusos,no hay nieblas como espadas,no hay nada en el fondo del vasosalvo el espejo que deformael contorno del rostroy la belleza de los ojos.Debe ser que hoy lo veo todo negro.La vida es sagrada, como sagradoes el aliento,la frente, la espalda el pubis, el veneno de la víbora,el cráneo, los huesos,el aire, la venganza.Lo que yo digo: que todo es sagrado.

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16La tarde declina en un mar de sangrepor el que navegan sin rumbolas nubes del ocaso.Cierro el libro y me agarroa la raíz del árbol,apoyo la nuca en el tronco y pienso:A ver si hoy tengo suerte y me conectopara que la savia me muestre,a través de misteriosos conductos,cómo engendra la luz dentro de míel contorno vibrante de las cosas.Desde aquí puedo calibrar con calmala curva del magnolio,el sol de octubre en los membrilloso el perfil de los labiosdonde crecen jardines submarinosentre los pecios de un naufragio.El puso se acelera, y en el pechola sangre se vuelve arrumacoo semilla de un horizontecada vez más quebrado.Poso la mano en la hierba y escuchoel galope creciente de la vida,los pasos silenciosos de la muertey la melancolía que desprendeesa flor que se inclinapara crecer hacia la claridadque entra por la ventanacomo un don más del cielo.

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17En el temblor del labio se humedecela corteza mineral del olivo.No hay óxido en los huesosni rótulas mecánicasen la piel de las manos,no hay raíces de hierroen el seno de un corazón que meceel tiempo suspendido de la aurora.Es una cuestión de punto de vista. No hay grasa en el almani tuercas en los dedos,no hay arroyos de esperma en las acequiasni inspectores de alcantarillasque investiguen los sótanos,a no ser que creamos lo que dicenlos poetas alucinados.En la vida yo veogirasoles abiertos,el perfil luminoso de la sierray vacas que mugen de amoren las verdes tardes de primavera.Cuando miro veo cómo la brisase enreda en la cinturacómo palpita la hierba en eneroy escucho con los ojosel dulce lamento de los amantesque dejan en el lechodos espaldas dormidasy una silueta de niebla y ensueño.

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18Tengo un esqueleto de lanapor si llega de improviso el invierno,un traje de veranoy unos huesos de lunaque brillan en la nochecomo el casco de un barcovarado en los esteros.Por lo demás, navego sin sextantepor donde quiere el vientoaunque intento reseñar con cuidadolas derivas, los faros,los bancos de arena, los arrecifes,el canto enamorado de sirenasy el aullido despechado del cíclope.Alargo las pupilas como una inmensa manopara acariciar el rostro invisibleque descansa en la auroray el tronco de los árbolesque crecen de costado.Apenas rozo la piel de la viday ya camino con mis pies aladossobre el fondo de un marpermanentemente soñado.

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19Las heridas arraiganen el terreno sin tiempo del sueño.Las cicatrices, por su parte,prefieren afloraren la delgada membrana del almacomo el rastro quebradode un deseo inviolable.«Elimina en anhelo y no habrá sufrimiento.»Quien habla es Marco Aurelio,que se expresa con lógica de ecuación matemática.Yo espero que algún díaalguien me diga quién instaló en míel afán de expandirmemás allá de los límites impuestos,de dónde procede la rebeldía,por qué no me conformo,por qué más bien me desespero.«En la vida sólo se aprendea sufrir en silencio», dice Van Gogh, que pintaun campo de trigo y unos cuervos.Luego amartilla la pistola,se busca el corazón y se disparaen el hueco que le han dejado,al emprender el vuelo,el aire, la esperanza y el sosiego.A base de yunque, forja y martillo la vida va doblando los remachespara que mi cuerpo entre en el huecoque tiene perfil de alondra, o de albatros,o de cuervo: dos metros por dos metros donde encontrarán cumplido acomodomis sueños, mis deseos, mis anhelos.

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20Hay días que susurran como un rezo de monjay otros que crujencomo las grietas del glaciarcuando llega el verano.No he aprendido aúna despertar de su alucinacióna la sangre entregada,a caminar con pies de plomopor el contorno del cerebroni a leer de corridolas señales del cielo.Pierdo con facilidad el sosiego;quizás por eso apenas he llegadoa una ciudad donde nadie me esperaya quiero irme a otro sitiodonde, me digo, la gente conoce mi nombre y en la chimeneaborbotea un puchero.Quizás por eso es difícil divisar mi perfilentre tantas personasque utilizan el codopara que nadie les invada el huecoen el vagón del metro.Quizás no haya más cera que la que arde,quizás deba dudar de todoexcepto de que estoy aquí viviendoa solas con mis pensamientos,quizás debiera relajarme un pocoy no tomarme tan en serio.Esto que te ha puesto tan trágico,sólo ha sido una broma, dice el Ángel Risueño;luego te pondremos la grabaciónpara que te rías un ratocon las tonterías que has hecho.   Si algo me enseña el tiempoes a poner cara de haber ligadoun ful de ases y diecescuando las cartas que sostengo en la mano tienen la consistenciadel aceite que baja por el brazo,forma a mis pies un charco

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y se aleja despacio por algún sumideroque debo tener en la espaldaporque yo, la verdad, no me lo veo.

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21No hay silencio en la niebla,sólo un blando sollozo;no hay música en la nieve,sólo un aullido oculto entre los pliegues de las nubesy el clamor desgarrado de la roca.Por la mañana el aire se desdentacon forma de magnolia;a veces, por la tarde,el tiempo se cimbreay descansa en el suelocomo fruta maduradonde anidan las manosy picotean los gorriones.No hay llagas en la piel de los amantesni barro en los zapatosde quien late en la arenacomo niebla, como raíz de bruma,como la luz que inunda los manglares.Cuando llega la noche sólo queda en los dedosun delicado candor que se orientaal corazón silente de la auroray la vibración que deja en el aireel hueco de las sábanasdonde han dormido los amantes.

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22A veces, en mis fantasías,viajo en un coche verdehacia la embriaguez de la madrugada.Recuesto la cabeza en el asientomientras fuera los insectos arañanla mejilla nocturna del asfalto. En el asiento izquierdo, una muchacha.Viste con elegancia.A mi derecha, un señor con chistera.Sus piernas, demasiado cortas,no le llegan al suelo.El coche se detiene en un semáforo.Una lluvia de lágrimashumedece el parabrisas trasero.Bajo el cristal y miro:Hay flores en la esquina de la casay un limo que no filtrael llanto de los niños.La muerte abre la puertay me ofrece su brazo.Saludo a mis compañeros de viajey me alejo danzandopor un paisaje árido de cenizay ligera desesperanza.

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23Hay huellas en la arenay una nube muy finaque rasga la pupilay desdibuja la ceja del cerro.Las islas tienen párpados de espuma,labios de lava y un silencioque se imprime en el almacomo el eje de abscisasde los lejanos archipiélagos.Camino por el borde del abismopara que el viento moldee mi cráneoy le dé forma de noria a mis huesos.De momento resistola tentación de abrir las alasy levantar el vuelo.Si lo hiciera supongo que los ángelesimpedirían que llegara al cielo.Mientras tanto el diablome observa, enarca las cejas y ríeacodado en la gárgolade la catedral galácticadonde bailan a su airelas hojas arrastradas por el viento.

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24Ahora que sé cuánto fracasoy cuánta victoria cabe en un cuerpo,no sé si quiero por mortajael cuerpo que tuve de niñopara volver con élal útero blando y sin tiempo o si prefiero que me envuelvanen esta piel donde la vida escribe,con tinta invisible y dientes de hielo,sus jeroglíficos indescifrables.A estas alturas ya no sési el amor es la esencia de algoo es un invento del demoniopara tenernos ocupados,no sé si a lo que llamamos verdadno es sino una costumbre,no sé si nos amamos con palabraso nos arrojamos los labiosafilados y duros como un límite.Ignoro si las almas son porosaso están tapiadas a otras almas,si lo que nos une es el miedoy los corazones palpitan y navegan cada uno por su lado.No sé si los rayos de luna me marcan en el rostrocicatrices de sombradonde la luz se alargao se trata de otra alucinaciónde mi cerebro trastornado.Sólo sé que lo que yo buscoestá en algunos librosy en las montañas que se elevancomo pirámides de brumahacia un lugar sin límitesdonde habita el espírituy, es posible, que también el olvido.

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25La luz tiene un reversodonde habitan los ángeles crueles;son los guardianes del centenoque germina despacioen el interior de mis huesos.Hace tiempo que estos ángeles sabenque yo sólo he crecido en esqueleto.El mar asciende de la bruma y se hace una línea delgadaen su intersección con el cielo;luego se concentra en un puntoque se disuelve despacio en la nada. Entorno los ojos y las pupilasse vuelven táctiles como unas manosque navegan sin rumbopor el hemisferio sur de mi cráneo.Las raíces cuelgan inermesde las ramas y las estrellasson espuelas doradasque caen de las almenas.Se acerca al galope un jineteque se detiene y me susurraque tras él cabalga la muertedisfrazada de almendro. Mientras tanto, los montes se levantanen la periferia del sueñocomo una marea de piedra y hieloque las nubes derraman,como una llovizna de barro,sobre la piel dormida de la tierra.

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26Me gusta tumbarme en la nievey escuchar con la nucacómo crece silenciosa la hierbabajo la tierra helada.Me gusta leer las palabrasescritas en las hojasalargadas del sauce,extender las pupilasy acariciar con los ojos del almael mensaje que ha escrito el tiempoen los pliegues del tronco.Más allá de las ramas el aire ha dibujado un huecopara que descifre el misterio inscritoen los petroglifos del cielo.Sigo con la miradala sombra de la nube en la laderay siento en los huesoscómo late en la tardeel corazón dormido de la tierra,cómo un sol siempre nuevose derrama sobre ellacomo un aroma que se incendiaen árbol, en piedra, en río,en pluma caudal, en perfil de sierra.Inspiro el mundo y piensoque yo también soy cobre mineral, barro rojo, cristal de cuarzo,manto de agua y esa irisación tenueque deja sobre el pradoel vuelo intermitente de la abeja.En este mediodía de septiembreme purifica como un fuegoel dolor de estar vivoy la certeza de que yo tambiénme marcharé algún díahacia otros aeropuertos.Si tuviera un espejo y me miraracon los ojos girados hacia dentropodría ofrecerte el retrato de mi alma:mirada limpia, espíritu despiertoy una simplicidad maduraque casi, casi, es inocencia.

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Mi vida se compone apenasde un hilván de fragmentos dispersos entre capillas en ruinasdonde el recuerdo se disfrazade hiedra, de espadaña,de sombra de lunao de los ojos verdes de la muerte.Yo recojo uno a unolos trozos dispersos,los estudio, los anoto en mi cuadernoe intento averiguar,siempre con dudosa certeza,que soy quien soy y no algún otroque paseaba por allí cercay, mire usted por dónde,tuve que prestarle el aliento. Luego, tranquilamente en casa,consultaré estas notaspara verificar que mi memoriano está llena de homúnculosinventados por mi cerebro.Menos mal que el corazón se me ensanchapara que lo habite el asombro,menos mal que se me cimbrea el almacomo un ala que cobija en su senoalgo de la inmensidad de la tierra. Cuando la tarde esparcela paz de Dios sobre la tierrame agrada pensar que se acerca el díaque deshará el contorno de mi cuerpo.Si saben guardar un secretoles diré que ya empieza a apetecermeser arena de duna en el desierto,guijarro humilde, bramido de ciervoo esa luz que tiembla en la nochesobre el perfil quebrado de los árboles.

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28A veces me da por cerrarme al mundoy adentrarme en el claroscuroque me ha rodeado como un anillodesde que fui conscientede caminar desnudopor el desierto blanco.No sé dónde habré puestola clara contraseñaque da acceso al misterio.Se supone que allíme esperan los Campos Elíseos,que debe ser un lugar donde el cielo tiene color de labioy el aire te deja en la carael tacto de la mejilla de un niño.Lo tengo todo bien pensado:le entregaré a Caronte la monedaque guardo bajo la lengua,eso sí, con mucha prosopopeya,como si estuviera inaugurandoun ministerio o un pantano,me sentaré en la proay haré la travesíaserio como una esfinge,para dar buena imagen a los muertos.Cuando llegue a la orilla,apoyaré la barbilla en la manoy miraré desde el otro costadocómo tejen los vivosla inconsistencia sutil de sus vidas.Espero que esté Dantepara darme la bienvenida,y también Virgilio, o en su defecto,Janis Joplin, Parménides, Ulisesaunque me conformo con alguienque cuando estaba vivoya fue espíritu puro,o al menos no completamente idiota.Tampoco pasa nada si resultaque allí no queda nadie,si en la muerte sólo habita el olvido.Ya estoy acostumbradoa atravesar en soledadlas sombras de la vida.

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29Cuando dos cuerpos se amany aspiran a fundirseen una sola boca,cuando les crecen algas a las manosy las caricias se devoran,las nubes que antes no se desviabanentran ahora por la ventana y arrastran tras de síuna lluvia de estrellasy un pedazo de luz que inunda el cuartocon pasos cautelosos de poeta.Bosteza a los pies de la aurorauna madrugada que se abrea los manzanos en flor y a los besosmientras el alba observacómo el sol acariciala piel adormecida de los vientres. Cuando dos cuerpos se amanla muerte también hierecon su diente azuladoal nuevo ser de dos espaldasy un único deseo.

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30Los pensamientos crecenen la parte más delgada del hueso.Luego abren las alas y cruzanlos caminos invisibles del cielocomo aves que ascienden desde el avernohasta el borde del precipicioy descienden otra vez al infiernoen un vuelo incesanteque es ciclo ineluctabley clamor infinito.El aire se desprende de la tierray asciende en amplios círculospara contemplar con cuidadocómo allá abajo se abrazan los ríos,cómo se enredan las raíces en la cavidad de mi pecho,de qué forma me habitala oscuridad del barrocuando tiendo la espaldasobre la hierba húmeda de rocío.

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31El tiempo y la imaginaciónson enemigos declarados.Si quieres comprobarlosiéntate frente a la hoguera en inviernoy evoca el rostro siempre jovende tu primer amor, si es que todavía lo guardasen los pliegues de la camisa,mira el prado y la viña que desciendenhacia el mar verde de los sueños,escucha cómo aprieta la luz entre sus dedos el niño que persiguela sombra transparente de sus manosen el estanque de los peces.Remonta el vuelo y recorreel perfil del acantilado,por la zona donde anida el deseo.Pósate de nuevo en la tierra, coge papel y lápizy deja que vaya fluyendodesde el interior de tu reino,lo que has vivido, lo que has inventado,lo que ha sido realy lo que has imaginado que lo era:mézclalo todo, déjalo que repose,mírate en el espejoy comprueba si verdaderamenteese eres tú, pero fuera del tiempo.

Juan José Cabedo Torres

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